Bourbon and Smoke

Danny the dog

2012-02-08T20:16:00.003+01:00

Atravieso la ventisca de camino a casa tras cumplir mi último encargo, una paliza a un fulana, cuando le veo mirándome tras unos periódicos viejos. Un cachorro que intenta resguardarse del frío en una esquina. Le llamo. "¿Qué pasa, amigo?" y el estremeciemiento de los papeles que le sirven de refugio me dicen que mueve el rabo "Hace frío, ¿verdad?" le digo, y se acerca a mí tímidamente.

No sé por qué lo hago, pero me agacho y lo recojo. Su corazón latiendo desbocado junto al mío bajo el abrigo.

Nunca he tenido perro. Ni perro. Ni novia. Ni amigos. No sería fácil con un trabajo como el mío. ¿Y qué soy yo, a fin de cuentas? Un matón. Pego, mato y amenazo por dinero. Claro que eso a él no le importa. "No soy bueno" intento explicarle cuando su mirada agradecida se posa en mí al llegar a casa, sus pequeña patas trotando alegres tras de mí hasta la cocina en la que le sirvo un poco de leche.

Juego un poco con él en el sofá mientras apuro un vaso de whisky. Lejano. Sin conseguir dejar de sentirme indiferente. No me gustan las cosas vivas. Prefiero mantener la distancia con la vida, como si yo fuera un enviado de la muerte, o la muerte misma. El cachorro me ladra divertido cada vez que me olvido de él y yo le pongo bocarriba, sus pequeños y afilados dientes persiguiendo mi mano. Es un juego estúpido, pero a él le gusta.

Me quedo dormido frente al televisor en algún momento de la noche. Cuando me despierto, la respiración profunda y confiada del cachorro parece salir de mi propio pecho. Debe haberse refugiado en mí buscando calor. Es extraño, pero me hace sentir bien. Su tibieza en mi estómago me hace pensar en todas la cosas que nunca antes he deseado. Una vida normal. Cariño. Gente. Es un sentimiento extraño que desata en mí una ola de pánico. Es demasiado tarde. No puedo cambiar. Soy lo que soy. No hay marcha atrás para alguien como yo.

Me levanto con un nudo en el estómago y voy hasta el baño con el perro tras de mí.Le meto en la bañera. "Ya te dije que no soy bueno" me disculpo, y rompo su frágil cuello con mis manos.

No puedo permitirme sentirme humano.

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Love theme (Blade runner)

2012-02-07T21:35:00.003+01:00

El cielo resplandece de azul más allá del cristal de la estación de salidas. Es un día triste.

- Estarás bien -me dice.

Palabras vacías. Palabras viejas. Palabras prostituidas mil y una vez. Palabras gastadas. ¿Y yo? ¿Qué puedo decir? ¿Qué palabras que no hayan sido ya usadas para expresar el dolor y la rabia?

Las naves se deslizan suavemente a través de la bruma.

El me acaricia la cara.

- Tengo que ir -y el lejano brillo de una estrella me recuerda la distancia a la que se marcha. Palabras. Sólo eso. Palabras que no sirven para nada.

- ¿No vas a despedirte? -me pregunta.

Pero no puedo hablar. ¿Qué podría decirle,si el vacío apenas me deja respirar? Si no sé si maldecirle o pedirle que no se vaya. Si sé que ninguna nave le volverá a traer.

¿Qué puedo decirle? ¿Que por su culpa nunca podré volver a mirar al cielo? ¿Que a partir de ahora las estrellas serán sólo un recuerdo de sus dedos moldeando mi cara? ¿Que todavía conservo el sabor de su lengua? ¿Que me duele tanto perderle que parece que el mundo se acaba? O acaso podría hablarle de cómo la soledad será insoportable ahora en mi cama. De cómo buscaré su cuerpo en mis sábanas y el tacto de su piel en mis piernas y en mi espalda. Gritarle que no es justo. Que nada será igual. Que buscaré siempre el recuerdo de su abrazos. Que seré infeliz. Que me muero. Que la imagen de su cuerpo deshaciéndose en olas sobre mi pecho volverá ciegas mis retinas. Que vagaré sorda y ciega a cualquier otra cosa que no sea su recuerdo... ¿Para qué? Son sólo palabras. No cambiarán nada.

Los letreros se iluminan con su nombre y él me besa brevemente. Y se marcha. Su espalda perdiéndose en la multitud. Mis lágrimas enturbiando el azul cristalino de la mañana.

¿Qué podría haber dicho? Son sólo palabras.

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God doesn´t love you

2012-01-29T16:58:00.003+01:00

- Salta -le dice.

- ¿Por qué?

- Porque yo te lo ordeno.

El tipo le mira sin saber qué contestar y da un breve salto que hace ondularse a sus fofas carnes a su alrededor en un símil de planeta gordo y seboso rodeado de anillos de grasa.

- ¿Qué te parece? -me pregunta.

- No está mal. Me vendrá bien otro bufón.

El planeta con forma de hombre nos contempla estupefacto.

- ¡No puede ser!- protesta al fin.

- ¿Por qué no?

- Porque éste es mi sitio. Yo obré en tu nombre. Hablé por ti... Mi sitio es el cielo.

Dios le dedica una mirada de desprecio y rompe a reir.

- ¿Por qué clase de imbécil me has tomado? -le pregunta al hombrecillo cuando por fin consigue hablar- Yo no soy uno de esos ciegos a quienes engañas. Cierto. Obraste y hablase en mi nombre. Engañaste. Calumniaste. Robaste y mataste en mi nombre. Y cumpliste tu labor con tal eficacia que éste es tu premio.

- ¡No puedes mandarme con él! Con esa... con esa bestia -grita histéricamente el montón de sebo.

- ¿Llamas bestia a mi hermano?

- ¡Es el demonio!

- El sólo te dará lo que mereces. Nada más y nada menos. El no ha matado,ni violado, ni engañado. Es el demonio, sí, y aún así, es mucho mejor que tú.

El hombre se deshace en lágrimas aunque así, de rodillas en el blanco suelo, a mí me parece que sus lágrimas no son sino a grasa que se deshace con el miedo.

- ¿Sabes? -le expico cogiéndole del hombro y obligándole a andar hacia la puerta rotulada con el cartel de "infierno"- yo no doy a los hombres más que lo que se han ganado. Sólo los que son conscientes de su maldad me tienen miedo- le digo.Y el obeso sacerdote rompe a temblar.

Lonesome town

2012-01-25T21:42:00.002+01:00

Hace tanto tiempo que comencé a andar que ya ni recuerdo dónde comenzó el camino. Tanto, que ya no sé a dónde voy. Y hoy me encuentro aquí. Un extraño lugar en el que las calles se despliegan ante mí mostrando un increíble abanico de colores imposiblemente vivos y en el que sus habitantes hablan sin cesar, ya sea palabras aisladas, o frases que se repiten, o largos soliloquios que se desgranan en estelas sin que nadie los escuche.

Y no sólo las personas hablan. El sol murmulla sin cesar "luzluzluzluz" mientras unos árboles susurran promesas y otros cantan quedas baladas. El aire, al pasar junto a los objetos, va diciendo "soyyosoyyosoyyo" y los pasos en las aceras suenan transformados en "ayes" lastimeros.

Y nadie parece ir a ninguna parte. Como si su único propósito en esta vida fuera dar vida las palabras. La gente camina sin dirección por las calles, con pasos laxos y mirada perdida. Nadie calla. Nadie detiene sus pasos. Y sin embargo, nadie habla con nadie y nadie va a ninguna parte.

- Perdona -interrumpo a un chico que pasa junto a mí entonando un galimatías "blableblubla"

- ¿Sí?

- ¿Podrías darme un abrazo? -le pido.

- ¿Por qué?¿Te ocurre algo?

- No me ocurre nada -le explico.

- No lo entiendo. ¿Estás triste?

- No.

- ¿Enferma?

- Tampoco.

- ¿Ha muerto alguien?

- No.

- ¿Y para qué quieres un abrazo?

- Para nada.

- Las cosas no se quieren para nada -me reprende.

- A veces sí.

- Qué tontería -bufa el chico antes de marcharse recitando con su hermosa voz un "blableblu" irritado.

Atravieso el pueblo en el que nadie va a ninguna parte y nadie habla con nadie, un zumbido a mis espaldas y una nube de color histérico que se pierde en la lejanía. Sin mi abrazo. Porque las cosas no se quieren para nada.

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Natural blues

2012-01-24T00:00:00.003+01:00

Los muebles rotos exhalan su último aliento mientras yo deambulo por la habitación como una leona en su jaula. Podría irme, pero ¿a dónde? El mundo no es sino otra jaula. O quizás no. Tal vez sea yo. Loca, loca, loca. Pensando una y otra v las mismas cosas. Una. Y otra. Y otra. Y otra. Y otra vez. Loca. Eso es lo que soy. Una loca.

Unos fragmentos rotos de espejo me devuelven mi imagen repetida en un millón de pequeñas partículas. El rímmel tiñendo de negro mi cara. El pelo desordenado. Los ojos hundidos. Las mejillas sin vida. Ya ni siquiera soy una loca. Me he convertido en una muerta. Y este es mi ataud. Un montón de cuadros rotos y sillas destrozadas que yo misma he ido aniquilando en mis ataques de furia. Sólo que yo no estoy muerta. No soy esto. No hay nada de mí en esos ojos enfebrecidos y esa piel cenicienta. No soy yo. Yo no estoy muerta.

Salgo a la calle. El amanecer tiñendo con su luz azul las calles vacías. Y el frío sobre mi cara. El pelo, centenario y largo como mi encierro, ondeando a mi espalda como una capa. Y es que yo no estoy muerta. No soy esa. No soy un fantasma.

Corro con los brazos abiertos por la carretera. Y grito. Yo no soy esa. No soy no soy no soy no soy. Yo no estoy muerta. Porque yo soy infinita. Porque soy eterna. Grito hasta que me arden los pulmones y corro sin parar hacia el sol que se despierta. Y se lo digo. Le digo que he vuelto. Que estoy aquí. Que soy yo.Yo. Sólo yo. Yo. Yo. Yo. Y eso me parece algo excepcional. Yo soy yo. Le grito al sol con rabia que he nacido. Que no estoy muerta. Que yo soy yo. Sin parar de correr, y la manta de mi pelo se eleva tras de mí cuando emprendo el vuelo y mis palabras caen sobre las ciudades como una lluvia. Yo soy yo. Yo soy yo.

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A little wrong

2012-01-17T00:36:00.005+01:00

- ¡Puta! -me grita indignado sin parar de lanzar vasos contra las paredes.

Una hermosa e iridiscente nube de diminutos fragmentos de cristal se arremolina en la cocina haciéndola parecer una enorme bola de nieve, un souvenir con dos ridículos muñecos en su interior.

En el fondo, es divertido.

- ¡Puta! -insiste él en un alarde de falta de originalidad.

Sus labios ennegrecidos por el tabaco, replegados por la rabia sobre el amarillo de los dientes. Su lengua embrutecida por el whisky y la imbecilidad, masticando con dificultad las letras de la palabra puta en un ritual sin fin. Putaputaputaputa. Como un conjuro. Como una maldición. Como un hechizo. Puta. Y de repente, yo nunca he existido.

- ¡Puta! -ruge por enésima vez.

No puedo creer que alguna vez besara esa boca. Que esas manos tocaran mi cuerpo. Que permitiera a sus palabras columpiarse en mis oidos.

Mike se tambalea cuando se acerca hasta mí. Su saliva salpica mi cara cuando un nuevo "puta" se estrella contra mi sonrisa burlona.

El me grita y yo recuerdo. Todas las veces en que me dijo cargado de suficiencia que nunca me amaría. Todas las veces en que me advirtió que debería acostarme con otros porque era su intención hacer lo mismo. Todas las noches en que me dijo que no dormiría conmigo. Y, por supuesto, la epifanía. El día en que decidió amarme. El día que decidió que yo tenía que amarle. Porque así lo quería. Porque su pequeño cerebro de niño estúpido y babeante quería un juguete nuevo. Y ahora, esto.

Podría explicarle que no hice sino obedecerle. Podría explicarle muchas cosas.Todas. Pero no me gusta malgastar saliva con imbéciles.

- Puta -me dice. Su aliento de borracho caprichoso como una nube ante mi cara.

- ¿Sabes? -susurro en su oido- Puedes pensar lo que quieras. Para mí no eres nada.

Podría explicarle muchas cosas. Podría explicarle todo. Pero él seguirá siendo el mismo, y yo también y nada cambiaría.

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Parker´s mood

2012-01-12T21:59:00.003+01:00

A veces me enfado con él. Le grito que nunca más volverá a estar entre mis piernas. Le amenazo. Le acuso de ser un traidor y un bastardo. Un caprichoso. Un egomaniaco insoportable y altanero. Y le encierro. Castigo su cuerpo al terciopelo y la soledad. A lo que él más teme. Al silencio.

Al día sigiente, sin embargo, vuelvo a correr a su encuentro. Le acaricio. Dejo que mis yemas recorran su cuerpo suave y que sus mecanismos se estremezcan de placer anticipando mis dedos. Le envuelvo entre mis muslos. Le regalo mi lengua. Le dejo que me haga suya. Sin contemplaciones. Sin reservas. Y entonces, me habla.

- No vuelvas a hacerlo, muñeca -me dice sin separarse de mi piel ni de mi aliento.

- Siempre que no vuelvas a traicionarme, Paquito -le digo antes de volver al placer de su calor en mis dedos.

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Trapped

2012-01-11T16:11:00.004+01:00

Las luces me iluminan inmisericordes mientras el "pasen y vean" gastado y aburrido de Huntidanti llena de notas estridentes la carpa. Yo estoy sentada en el centro de la pista con mi vestido de gasa azul intentando ver más allá de las caras que me contemplan, del mundo que me atrapa.

Yo soy la mujer de las lágrimas mágicas. No tengo que hacer nada. Tan sólo llorar, pero eso se ha convertido para mí en algo tan normal como respirar. No podría dejar de llorar aunque quisera. A veces intento recordar cómo era. Cómo era no llorar, ser una persona como las demás, como esas que se sientan a observar mi pena a cambio de una mísera moneda, pero soy incapaz. Y por eso no puedo desear no llorar. No soy capaz de concebir la vida de otra manera. Así que lloro y ellos se sientan cada tarde, rostros diferentes velados por la sombra, a alimentarse de mi dolor.

Una música estentórea mana del techo. Los focos, ávidos, revolotean a mi alrededor. "La mujer de las lágrimas mágicas", anuncia Huntidanti. Esa soy yo. Porque lloro mares plateados. Porque lloro ríos cantarines. Porque lloro fantasías multicolores y etéreas que danzan ante los ojos atónitos de la gente. Fantasías imposibles y siempre, invariablemente, una cara. Una cara que ya no recuerdo haber visto y que, sin embargo, es el caudal de mis lágrimas. Una cara. Unos ojos que se desvanecen.

Ya ni siquiera recuerdo por qué lloro. No recuerdo otra cosa que a mí misma sentada bajo los focos llorando mundos ilusorios. Ya no lo recuerdo. No recuerdo sus manos. No recuerdo sus palabras. No recuerdo mi cama, ni a mí misma, ni mis sábanas. Y aún así, ahí está, una cara. El caudal de mis lágrimas.

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Circles

2012-01-09T20:13:00.003+01:00

- ¿Estás segura de que quieres hacerlo?

Es una pregunta tan estúpida que no le contesto. De no ser así, no estaría aquí. No le habría llamado si no estuviera segura de lo que quiero.

- Te va a doler -me advierte.

- Lo sé- le digo a través de la cortina de humo que ondula ante mi cara.

- Mira el lado positivo -bromeo- ya no tendré que preocuparme por dejar de fumar.

Una risa ronca escapa de mi garganta. Nada puede doler más que esto que me mata.Qué mas da lo que le haga a mi cuerpo. Nada duele más que el dolor del alma.

- Está bien, empezaremos con la anestesia.

- No quiero anestesia. Quiero estar despierta.

- ¿Estás loca? -se escandaliza Kalle.

- Posiblemente, pero no quiero que me duermas. Lo has entendido, ¿verdad? Quiero verlo todo.

- ¿Y si no sale bien? -me pregunta- Es algo que todavía no he experimentado en nadie.

- Lo sé, y asumo el riesgo. No te culparé si muero. Te esperaré en el infierno y seguiremos siendo tan amigos como ahora, pero ahora hazlo. Sácamelo. Lo qiero fuera de mí.

El odio de mis palabras resbala hasta el suelo y forma charcos parduscos sobre el cemento.

La operación es larga. Kalle y sus auxiliares sudan profusamente mientras yo contemplo todo el proceso en un espejo hasta que, finalmente, mi corazón se apaga lentamente sobre una bandeja al mismo tiempo que el nuevo mecanismo que ha instalado Kalle comienza a bombear la sangre por mi cuerpo. Es una sensación extraña,escuchar el latido metálico de una máquina en tu pecho. Saber que un corazón creado completamente de materiales inertes es el que insufla vida a tu cuerpo.

- ¿Cómo te sientes?

- Igual -constato desencantada.

- Para que algo hubiera cambiado, tendríamos que haber reemplazado tu cerebro.

- Ya lo sé, pero aún así... esperaba algo. Lo que fuera, pero algo distinto.

Mi viejo corazón exhala su último suspiro ante mi mirada indiferente, bañado en sangre. Mi sangre.

Hundo en él la punta de mi dedo.

- En realidad, no fue culpa tuya -le explico con un rastro de pena- Es sólo que a veces me resulta agotador ser persona.

- ¿Cuándo me extraerás el cerebro?

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Sky is over

2011-12-18T20:10:00.003+01:00

El silencio. Sólo eso. El silencio y el leve murmullo de un motor en marcha. Y palabras. Un montón de palabras que no significan nada. Que bailan burlonas ante tus ojos sin decir nada.

El silencio. Sólo eso. Palabras vacías en una habitación sin palabras. Ecos engañosos de cosas que no te interesan. Hasta que las palabras de otros se convierten en tus palabras, y las historias que cuentan se transforman en dragones multicolores que vuelan frente a ti desplegando la alas y tú, montada sobre su lomo, dejas que de tu garganta broten gritos salvajes.

Y ya no hay silencio, hay batallas en el cielo y el rugir de un millar de criaturas míticas quemando con su fuego todas las palabras muertas. Las que no son nada. Las que te miran con ojos aburridos y se sientan extáticas.

Estás tú exultante sobre una magnífica criatura alada. Está tu cara cubierta de sangre. Y un júbilo que te desgarra. Porque las palabras no merecen más que la muerte cuando no son nada.

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Tallahatchie.Slow movement

2011-12-16T21:10:00.004+01:00

Ya no queda nada. La oscuridad acariciándolo todo con dedos muertos. El horizonte y paisajes yertos.

Y aún así, hay esperanza. Una luz que ilumina el mundo a lo lejos. Una canción que flota en el tiempo, donde no quedan oídos para escucharla. Donde los árboles lloran al cielo y los ríos se detienen y no hay nubes que cubran al cielo de su vergüenza. Donde se han olvidado las palabras.

Una melodía que flota sobre la muerte y sobre el suelo. Un aliento de vida donde la vida dejó de existir. Un rayo donde no hay más que oscuridad. Un abrazo en un mundo en el que no quedan cuerpos. Un beso donde no hay labios. Amor donde lo único que se conoce es la desesperanza.

No queda nada, y aún así, una canción recorre los caminos desiertos y el mundo, hambriento, se detiene a escucharla.

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Sympathy for the devil. Capítulo 9. Final.

2011-12-03T15:07:00.002+01:00

Ha sido extremadamente fácil. Tan sencillo como decir que no. Y ahora es mío. Será mío para siempre. Será lo que yo quiero que sea.

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- ¿No vas a acompañarme a casa, Peter? -le pido.

- Pensaba que no te fiabas de mí -contesta.

- No lo hago, pero me gusta vivir peligrosamente -Es mío. Sin reservas.

- ¿Vienes? -digo, y no necesito mirar atrás para saber que trota tras de mí como un perrito faldero.

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- Ponte cómodo -le pido tras hacerle entrar en casa. Ha sido tan sencillo que me hace despreciarle aún más.

Peter se sienta en el sofá mientras yo finjo preparar las bebidas en la cocina. Todo lo que necesito para esta noche está preparado desde hace tiempo. Años. Le he buscado y acechado. Le he observado desde lejos mientras jugaba con otros como jugó conmigo. Ahora es mi momento.

Me siento a horcajadas sobre él. Sobre la mesa un reluciente juego de cuchillos.

- Pensaba que habías ido a por algo de beber -me dice nervioso.

- Alguien como tú no debería creer todo lo que le dicen.

- No te entiendo.

- Claro que sí, Peter. Me entiendes perfectamente.

Enciendo la televisión. En la pantalla, una Laura que nunca más seré yo es sometida por él, por su voz suave y sus maneras tranquilas. "Hazlo por mí" dice desde la televisión, y el Peter que se encuetra entre mis piernas me contempla asustado.

- ¿De dónde has sacado eso? -me pregunta.

- Soy la protagonista. Es lo justo. Le mandaste copias a todo el mundo excepto a mí. ¿No crees que yo debería haber sido la primera en tenerlo?

Peter me contempla a anonadado.

- ¿Tú eres ella?

- Ya no.

Tomo uno de los cuchillos que hay sobre la mesa y lo acerco a su cara.

- Tú sabes cómo funciona, Peter. Ahora soy yo la que manda.

La hoja se hunde suavemente en su carne. La sangre mana profusamente de su cara, pero él ni siquiera pestañea, demasiado sorprendido como para hacer otra cosa que mirarnos de hito en hito a mí y a la Laura que le obedece en una vida que no es ésta.

- ¿Quieres que te explique lo que va a pasar? Vas a perder tu poder, Peter. Te transformaré en el monstruo que eres. Ya nadie te creerá. No podrás engañar a nadie. No podrás seguir interpretando tu papel.

- ¿Vas a matarme? -pregunta.

- Nunca. ¿Me tomas por imbécil? Me aseguraré de que vivas. Nos marcharemos a otro lugar donde nadie te conozca, donde nadie pueda sentir pena por ti, donde lo único que conozcas sea el asco. No podrás volver a jugar nunca más tu juego. Vivirás como un monstruo. Como un paria. Y vivirás, te lo aseguro. Vivirás conmigo tu pequeño infierno. No te permitiré que te suicides, que es lo que desearás hacer todos y cada uno de los largos días que aún te esperan. Ahora eres mío, Peter -le digo al tiempo que continúo desfigurando su cara con meticulosidad.

"No puedo hacerlo" protesta la Laura de la pantalla. "Claro que sí, cielo. Sé una buena chica" le dice Peter.

- Eso será lo más cerca que estarás nunca de lo que fuiste.

Las lágrimas se mezclan con la sangre que brota a borbotones de su cara.

- Vamos al hospital, no quiero que te mueras.

Sympathy for the devil. Capítulo 8. Reencuentro

2011-12-03T14:56:00.002+01:00

Es mi fiesta. Se supone que debería ser feiz aunque, ¿cómo podría serlo? ¿Qué me importan a mí los imbéciles que cantan desafinados una estúpida canción de cumpleaños? ¿Qué les importo yo a ellos?

Podría hacer lo que quisiera con cualquiera de ellos en cualquier momento, pero ¿qué sabe nadie de mí? Detento un poder infinito que ellos no conocen y que me mantiene siempre lejos. Después de todo, yo también soy capaz de albergar sentimientos humanos. Lo que hago, lo hago por ellos. Les transformo, les hago más fuertes, les hago enfretarse a sus miedos. ¿Acaso alguien puede hacer lo mismo por mí?

Es una fiesta absurda. Una fiesta falsa y vacía como todo ellos.

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- Déjame acompañarte a casa. Es muy tarde -le digo a la chica nueva.

Ella me mira como nunca nade había hecho, como si supiera quién soy. Quién soy en realidad. Quién soy yo, el Peter que habita esta cara y este cuerpo.

- No -me dice con una sonrisa cínica.

Nunca nadie me había rechazado.

- ¿Por qué? -le pregunto.

- Porque no me fío de ti, Peter -contesta antes de marcharse, sus tacones golpeteando burlones el asfalto.

Nunca nadie había desconfiado de mi personaje. Puede que después de todo sí haya esperanza.

Synagogue cantors (The great pretender. Final)

2011-11-27T19:05:00.002+01:00

A mis pies el abismo. Las olas rompiendo contra el acantilado en rabiosa armonía. Solos yo y el horizonte y las cosas perdidas, dos fantasmas contemplando el infinito a mi lado.

- ¿Vas a saltar? -me pregunta Joonas.

- ¿Vas a saltar? - me pregunta Thomas.

- No -y mis palabras vuelan libres en el viento, cometas multicolores que se elevan sin volver la vista atrás.

- Va a saltar ella -les digo señalando a la yo que ellos conocían.

Ella, la ella que nunca más seré yo, abre los brazos al mundo y deja que su desnudez sea acariciada por los elementos, el quedo bramido de las olas vistiéndola de azul. Rojos de amanecer los ojos. Blanco de soledad el cabello.

El mundo despierta ante nosotros. Lento. Sigiloso. Una breve canción asomando tímida entre las nubes.

- ¿Por qué?

- Porque hace tiempo que está muerta. Porque ya no queda sitio para ella.

- ¿Y nosotros?

- Vosotros también estáis muertos.

¿Significa eso que ya no nos recordarás?

- Os recordará ella. Yo no puedo vivir con la pena. Ya no.

- ¿Por qué?

- Porque necesito vivir. Porque yo sí estoy viva.

- ¿Que será de nosotros?

- Vosotros me abandonásteis. No tenéis derecho a exigir nada.

Las lágrimas resbalan tímidas hasta mis pies.

- Acompañadla -les pido- En mi mundo ya ni siquiera sois reales. No sé si os he soñado. O si me he soñado. Si alguna vez fui realmente ella.

Los rayos de sol lamen la tierra voluptuosos. Pacientes.

- ¡Vete! -le grito a la yo que espera al borde del precipicio y ella, obediente, extiende los brazos y se deja caer sin decir nada. Un breve destello en el resplandor de la mañana.

Y después, el vacío. El sol y las olas y el viento susurrando adioses en mi pelo. Adioses con mi voz que se marchan llevándose lo que era.

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Dance

2011-11-16T22:26:00.002+01:00

- ¿Dónde estabas? -me pregunto con una sonrisa tierna.

- ¿Llego tarde? -me respondo con otra sonrisa.

- No -me digo- pero te estaba esperando.

- Ha sido extraño. De repente olvidé a dónde iba. No reconocía nada; ni las calles, ni los olores, ni las caras. No sabía quién era.

- ¿Cómo me has encontrado, entonces?

- Me trajo la música. La vi bailar sobre coches, rozándolos levemente con las puntas de los pies, sonriendo, resplandeciendo... Parecía tan absolutamente feliz, tan liviana y tan plena, que no pude hacer otra cosa que seguirla. Ella me ha traído hasta ti. Hemos danzado juntas sobre el mundo hasta tus brazos.

- Pues ven aquí -susurro, y me desnudo con ternura, mi piel caliente contra mi piel. Mi cuerpo exhausto contra mi cuerpo exultante. Plena. Llenos todos los rincones de mi ser con más de mí misma. Un carrusel infinito de caricias que nos llevarán a la muerte, o al éxtasis, o a la locura, entre volutas algodonosas de canciones y felicidad.

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Ghost girl

2011-11-03T22:27:00.002+01:00

- Y tú, ¿qué eres? -me pregunta.

- No lo sé -contesto contemplando el anverso de mis manos como si lo viera por primera vez.

¿Qué soy? ¿Acaso hay algo en los fragmentos que veo que puedan decirme lo que soy? ¿Soy un pie? ¿Soy una mano? O tal vez un estómago. O un pecho. ¿Cuál de todas esas cosas soy yo? ¿Qué tienen ellas de mí? O yo de ellas. ¿Dónde, entre todo este galimatías de órganos estoy yo?

- ¿Qué eres tú? -le pregunto.

- ¿De verdad necesitas que te lo diga? -se sorprende- Estoy aquí. Sólo tienes que mirarme.

- No te encuentro.

- Búscame -me pide y, obediente, le arranco ojos, y pelo, y boca, y también piel y huesos y manos y pies, y sólo cuando todo ha desaparecido consigo ver a la persona que extiende los brazos hacia mí.

- ¿Y yo? ¿Quién ha de encontrarme a mí? -le digo, y el dolor de mi cuerpo siendo despojado de su carne me dice que al fin alguien verá quién soy.

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Have a nice day. Final alternativo.

2011-11-03T17:44:00.004+01:00

(...)

- ¿Podríais discutirlo en casa y volver cuando hayáis tomado una decisión? -les pido- Estoy realmente cansada.

- ¡Qué graciosa! -se burla un chico.

- No he contado ningún chiste.

- ¿Y qué? -se ríe mi personaje- Siempre me pregunté por qué hablábamos de una forma tan ridícula. Ahora lo sé.

-¡No habláis de una forma ridídicula! -protesto.

-¿Que no? -se une a la discusión un cadáver desfigurado- ¿Qué me dices de esos "querida", "cielo" o "pequeña"? Venga ya, ¿quién habla así?

- Bogart -replico hosca.

- ¿Quién? -pregunta alguien que ha conseguido encontrar sitio para sentarse encima del frigorífico.

- Bogart -repito- ¿Qué hacéis cuando no os leen? ¿No véis cine? -me indigno.

- Nos matamos los unos a los otros -me explica un Mike o un Tom- Viajamos de un cuento a otro. Nos tendemos emboscadas. Nos acechamos. Nos violamos. Nos odiamos. Tú deberías saberlo. Tú nos has creado -me acusa.

- No habéis entendido nada.

Se me escapa la desolación por debajo de los ojos. ¿Qué puedo esperar del resto del mundo si ni siquiera ellos se han comprendido?

- Claro que lo hemos entendido, muñeca -lame con retintín la Laura violadora en mi oido- Lo hemos entendido todo. Somos tu pequeño circo de los horrores. Somos tus monstruos. Tus pesadillas. Bebemos sangre. Bailamos desnudos. Estamos locos.

- ¡No! -les grito -No lo entendéis.

Huntidanti, que ocupa un lugar preferente en mi mundo desde hace años se abre paso entre los demás.

- Ven con nosotros -me dice, y su voz suena a algo parecido al cariño.

- Enséñanos -me pide- Háblanos. Transfórmanos.

- ¿Cómo?

- Deja que te matemos.

- No quiero morir -lloro.

- Estarás con nosotros -me acaricia Huntidanti- Somos tus hijos.

Y antes de poder negarme de nuevo, el brillo de una hoja en su mano corta el aire mientras sus labios besan mi cuello.

Have a nice day

2011-10-31T12:28:00.002+01:00

- Sabéis que no lo permitiremos,¿verdad? -escucho a través de la puerta antes de entrar en casa.

Debo haber olvidado la televisión encendida, pienso sin acordarme de que no tengo televisor.

- Estoy harta de que me humillen -dice otra voz mientras abro la puerta- Pude haber sido cualquier cosa y, sin embargo, así es como me creó; una estúpida con tetas.

Quien así habla es Mandy, la efectivamente estúpida Mandy Linn. No he olvidado una televisión inexistente encencida. Son mis personajes quienes ocupan el pequeño salón de mi apartamento convirtiéndolo en un abigarrado tumulto de sombreros, gabardinas y pechos pronunciados. Debo empezar a ser más original.

- ¿Y bien, chicos? -les pregunto a todos cuando advierto la situación.

- Espero que no pretendáis que os invite a cenar. Estoy exhausta.

- Así que eres tú - me dice uno de los hombres al tiempo que me examina detenidamente.

- ¿Quién?

- La que nos inventa -contesta una de mis pérfidas Lauras.

- Sí, soy yo. ¿Puedo preguntar a qué habéis venido?

Huntidanti se adelanta a la multitud y me rodea la cintura con sus elásticos brazos, su aliento picante revolotendo ante mi nariz.

- Me temo -me explica sonriente- que algunos de tus personajes no están demasiado contentos con la vida que les has dado. O con la que les has quitado, más bien. Se les ha ocurrido que estaría bien matarte, ¿no te parece divertido? -pregunta con sorna.

- Claro; es justo lo que siempre soñé -le digo a Huntidanti mirándole a los ojos.

- Me encantaría que me matárais -explico al heterogéneo grupo que me contempla fascinado- pero hoy estoy agotada y mañana tengo un millón de cosas que hacer. ¿Os importaría volver otro día?

- A mí nadie me preguntó -protesta la última mujer salvaje.

- No, ya sé que no -me disculpo- pero al fin y al cabo, no moriste por nada. Tú eres un símbolo -le explico- Tu muerte era necesaria. En realidad, todos lo sois; todos habéis muerto por un motivo.

- Tranquila; tú también lo harás -me amenaza uno de esos chicos sin nombre que maté en un sótano o un callejón.

- La verdad es que no lo hará -interviene con voz calmada Peter- Yo aún no sé el final de mi historia y, francamente, lo estoy pasando demasiado bien.

-Y yo tengo todavía mucha vida por delante, ¿verdad, preciosa? -susurra Huntidanti con su voz de serpiente.

Unos y otros empiezan a esgrimir sus argumentos a gritos. Las víctimas desean matarme después de obligarme a reescribir sus historias y los verdugos quieren seguir disfrutando de sus mundos para toda la eternidad.

- ¡Chicos! -intento intervenir- ¿Por qué no resolvéis esto en casa y volvéis cuando esté todo claro? -les pido.

Pero ellos no me escuchan. Hay guerreros y asesinos en serie, violadores, mujeres despiadadas y asesinos casuales, y todos ellos se enfrentan a una horda de personajes más o menos ingenuos o estúpidos que están hartos de morir una y otra vez. Todos quieren ganar. Todos tienen una razón legítima para desear mi vida o mi muerte, pero están tan ocupados discutiendo entre sí que se olvidan por completo de mi presencia.

- Estoy muy cansada -protesto para mí misma, las voces de mis personajes llenando los pocos espacio libres del apartamento.

Atravieso la multitud a duras penas hasta el frigorífico y rescato una lata de cerveza y un sandwich que me llevo a la habitación, único territorio no invadido, resignada a no pegar ojo en toda la noche.

En algún momento, sin embargo, he debido de quedarme dormida y cuando despierto me encuentro milagrosamente rodeada de silencio.

Abro la puerta de mi acuarto llena de curiosidad, pero lo que encuentro en el salón arruina por completo mi mañana de domingo. Soy la orgullosa propietaria de una par de centenares de cuerpos sanguinolientos. Todos mis personajes han muerto. Todos.

- Genial -me digo- odio limpiar sangre.

Y emprendo la tarea llena de curiosidad por lo que habrá pasado con mis cuentos ahora que mis personajes han muerto.

- Puedes empezar de nuevo -me dice el recién nacido Paul desde el sofá.

- ¿Y tú? -le pregunto- ¿a quién vas a matar?

- No lo sé -sonríe- dímelo tú.

Me siento ante la pantalla en blanco con los pies hundidos en sangre y cadáveres de cuentos. No importa las veces que intenten matarme; nunca podré parar.

Rhapsody for a disappointment

2011-10-29T19:08:00.002+02:00

- ¿Qué te pasa? -me pregunta.

- Nada.

La contemplo en silencio. Su cara perfecta. Su cuerpo perfecto. Su blanca espalda reflejando la luna sobre mi cama. Su pelo envolviéndome como una manta.

- ¿No es lo que querías?

- Es exactamente lo que quería.

- ¿Cuál es entonces el problema?

Su voz perfecta. Sus ojos perfectos. Todo en ella tal como siempre había soñado. Su olor, sus manos.

- Bésame -me pide. Y sus labios entreabiertos centellean en la oscuridad rojos y llenos.

- No.

- ¿Por qué? -llora, y sus exquisitas lágrimas resbalan como cristal por mis sábanas.

- Porque no existes -le explico hundiendo mi cara en su cabello.

- Estoy aquí.

- Porque yo te inventé.

- ¿Cuál es la diferencia?

- Que no eres real.

- ¿Acaso no estoy junto a ti? ¿No puedes tocarme? ¿No puedes olerme?

Siento su piel palpitar bajo mi dedos. Su calor contra mi costado y entre mis piernas. Su sabor. Su voz caminando por mi oreja.

- No me gustan las cosas perfectas.

- ¡Tú me creaste! -protesta entre sollozos.

- Lo sé. Me equivoqué -contesto dándole la espalda.

Su cuerpo desaparece de mi lado instantáneamentete, como si nunca hubiera estado ahí, aunque su calor y su olor aún permanecen, y el sonido de sus lágrimas rondará durante unos días los rincones de mi techo.

En la calle nada ha cambiado. La noche continúa apostada en una esquina con su bolso de ramera y los insomnes sueñan mujeres como la mía mientras se la menean.

Nadie echa de menos a una mujer que no ha existido más que en tus sueños.

Martini (o "bye bye resfriado")

2011-10-29T01:33:00.003+02:00

- ¡No! -grito, y las cenizas quedan suspendidas en el aire.

- ¡No! -y el negro se transforma en luz, y las velas dejan de incendiar el aire.

Porque hoy no es el día en que nada acaba.

Porque no hay lugar para el miedo. Porque el mundo es mío.

Porque nadie, ni nada, ha de decidir lo que es posible. Nada. Ni nadie. Salvo yo.

Porque no me importan los grilletes, ni los muros. Porque sí. Porque es lo que quiero.

Porque no me importa lo que haya más allá del horizonte.

Porque ésta es mi fiesta, grito al cielo música que desata dragones.

Porque no me importa no saber dónde está el final si soy yo la que elige el camino.

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Memories. Capítulo 1.

2011-10-27T20:46:00.003+02:00

Ese día la abuela se sentó sola en la arena, frente al mar, y mascó un poco de aquel tabaco que tanto le gustaba a Gordon.

- ¡Jesús, chiquillo!¡Qué cosas se os ocuren a los americanos! -solía decirle cuando le veía masticando aquella cosa.

Pero ahora Gordon no estaba, no estaría nunca más, y aquel tabaco le recordaba el sabor de sus besos.

"Mira, nenico" dijo aquel día la abuela "te he traído una cosa. Ya verás qué rico". En su mano agitaba una rama de regaliz. Gordon sabía que a la abuela no le gustaba el sabor del tabaco, y cada vez que ésta proponía una alternativa a "ese vicio feo y cochino que te deja los dientes renegríos" él sonreía con cariño y se esforzaba en probarlo. Los dos, Gordon y la abuela, sabían que él no dejaría de mascar tabaco, pero aquel se había convertido en una especie de ritual que a los dos les gustaba perpetuar.

El día que la abuela se enteró de que nunca volvería a ver a Gordon, se sentó frente al mar con su tabaco y lo mordió con rabia y allí, con la boca anegada de aquel sabor amargo y los ojos de lágrimas, se enfrentó a la mujer que le había robado el amor.

"Hay que ver, puñetera" dijo en voz baja con la mirada fija en la inmóvil superficie del agua "Te has tenío que llevar a mi Gordon. ¿Y pá qué lo quieres tú, a ver? Con la de buenos mozos que hay por ahí, y lo esmirriaico que estaba mi Gordon" Las lágrimas comenzaron a caerle por la cara y el cuello. "Te lo has llevado pá fastifiarme, porque tú no puedes tener un hombre, malnacida" La abuela escupió al agua y una pequeña mancha parda se extendió en ondas hasta desaparecer. "¡Guarra!¡Puta!"

La abuela nunca había empleada aquel lenguaje, pero aquella tarde sintió el súbito deseo de gritar por todas las injusticias que había ido aceptando a lo largo de los años y que habían culminado con la muerte de Gordon. "¿Pá qué quieres tú un hombre? ¿Pá qué? Tú estás fría y muerta", acusaba al mar. Las aguas la escuchaban y lamían su respuesta contra la arena de la playa. "Yo te lo traje. Yo me lo llevo" Le decían. Pero a la abuela le daba igual lo que el mar quisiera de ella, o lo que pensase que era justo. Se había llevado a su hombre.

La abuela murió el día antes de cumplir los cien años porque decidió que vivir todo un siglo era de gente importante "Y yo soy una vieja que no sabe de ná" me decía tranquilamente "¿Pá qué quiero yo vivir tos esos años?" Murió mascando tabaco. Y sin vover a mirar el mar.

Variation 5

2011-10-24T17:17:00.002+02:00

Apago malhumorado mi último cigarrillo contra el cabecero de la cama.

- No seas así, papi -me dice ella exactamente de la misma forma en que se lo dice al resto de sus clientes.

- ¿Que no sea cómo?

- Aguafiestas -me contesta con su asquerosa voz de mujer que no tiene nada que decir si no es para obtener algo a cambio.

- Déjame en paz.

- ¿No quieres que te haga feliz?

- ¿Hacerme feliz? Eres una puta. Ni siquiera una de las buenas. Una puta del montón, como otra cualquiera, ¿qué te hace pensar que podrías hacerme feliz? ¿Qué mierda sabes de mí?

- Puedo chupártela -me ofrece. El especial de la casa, mamada y coca-cola tamaño familiar. Diversión garantizada.

- No, gracias.

- ¿Entonces?

- Vete -le ordeno.

Comosellame sale de la habitación feliz por haber cobrado un trabajo que no ha tenido que realizar. Yo me quedo donde estoy. Frente a la ventana, contemplando el vacío aparcamiento del motel como si no hubiera nada mejor que mirar.

El teléfono suena puntual.

- Estas son las instrucciones -dice la voz al otro lado.

- No lo voy a hacer -le interrumpo.

- ¿Cómo? -se sorprende mi interlocutor.

- Que no lo voy a hacer. Me largo.

- No puedes largarte.

- Sí. Claro que puedo.

- ¿Y si envío a alguiena matarte A TI? -me amenaza. Es tan ridículo...

- Puedes intentarlo. Claro que yo también puedo decidir finalizar nuestro contrato de una forma menos civilizada. Más, ¿cómo diría? ¿sangrienta?

La voz se ríe nerviosa a tres manzanas de distancia.

- No seas ridículo. No sabes nada de mí.

- Te equivocas -le explico lleno de suficiencia. Al fin y al cabo, es mi trabajo. O lo era, hasta esta noche. Y soy el mejor.

-Lo sé todo de ti. Puedo estar en tu casa dentro de diez minutos, matarte delante de tu familia, darle tus tripas a tu perro, violar a tu mujer, hacer que tus hijos tengan que pasar el resto de su vida yendo al psiquiatra, y aún así no perder mi avión. ¿De verdad quieres que esto acabe así?

La voz no contesta. El equipo de videovigilancia me envía las imágenes de mi interlocutor postrado por la sorpresa en un sillón de su cómoda mansión.

- Supongo que eso significa que has entrado en razón -le digo- y para que veas que no te guardo rencor, te voy a dar un último consejo; no le mates. No merece la pena. Seguirás siendo la misma mierda incluso con él muerto. La única forma de que fueras mejor sería matándote a ti mismo, pero creo que eso es algo que ni siquiera se te pasa por la cabeza.

Apago la televisión al mismo tiempo que cuelgo el teléfono. No necesito verle más. No necesito ver a nadie más en mucho tiempo.

Salgo de la habitación al frío de la noche. Dos oscuridades diferentes. Dos vacíos iguales.

- ¿Ahora qué? -me pregunto en voz alta. Pero no se me ocurre qué contestar. Sencillamente, estaba harto.

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Korsakov´s nightmare

2011-10-20T19:20:00.002+02:00

- Mira, mamá -me dice Martha.

Pero yo no miro. Estoy cansada de mirar. Los médicos dijeron que podría tener una vida normal. Es fácil hablar de normalidad cuando se trata de los hijos de los demás. Te lo dicen con su estudiado tono, tan neutro que llega a ti como si hubiera viajado desde otro mundo, y tan vacío que te dan ganas de levantarte y gritar a esas gafas sin nadie detrás que aunque hayas parido un mostruo, tú no eres imbécil. Porque sabes que será así siempre. Que normal significa que nunca la verás casarse. Que nunca podrás hablar con ella. Que no podrás castigarla por escaparse por la noche. “Normal” en boca de los médicos, es un insulto a tu inteligencia.

- Mira, mamá -insiste Martha.

Al otro lado de la ventana, borrosa bajo el ardiente sol y el polvo blanco del camino, se repite la escena.

Te quiero, pero no creo que pueda soportarlo – se disculpa Tom con las maletas en la mano.

Qué original. ¿Acaso yo sí puedo? ¿Acaso se me ha concedido a mí la oportunidad de huir, de tener miedo?

- Mamá -grita Martha.

Finalmente la miro. Sus pequeñas manos llenas de manchas. El vestido arruinado. El pelo enredado alrededor de los pequeños lazos rosas con que la peiné por la mañana. Sus pies mirándose el uno al otro en un ángulo imposible. Las gafas columpiándose en todo un alarde de equilibrismo subre su chata nariz mongoloide.

- ¿Qué pasa, cariño? -yo no tuve la oportunidad de huir. Ella tampoco. Nadie nos dejó elegir.
- Mira lo que sabe hacer.
- ¿Quién?
- Mamáaaa -protesta.

Finjo centrar la mirada en un punto y sonrío complacida. A veces, muchas más de las que nadie imagina, me encantaría habitar en su mundo. Ver las cosas que ella ve y que nadie más encuentra. Tal vez de esa manera consiguiera olvidar el dolor. La rabia. El miedo.

- Muy bonito, cielo -le digo sin atreverme a preguntar qué se supone que debería estar viendo.
- Se llama Martha, como yo. ¿A que es bonita?
- Preciosa.
- Estaba en mi habitación. ¿Me la puedo quedar, mamá? Es una mosca muy bonita, ¿a que sí?

Un puntito negro aletea sobre el dedo extendido de Martha. Es absurdo, me digo, pero parece que esa cosa, esa mosca que finalmente ha resultado ser real, se complace con los halagos de Martha.

- Es la mosca más bonita del mundo. Y se llama como yo -se enorgullece.
- Eso es porque tú también eres la niña más bonita del mundo.

Martha corre por el pasillo perseguida por la pequeña mosca y sus rizos rubios. Podría haber sido bonita. La niña más bonita del mundo. Podría haber sido normal. Normal de verdad, no con esa normalidad fingida que te recetan los médicos para que les dejes en paz.
Al día siguiente, la mosca espera paciente junto al vaso de zumo a que Martha termine su desayuno para salir a jugar. Si te fijas bien, es realmente una mosca bonita, con un cuerpo veteado de delicados destellos rosas y unas alas finas y hermosas. Y, por increíble que parezca, ahí está, acompañando a Martha en la hora del desayuno. Subrayando mis exclamacioes y mis “muy bien, cielo, ya eres toda una mujer” con pequeñas piruetas y acrobacias que arrancan exclamaciones entusiasmadas de mi pequeña y salpican de naranja el mantel.
En los días sucesivos las acrobacias de la Martha aérea, la más excepcional de las moscas, se
van tornando más y más elaboradas y la habitación de la Martha humana, la menos normal de las niñas normales, se va llenando de muebles diminutos que confeccionamos con cajas de cerillas y palillos, de tal suerte que tanto la Martha insecto como la Martha niña duermen en camas gemelas, sueñan sueños iguales y juegan los mismos juegos.
Desgraciadamente, la noticia del paraíso en que se ha convertido el cuarto de mi hija ha debido de llegar a oídos de todas las moscas del mundo porque una mañana, cuando baja a desayunar, Martha aparece seguida de un millar de moscas de todas las porcedencias que aletean joviales a su espalda.

- ¿A que parezco una princesa, mamá? -palmotea Martha, y el enjambre de moscas forma una nube a su espalda con forma de alas tornasoladas.

Por primera vez, Martha es todo lo que durante estos años he soñado que sea. Rodeada de su séquito de moscas iridiscentes y acróbatas, Martha resplandece con una belleza sin igual. Los ojos llenos de inteligencia. La sonrisa, burlona en su carita de cinco años, retándome segura “¿conoces a alguien capaz de hacer esto?” me pregunta con la mirada. “No cielo” me avergüenzo en silencio “no conozco a nadie capaz de hacer las cosas que tú haces” y sus moscas, llenas de júbilo, agitan las alas llenando el aire de risas voladas.

- Ven aquí, cariño -le pido, y Martha y sus moscas corren a mi encuentro.
- Déjame que te abrace, nena.
- Vale, pero sólo un poco, mamá. Mis moscas van a bailar para mí. ¿Quieres venir y verlas bailar tú también? Lo hacen muy bien. Son unas estrellas.
- Claro. Iremos a verlas juntas, pero antes déjame que te dé un abrazo bien grande.
- ¿Eso es porque me quieres, mamá?
- Eso es porque te adoro.

El pequeño cuerpo de Martha apenas ofrece resistencia cuando rompo su cuello. Las lágrimas inundando el suelo de la cocina hasta que en ella flota un ejército de barcos y una sirena se sienta a cantar en la mesa y un enjambre enfurecido de moscas oscurece de rabia el cielo de este océano en miniatura que me lame los pies mientras peino a mi hija.
Porque nunca más será tan perfecta como ahora. Y yo no quiero ver cómo crece y los otros niños se ríen de ella. Porque no quiero ver cómo se queda sola y seguir oyendo para siempre, alrededor de su soledad, las palabras de los médicos sentenciándola a una vida casi normal.
Y ella lo entiende. Lo veo en su sonrisa muerta y en la paz de su rostro. Sabe que es mejor así. Y el millar de moscas, huérfanas de domador que premie sus piruetas, me roba su cuerpo de las manos para llevársela lejos. Y nunca, nunca, habrá una niña tan bonita como Martha surcando el cielo.

La reina del submundo (o iros todos a tomar por culo)

2011-09-22T16:19:00.003+02:00

Septiembre. Me veo obligada bajo presión vecinal y parental a abandonar mi maravilloso torreón y enclaustrarme en la bodega emulando al conde de Montecristo. Yo soy una persona con cierta tendencia a la claustrofobia y no lo llevo demasiado bien, pero todo sea por la paz mundial y la salud mental de mi señora madre.

Septiembre. Un día cualquiera. Seis de la tarde. Mientras las gentes desoficiadas que quedan por Águilas se dedican a hacer el moñas en la playa o en la piscina, o simplemente a hacer el moñas lejos de cualquier medio acuático, una servidora se encierra en el submundo y se pone a estudiar. Las seis. Una hora prudente. Incluso los más desoficiados han tenido tiempo de echarse la siesta y meneársela.

Septiembre. Un día cualquiera. Seis y diez. Los vecinos se ponen a lanzar improperios en alemán al otro lado de la valla. Mi madre se lanza a engullir tranquimazines y mi padre a gritarme que me ponga a estudiar en el medio de la puta calle porque, ya puestos a joder, jodemos con todas las de la ley. La policía se presenta en la puerta de casa. Que mira, que sí, que toque, pero que ellos tienen que venir. Total, para lo que hay que hacer... Los perros, alentados por semejante estallido y contagiados de la algarabía general, deciden contribuir con su granito de arena y aúllan como si los persiguiera el mismísimo Satanás. Y yo, mientras, intentando concentrarme, en la más absoluta de las paces "dooooooom, reeeeeeeeem" a lo mío, y pensando que como me levante y empiece a cagarme en los muertos de todo el mundo, se va a liar. En los vecinos, por tocapelotas, en mi madre, por no mandarlos a tomar por, en mi padre, que se piensa que no tengo otra cosa que hacer que andar como puta por rastrojo para aliñar sus contiendas con el enemigo alemán... Se salvan los perros, claro. Si yo fuera ellos, también aullaría. Menos mal que yo cuando me pongo paso del mundo, pero oye; ya cansa.

Y ahora me diréis "es que si yo fuera tu vecino" Pues si alguno fuera mi vecino, le darían mucho por culo. Yo escucho a los guiris borrachos cantando en mi puerta, carreras de barriles de cerveza debajo de mi ventana a altas horas de la madrugada, un viejo que recorre la calle a las en punto y a las y media gritando a una Juani que debe llevar lustros enterrada, despedidas de soltero, niños berreando en la piscina a las dos de la mañana, obras, los polvos inhumanos del vecino de arriba, la música de un rumano bakala, y a una panda de gentes que han decidido volver a la edad de piedra y prescindir de timbres, que para eso ya está la berrea balconil... y no me quejo. Así que, queridos todos, si alguno me tuviera por vecina no tendría otra que aguantarme, igual que yo aguanto al resto.

Hale, que os peten.

Sympathy for the devil. Capítulo 7. Metamorfosis.

2011-09-13T21:59:00.003+02:00

Entro en casa sin encender las luces. Conozco bien mi soledad. No necesito verla, como tampoco necesito verme ante el espejo para saber cómo soy. Soy lo que he querido ser. Soy la yo que he creado pacientemente, uniendo las piezas como en un rompecabezas.

Ceno a solas, en silencio y a oscuras, de pie en la cocina mientras las luces fugitivas de los coches dibujan sombras en mis paredes. Podría haber sido otra, pero elegí ser ésta.

Después de masticar meticulosamente la media manzana de mi cena, me siento en el sofá y dejo que la televisión inunde mi mundo sin prestarle atención. Aún hoy, después de que los años hayan pasado uno tras otro en una lenta procesión, recuerdo aquel día. La humillación. Sus palabras en mi oído y mi incapacidad para decir que no. Y me odio por ello. Por no haberme levantado y salir por aquella puerta.

Claro que ya no queda nada de aquella Laura. La he ido ahogando, asesinando, transformando. Ya nadie me dice lo que tengo que hacer. Nadie se ríe de mi cuerpo ni me persigue por los pasillos pidiéndome ver mi coño de ballena. Ahora los hombres me anhelan y las mujeres me envidian. No es que me haga feliz. No me importan una mierda los demás. Ya no. Pero la yo que he creado disfruta al saber que nunca más será la yo que era.

_____________________________________________________________________________________

- ¡Eh, gordita! -me llama Alex- ¿no vas a enseñarme a mí tu coño?

Yo le miro sin comprender

- ¿Perdona?
- Que si no vas a enseñarme a mí tu enorme coño de gorda.
- Yo no le he enseñado mi... coño a nadie.
- Claro, entonces te habré confundido con otra foca -se burla tirándome a la cara una cinta de vídeo.

No necesito verla para saber qué hay en ella. Soy yo. Soy yo en un sucio sillón. Soy yo desnuda con una cosa enorme y grotesca entre las piernas.

- Mírala -me señala Sandra- ¿alguna imaginaba que Laura era una puerca? -le dice a su séquito de estúpidas rubias.
- Oink, oink -corean ellas persiguiéndome por el pasillo. La cinta de vídeo que oculto tras mi carpeta, quemándome los pechos.

A partir de ese momento, todos los días transcurren de la misma manera. Los insultos. Las persecuciones por los pasillos. Mensajes humillantes en mi taquilla. Todo el mundo habla de mí, de Laura la cerda. "La gorda insaciable" cuchichean a mi llegada "y parece que no es sólo la comida lo que no le cansa" añaden entre risas.

Intento cambiar de facultad, pero mis padres se niegan rotundamente, y yo tengo que aprender a soportar la humillación hasta que acaba el curso.

Durante el verano, sin embargo, algo cambia. Ceno con mis padres, como de costumbre, cuando mi madre comienza a hablar de política y mi padre, sin levantar la cabeza del plato, le ordena que se calle. Me doy cuenta de que toda mi vida es así. Que yo soy mi madre, y que de no haber sido así, podría haberme enfrentado a Peter y a los demás.

- No voy a volver a la universidad -anuncio de repente.

Ni siquiera sé por qué. Ni lo que voy a hacer. Sólo sé que no quiero ser esto.

- No seas estúpida -me reprende mi padre.
- Te equivocas -explico sin mirarle- ahora empiezo a ser inteligente, papá. Tú me habías convertido en una imbécil, pero eso se va a acabar.
- Cómete tu cena y cállate. Volverás a la universidad y acabarás la carrera. Ya tendrás tiempo de abandonarla cuando encuentres un marido.

Ahora me doy cuenta de todo. De todas las mentiras en las que creí. De que mi vida no era ni por asomo mía.

- No quiero un marido.
- Claro que sí -contesta mi padre enojado.
- ¿Para ser como vosotros, papá? - le pregunto con odio- Lo único que diferencia a mi madre de un perro es que ella sabe cocinar. ¿Quieres que yo también sea un perrito? Porque entonces deberías enseñarme a dar la pata.
- ¡Laura! -grita mi padre.
- ¡Cállate! -le ordeno lanzando mi plato contra la pared que hay tras su cabeza.

_____________________________________________________________________________________

- No sabes cómo me alegra que me hayas llamado -me saluda Paul cuando abro la puerta.
- Créeme, sí que lo sé -le digo.
- He traído una botella de vino -le escucho decir a mis espaldas mientras me persigue por el pasillo.
- Pensaba que te había quedado claro.
- ¿El qué?
- Que te había llamado para follar.

La risa nerviosa de Paul me adelanta al doblar la esquina de mi habitación.

- ¿No quieres que tomemos algo antes? -me pregunta.
- No. No te he llamado para tomar nada. Te he llamado para follar.
- Pero yo quiero hablar contigo. Tomar unas copas. Reírnos...
- Entonces márchate.
- ¿Lo dices en serio?
- ¿Tengo cara de estar contando un chiste? Puedes tomarte el vino tú solo en el portal. Avísame cuando termines -le digo.
- Está bien.
- Está bien, ¿qué?
- Vamos a follar -claudica Paul.

Enciendo la televisión cuando ya estamos en la cama.

- Hazlo para mí -dice una voz en la pantalla, y la enorme chica que mira al objetivo desde el sofá introduce una polla de un absurdo color naranja en su coño.
- ¿Qué es eso? -me pregunta Paul.
- La encontré en el desván. Debe ser de los anteriores inquilinos. ¿No te gusta?
- Claro que no -se escandaliza Paul- ¿Por qué habría de querer ver eso? Me gustas mucho más tú.
- Lo suponía.

- Bien hecho, Laura -susurra una voz casi inaudible a la chica del televisor.

Sympathy for the devil. Capítulo 6. La creación.

2011-09-11T12:20:00.002+02:00

- ¿Sabes lo que me encantaría, tío? -hipa Louis.
- Sorpréndeme.
- Me encantaría coger a una de esas chicas del campus, emborracharla y grabarla.
- ¿Grabarla?
- Tocándose, ya sabes. O follándomela -vuelve a hipar- No. Definitivamente, mejor tocándose. Y después regalarle el video a mis amigos. Eso sí que sería un regalo, ¿eh, tío?

Intento imaginar qué sentiría yo si Louis me regalara un video de una de esas chicas masturbándose. No merecería la pena, seguro. Louis no tiene ni idea de nada. No sabría cómo hacerlo.

- Creo que yo podría hacerlo -le digo, pero Louis se ha quedado dormido sobre un cojín lleno de vómitos, la cerveza caliente en una mano y su flácida polla en la otra.

_____________________________________________________________________________________

- ¿Podrías ayudarme con mi trabajo de investigación? -le pido a la chica pasada de peso y falta de personalidad que se sienta a mi lado.

En realidad, podría ser guapa. Si fuera una persona, si tuviera algo de personalidad, podría ser algo. Pero Laura es una de tantas chicas vacías. No es nada.

- Claro, Peter -me sonríe vacuamente.
- ¿Quedamos esta noche? ¿En mi casa? -yo también sonrío, y aunque no puedo verme, sé exactamente el aspecto que tiene mi cara. Nadie, ni siquiera Laura, podría desconfiar de una cara como ésta.

Es evidente que no necesito a ayuda de Laura para nada, pero deseo poner en práctica la idea de Louis antes de que él mismo se atreva a realizarla. Un tipo como él lo estropearía todo. Elegiría a cualquier chica, seguramente una por encima de sus posibilidades, y la emborracharía tanto que ella no podría ni quitarse las bragas.

Yo sé perfectamente lo que quiero hacerle a Laura. Sé que no tendré que emborracharla, que ella lo recordará todo, que yo permaneceré en su recuerdo para siempre. Indeleble. Poderoso.

Y así es. Cuando Laura llega a mi apartamento, apenas tiene tiempo de sentarse en el incómodo sofá cuando le pido que se desnude. A lo largo de los años he aprendido a eliminar lo superfluo. No necesito caerles bien. No necesito preparar una situación. Yo sé lo que quiero y sé que lo tendré. No hace falta nada más.

- Peter -protesta Laura cuando le repito que se desnude.
- ¿Qué te pasa?
- Eres demasiado brusco. Además; me da vergüenza.
- Te lo he pedido por favor y la vergüenza es un sentimiento estúpido. Desnúdate, Laura -me acerco a ella y susurro en su oído- Quítate la ropa para mí.
- No puedo -solloza.
- Claro que sí puedes. ¿Quieres que te ayude?

No le doy tiempo a contestar. Antes de que diga nada, le quito el abrigo y el jersey. Sus enormes pechos de chica obesa se desbordan por encima del sujetador y caen blandamente sobre su estómago. Laura está paralizada. La dominación funciona así. Es tan sencillo, que resulta hasta pueril.

- Y ahora, los pantalones -le pido educadamente.

Desnuda de cintura para arriba, con su blanca y mórbida carne temblando al ritmo de sus hipidos, Laura se siente indefensa. Se desabrocha los pantalones y se los baja torpemente, la tela enredándose en sus muslos.

Laura usa bragas de niña, de algodón blanco, y su coño sin depilar se desborda por los laterales del elástico pidiendo todo lo que hasta ahora se le ha negado. Casi le puedo escuchar gritar. "Sácame de aquí" me pide.

- Siéntate, Laura -le pido, y la tomo del brazo para acompañarla hasta el sofá.
- El problema, Laura -le digo sentándome junto a ella- es que no te has dado cuenta de que eres una chica realmente guapa. Si lo hicieras, no te habría tenido que pedir que te desnudaras. Serías como todas esas animadoras a las que envidias. Te habrías desnudado sola. Me habrías pedido que te follara y no estarías aquí sentada llorando. Tú me crees, ¿verdad, Laura?

Ella asiente débilmente con la cabeza.

- Demuéstrame que eres una chica preciosa, que no tienes nada que envidiarle a nadie. Que eres mejor que todas esas estúpidas.
- ¿Cómo?
- Mastúrbate para mí. Quiero grabarte, tenerte para siempre. Meneármela pensando en ti.

Laura me mira incrédula, pero está desvalida y necesita creerme. Necesita creer que su blando cuerpo despierta mi deseo. Que es una mujer apetecible, como todas esas chicas que no la ven cuando pasan a su lado.

- Me da vergüenza.
- Piensa que estás sola -le digo, y aunque mis palabras son amables y mi voz suave, Laura sabe que no la dejaré marcharse hasta que lo haga.

Laura duda durante unos minutos que yo aprovecho para montar mi cámara en su trípode. En realidad lo desea. Desea sentirse hermosa.

- Quítate las bragas -le ordeno desde detrás del objetivo, y ella obedece.
- Tócate.

Los dedos de Laura se pierden temblorosos en la maraña hirsuta de su coño. Torpes. Tímidos.

- Pellízcate los pezones -se escucha mi voz al fondo de la habitación.

Sentado en la penumbra, finjo estar excitado. Laura, sin embargo, sí lo está. Puedo oler su coño desde donde estoy. Sentir la humedad. No tarda en correrse con un gemido culpable.

- ¿Y ahora? -me pregunta.
- Todavía no hemos terminado. Mete la mano debajo del sofá.

Laura lo hace y encuentra una caja llena de vibradores. Ella es virgen, lo sé, por eso compré una extensa colección de artilugios de tamaño desproporcionado. De otra forma, no sería divertido.

- Elige uno -le digo.
- ¿Para qué?
- Para que te lo folles, claro.
- Son todos demasiado grandes.
- No, no lo son. Elige uno.

Laura acaba escoiendo un vibrador de un inverosímil color naranja que,a pesar de todo, ha sabido captar de forma muy fidedigna los detalles de una polla descomunal. No he comprado lubricante. Quiero que le duela.

Laura introduce la abominación naranja en su coño muy lentamente, con gestos de dolor, las venas de látex palpitando contra el fondo oscuro de su entrepierna.

- No puedo -gime.
- Si puedes, pequeña -le digo- Claro que puedes. Sigue haciéndolo. Es lo más bonito que he visto en mi vida -miento.

Laura continúa girando el consolador dentro de su coño, trazando pequeños círculos hasta que consigue que se introduzca completamente en la espesura de su vello púbico y sus entrañas y, de foma inmediata, tiene un orgasmo descomunal, ruidoso, que le hace sacudir todo el cuerpo sobre mi sofá. Un hilillo de sangre resbala entre sus muslos.

La ayudo a vestirse y la acompaño hasta la puerta. La beso en la mejilla.

- Has sido una buena chica -el olor a sexo y la vergüenza arremolinándose a su alrededor como una nube.
- No se lo cuentes a nadie -me pide- No sé por qué lo he hecho.

Yo sí lo sé. Todo el mundo desea ser sometido.

Una semana más tarde, un paquete envuelto con una cinta roja invade los buzones de los alumnos de la facultad y, durante unas horas, unos centenares de manos se mueven casi al unísono sobre pollas de todas las procedencias pensando en Laura.

No pasa mucho tiempo hasta que Laura no puede andar por los pasillos sin ser señalada. Sin que lluevan los improperios y sin que, en secreto, muchos chicos sientan un súbito deseo de ella y su coño.

Laura desaparece al concluir el semestre. Es el momento de que elija lo que quiere ser.

Sympathy for the devil. Capítulo 5. Laura

2011-08-31T15:33:00.002+02:00

- Esto está asqueroso -protesta Julian mirando con desaprobación a Joana.

- Lo siento -se excusa ella.

No hace mucho, yo también era así. Después sucedió aquello y yo cambié. Tal vez a Joana debería pasarle algo parecido.

- ¿Quieres que te haga otra cosa? -le pregunta a su marido con el miedo en el rostro.

Todavía me avergüenza pensar en cuando yo me parecía a ella. Cuando éramos pequeñas, nuestro padre nos regañaba constantemente y nos enseñaba que nuestro papel como mujeres era obedecer. "Mirad a vuestra madre" nos decía "Ella es toda una mujer" Nosotras lo creíamos y aprendimos la sumisión y el miedo. Crecimos siendo lo que nos habían enseñando que fuéramos.... Hasta ese día. Ese día lo cambió todo. Después de aquello, empecé a ver con otros ojos, y me di cuenta de que ni mi madre, ni nosotras, ni nadie que se nos pareciera, sería nunca una mujer. No sería nada.

- Márchate, Joana -le digo a mi hermana cuando intenta levantarse de la mesa para hacerle de nuevo la comida al imbécil que tomó por esposo.

- No pasa nada, Laura. Ha sido culpa mía -se excusa Joana.

Me da tanto asco ese servilismo que, de no tratarse de mi hermana, yo misma la abofetearía.

- He dicho que te marches -repito -Ahora. Y no vuelvas hasta la noche.

- ¿Qué vas a hacer? -me pregunta.

- Eso a ti no te importa. Márchate -le grito impaciente.

Frente a mí, la cara bobalicona de Julian, su sonrisa burlona y el desprecio que muestra abiertamente hacia mí y mi hermana, me hacen prácticamente imposible esperar a que Joana salga por la puerta.

- ¿Qué piensas hacer, puta? -me pregunta socarrón apenas se apaga el sonido de la puerta al cerrarse.

Ya no soy la misma. Ya no me da miedo nadie.

Me levanto de la silla y camino lentamente hasta situarme a la espalda de Julian. Le cojo por el pelo y acerco mi boca a su oreja.

- Eres un cerdo, Julian. Un puto desagradecido baboso. Hoy te voy a enseñar una cosa. Te voy a enseñar a valorar lo que los demás hacen por ti.

La risa que comienza a nacer de su garganta queda ahogada cuando hundo su cara en el todavía humeante plato de pasta que ha cocinado Joana.

- Vuelve a probarlo, Julian. Tal vez ahora te sepa mejor -le digo.

El odio crece en mi interior. No sólo le estoy dando una lección a Julian. Se la estoy dando a mi padre. Se la estoy dando a mi madre. Me la estoy dando a mí misma.

Sé por los estertores que le sacuden que Julian no puede respirar con la nariz y la boca sumergidas en salsa de tomate, así que le levanto tirando nuevamente de su pelo para que pueda tomar aire. No quiero que se muera. No aún, al menos.

- Hoy, Julian, vas a aprender a ser un hombre porque hasta este momento, querido, no has sido más que un parásito.

Me siento en la mesa, justo a su lado, y siento las nalgas quemándose con la salsa que se ha salido del plato.

- Así que no te ha gustado la comida -le digo -Está bien. En ese caso la tiraremos a la basura. Te vas a preparar tu propia comida. Eso es nuevo para ti, ¿verdad, montón de mierda? ¿Has hecho algo por ti mismo en tu vida?

Julian no contesta. Podría intentar agredirme, pero ahora conozco los secretos de la dominación. Julian está tan asustado, tan perplejo, que nunca se atrevería a actuar contra mí. Claro que no me importaría si lo hiciera. Después de aquel día, comencé a practicar a diario artes marciales. No hay nada que Julian pudiera hacer contra mí.

- ¿Qué sabes cocinar? -le pregunto a mi cuñado.

- Nada -admite en un susurro.

- Lo suponía. No sólo pareces un montón de mierda. También lo eres. Está bien; te enseñaré algunas nociones básicas porque a partir de ahora, nunca, jamás, volverás a protestar por la comida. ¿Está claro? Y no vas a protestar porque te lo vas a hacer tú mismo.

Julian está de pie a mi lado junto al fogón contemplándome perplejo cuando tomo su mano.

- A esto -le digo apretando su palma contra la superficie ardiente de la sartén- se le llama cocinar a la plancha. Deberías aprenderlo, evita el uso de grasas, y tu figura ya no es lo que era.

Sé que Julian no me escucha. Las lágrimas manan de sus ojos en borbotones desesperados y sus gritos llenan el pequeño espacio de la cocina haciendo que resulte casi imposible oir mis palabras.

Cuando le suelto, Julian se tiende en el suelo y llora como un niño, con los mocos cayéndole hasta la boca y el rostro desencajado.

- Lo siento -le digo con dulzura- eso ha tenido que dolerte, ¿verdad? Esta vez tendré más cuidado. Ven.

Julian me mira desconfiado, pero se levanta del suelo hipnotizado por mi voz. Lo aprendí todo. Es tan fácil ser dominado. Eso es algo que Julian también está aprendiendo hoy.

- Te voy a enseñar a freír -le digo sonriendo.

- No pensarás freírme la mano -exclama Julian asustado.

- No, claro que no, ¿por qué clase de monstruo me has tomado? -contesto.

El muy imbécil no se da cuenta de nada. No se da cuenta de que su mano no puede escapar de la mía. No ve la pequeña hacha que he sacado el cajón y con la que Joana trocea el pavo en las cenas familiares. Sólo ve mis ojos, que le sonríen. Es tan fácil, tan terriblemente fácil engañarle...

Le corto limpiamente los dedos anular e índice de un golpe seco. Sin dejar de mirarle. Sin dejar de sonreírle. Julian tarda unos segundos en reaccionar. Contempla mis pupilas y después su mano ensangrentada y vuelve a mis pupilas sin que las palabras salgan de su garganta, aunque no hace falta. Yo sé lo que quiere decirme. "¿Por qué?"

- Porque no mereces nada mejor, Julian -le digo al tiempo que le tiro un trapo a la cara para que pueda envolverse la mano.

Julian está paralizado por el miedo. Sé que quiere gritar. Yo misma lo he vivido. Y también sé que el grito se quedará donde está; en lo más profundo de sus entrañas. Sé que asistirá al espectáculo sin poder hacer nada para evitarlo. Sé que se dejará guiar. Que su mente se aferrará a mi imagen como si fuera la única luz en una habitación a oscuras. Lo sé. A mí me pasó lo mismo.

Lo hago todo sin prisa. Saco un par de platos, troceo sus dedos por las falanges, los rebozo en huevo y harina y los echo a la sartén cuando el aceite empieza a hervir.

Le pido a Julian que se siente a la mesa. El obedece. Pongo el plato con sus dedos, crujientes y cubiertos por una fina capa de grasa, delante de su cara.

- Espero que tuvieras las manos limpias -bromeo pinchando uno de los trozos que brillan en el plato.

Acerco el tenedor a su cara con toda la lentitud de la que soy capaz. Quiero que sienta el horror. Que sienta el asco.

- Abre la boca -le pido amablemente, y Julian lo hace, masticando sus propios dedos con mirada ausente.

- ¿Qué opinas de mi comida? -le pregunto cuando termina.

- Es muy buena -contesta con un hilo de voz. Julian nunca volverá a ser el mismo. Eso también lo sé.

- Te equivocas. Es excelente, pero está bien. Acepto el cumplido. Y ahora, Julian -añado- te voy a enseñar una última cosa. Puede que a Joana no le importe que le grites, pero a mí sí. Si no empiezas a tratarla como se merece, tendré que darte otra lección de cocina, ¿ha quedado claro? Puedes denunciarlo, claro -le digo repitiendo las palabras que aquella vez sonaran en mi oido- pero, ¿estás seguro de que quieres que los demás lo sepan?

Julian no contesta, pero sé que me hará caso.

Cuando Joana vuelve a casa unas horas más tarde y ve la mano herida de su marido, nos mira estupefacta.

- ¿Qué ha pasado? -nos pregunta a ambos.

- Intenté enseñarle a Julian unos truquillos de cocina y sufrió un accidente -contesto despreocupadamente -Está bien, le he llevado al hospital y le han dado puntos aunque, desgraciadamente, no han podido volver a coser los dedos.

- ¿Dedos? -se sobresalta mi pusilánime hermana.

- Ya te he dicho que no es nada. ¿Verdad que no, Julian?

- No -contesta Julian.

- Después de nuestra clase de hoy, estoy segura de que te ayudará mucho más en casa aunque yo de ti, no le dejaría acercase a los cuchillos -me despido de mi hermana dándole un sonoro beso en la mejilla.

Sympathy for the devil. Capítulo 4. Venganza.

2011-08-29T13:10:00.002+02:00

Era viernes por la tarde. Todo el mundo había desaparecido del colegio nada más sonar la campana, excepto yo. Yo no tenía prisa. Llegar a casa significaba tener que encerrarme en mi habitación, así que decidí que aquel era un día tan bueno como otro cualquiera para poner a prueba mis poderes.

- ¿Te pasa algo, Peter? -me preguntó la Sra. Adams.

- Sí -le dije- Quiero que me enseñe el coño.

- ¿Cómo has dicho? -se sorprendió.

- Que quiero que me enseñe el coño -repetí pacientemente.

- ¿Dónde has aprendido ese vocabulario, Peter? Seguro que ni siquiera sabes lo que significa.

- Sé perfectamente lo que es un coño, señorita, aunque está claro que no es algo que haya aprendido leyendo comics. Y ahora, ¿sería usted tan amable de enseñarme el suyo?

- Márchate a casa y no le diré nada a tus padres.

- Se equivoca. YO no me voy a marchar a casa y usted no le va a decir nada a nadie.

La Sra. Adams comenzaba a impacientarse. Supongo que aquello era lo último que hubiera imaginado.

- No seas arrogante, jovencito. Sabes que puedo castigarte -me amenazó.

- Cierto -admití- Claro que yo también puedo contar su secreto...

- No sé de qué me estás hablando, Peter.

- De su aborto. ¿De qué si no? -respondí intentando usar aquella mirada con la que sus oponentes retaban a Spiderman.

Me había resultado extremadamente fácil descubrir la historia de la Sra. Adams. Esas miradas furtivas a los bebés y la mezcla de cariño y odio con que nos trataba en clase. La vergüenza con la que cruzaba las puertas de la iglesia cada domingo... Eran muchos los pequeños gestos delatores que hablaban de su pasado. No es que a mí me importara. Desde mi lugar en el mundo, aquellas cosas parecían absurdas y banales. Sin embargo, sabía que el resto de la gente no opinaría igual. Que en aquel mundo de mentiras acalladas y felicidad artificial, el secreto de la Sra. Adams no sólo significaría su despido, sino también su exclusión total de la vida social del pueblo. Sabía que si hablaba tendría que marcharse. Ella también lo sabía. Su labio tembló levemente.

- No puedes hacer acusaciones como esa, Peter. Especialmente cuando no puedes hacer nada para demostar que tienes razón.

- Tal vez. O tal vez pueda hablar con el director y dejar que él se encargue de investigar.

La Sra. Adams no supo qué responder. Me pareció comprensible, así que le dejé unos minutos para meditar. Después de eso, volví a hacer mi petición.

- Enséñeme el coño. No sea estúpida. No es para tanto.

La Sra. Adams parecía haber perdido toda capacidad de respuesta, así que me acerqué hasta ella y, metiendo las manos por debajo de su falda, le bajé las bragas hasta las rodillas. No fue algo agradable. La piel de sus piernas estaba áspera y arrugada y el olor que salía de debajo de aquella casta y correcta falda resultaba francamente desagradable. La dominación, sin embargo, sí resultaba maravillosamente excitante.

Las bragas cayeron al suelo silenciosamente, al mismo tiempo que las lágrimas de su propietaria. Ajeno a ellas, fui subiendo la falda verde de lana de la Sra. Adams hasta que su feo coño quedó al descubierto. Apenas le dediqué un breve vistazo. No tenía ningún interés en aquello. En realidad, no quería ver el pubis de una vieja profesora. Quería someterla. Demostrarme a mí mismo que era capaz de hacer cualquier cosa que me viniera en gana.

- ¿Ve como no era para tanto? -le dije a la Sra. Adams cuando le volví a bajar la falda.

No me quedé para ver cómo reaccionaba. Había conseguido lo que quería. Si ella lloraba, o si se enfadaba, o si decidía quitarse la vida usando las tijeras con las que recortaba nuestros trabajos, como efectivamente hizo, no me importaba. Como ya he dicho; era un niño. Era egoísta. No es que me alegrara de su muerte, pero tampoco me entristeció. Le di a la Sra. Adams la oportunidad de plantar cara a su pasado, pero no lo hizo. Era una cobarde. Y yo odio a los cobardes.

En cualquier caso, y a pesar de su falta de coraje, hay algo que siempre tendré que agradecerle a aquella profesora atormentada. Gracias a la Sra. Adams descubrí que contaba con un arma mucho más poderosa que mi capacidad para descubrir secretos ajenos o mi apariencia de buen chico. El miedo y la vergüenza. El miedo de la gente a ser juzgada, a admitir que les han humillado, que han permitido ser utilizados.

El mundo, recién comenzada la década de los sesenta, se había convertido en un lugar maravilloso para un chico de doce años.

Sympathy for the devil. Capítulo 3. Comienzo.

2011-08-26T17:27:00.012+02:00

Sé lo que pensáis, y no; no sufrí ningún trauma de pequeño. No mutilé ningún animal (exceptuando las ranas de la clase de biología) ni estaba obsesionado con la muerte, y tampoco tuve que sufrir nada que no sufra un niño normal.

Aunque, pensándolo bien; tal vez fuera ese el problema, después de todo. Mi padre no me enseñó a chupársela a los cinco años, como hizo el padre de Leslie. Ni mi madre me probaba su ropa para superar la decepción de no haber tenido una hija, tal y como le sucedió a Ben Thomas, capitán del equipo de fútbol del colegio que acabaría sus días como una reconocida vedette en un espectáculo de transformismo y primer amor de Harold.

Nadie me pegó. Mis padres no discutían ni más ni menos de lo necesario y mi padre, exceptuando las fiestas de Navidad y Acción de Gracias, apenas probaba la bebida. Mi madre acudía a la Iglesia, pero no era una mojigata. La vida, en definitiva, transcurría en una agradable y mansa cotidianeidad.

Tanta normalidad es aburrida, si he de decir la verdad. A mí no me hubiera importado tener algún terrible secreto. Algún dolor oculto que sobrellevar. Pero no fue así. Mi vida era ordinaria hasta la saciedad.

Era tan normal y me aburría tanto, que descubrí que me encantaba observar a los demás. Desvelar las tramas ocultas de sus vidas prestando atención a sus actos, a las pequeñas acciones que todos realizamos a diario y dicen quiénes somos. Descubrí que nadie más era capaz de leer esas señales. Que lo que para mí resultaba evidente, escandaloso incluso, permanecía oculto a los ojos del resto de la gente.

Gracias a mis habilidades y a mi aburrimiento, supe de inmediato que la Sra. Adams había engañado a su marido con un alumno de secundaria (nada nuevo ni original) y que al profesor de química le gustaba jugar en el laboratorio después de clase sintetizando estupefacientes que después vendía a sus alumnos predilectos. Nada era lo que parecía en aquel perfecto y apacible rincón del mundo. Nada era tan sencillo ni tan tansparente ni, por supuesto, tan puro como todos parecían creer.

Como ya he dicho; nunca he estado obsesionado con la muerte. Al contrario. Me obsesiona la vida. ¿Alguna vez os habéis parado a pensar lo aburrido que resulta matar a alguien? Matar proporciona un placer efímero. Lo verdaderamente divertido es la vida. La manipulación. Poner a las personas en situaciones desesperadas y ver en qué se convierten. Eso sí resulta apasionante. Y duradero. El placer de transformar una vida dura para siempre. Es casi infinito. En cualquier momento puedes hacer una visita a tu víctima y contemplar el fruto de tu trabajo.

Ni siquiera busco el dolor. No es que pretenda comprobar una y otra vez cómo las vidas de las personas que se cruzan conmigo quedan truncadas. Al contrario. Me llena de orgullo ver cómo algunos, los menos, luchan y retoman sus vidas en un lugar mejor. Se han vuelto más fuertes. Más llenos. No tienen miedo. Odio a los cobardes.

Cuando mi experiencia con Leslie me hizo darme cuenta de que nadie me creería culpable de nada, quedé tan asombrado que anduve como en una nube durante días. Que todos den por sentada la ausencia de maldad en una persona le da a esa persona un poder incalculable. Pensadlo bien antes de hacerlo, aunque si conocéis a un tipo con cara de buena persona y unas anticuadas gafas de pasta, concededle el beneficio de la duda. Puede que sea yo y, en ese caso, no me gustaría que me privárais del placer de tomar parte en el devenir de vuestras vidas...

Bromas aparte. Como no soy un estúpido, no me conformé con mi descubrimiento. Sabía que podía ser algo maravilloso, pero antes tenía que volver a ponerlo a prueba. Si de verdad quería hacer uso de mi poder, tenía que estar seguro de que no me fallaría.

Todo el mundo en la ciudad (lo que quiere decir 753 personas si excluimos a los despojos que malvivían el asilo de ancianos y cuyas vidas no había tenido oportunidad de observar) tenía algo que ocultar, y eso incluía a los profesores. Decidí que si quería una prueba definitiva e irrefutable tendría que medir mi poder frente a uno de ellos.

Elegí a la profesora de literatura por puro capricho infantil. Ella me había suspendido el último parcial, lo que me había costado una buena regañina en casa y la prohibición de salir a jugar con mis amigos durante un mes. Claro que no fue culpa suya. Tengo que reconocer que había merecido aquel suspenso. Pero ya sabéis cómo son los niños. Egoístas. A mí no me importaba si había merecido mi mala nota o no, sino que mis padres me obligaban a pasar las tardes en mi habitación mientras mis amigos salían a explorar o a perseguir a las niñas de camino a casa.

Por aquel entonces, y antes incluso de haber llevado a cabo mi venganza, me sentía un súper héroe. Siempre había sabido que mi conocimiento de las gentes del pueblo me daba poder sobre ellos, pero ahora, además, podía usar ese poder con total impunidad. Cuando me sentaba en la cama a leer comics de Spiderman o del Capitán América, pasaba las páginas con desprecio mirando aquellas figuras falsas con falsos poderes. Yo sí era poderoso. Y real. Y pronto lo demostraría.

Poem

2011-08-22T18:53:00.002+02:00

- ¿Y tú, qué recuerdas?

- Nada -contesto.

En el horizonte, la neblina deshaciéndose en volutas azules contra el azul de las montañas.

- Es imposible no recordar nada.

- Tal vez no haya nada que recordar. Tal vez no haya nada que quiera recordar.

Bajo el azul transparente de las nubes, dos siluetas azules giran sobre sí mismas en una extraña danza.

-Tienes que recordar -me exige.

- ¿Por qué?

- Si no recuerdas, si no te recuerdas, no puedes ser nada.

- Tal vez me guste no ser. Si no fuera, fluiría con las nubes. Desaparecería en las aguas. Dejaría que mi cuerpo volase más allá de las montañas.

A medida que las palabras nacen de mi boca, mis ojos se llenan de azul y mi cuerpo se vacía. Y desaparezco. Soy nada. Nada entre las nubes. Nada en el cielo. Nada infinita entre los brazos anhelantes de la gente y en las bocas de los que se aman. Soy, pero soy nada.

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Too darn hot

2011-08-21T18:31:00.004+02:00

Hace un calor insoportable. Un calor absoluto que se cuela en todos los rincones. Que se apodera de todo.

Sentada desnuda en el sofá, cubierta de sudor, harta de esta apatía que me impide siquiera pensar, contemplo en estado de semiinconsciencia el horrible papel pintado de las paredes.

No sucede nada. Sólo el calor y el hastío, hasta que mis fantasías, hartas también de la quietud, comienzan a resbalar por las paredes. Caen en lentas gotas, arrastrando las caducas flores del papel. Forman charcos en el suelo se deslizan por la alfombra hacia mí sin que yo haga el menor intento por moverme. Y entonces, me trepan por las piernas. Hace demasiado calor para luchar. Demasiado calor para correr.

- ¿Las fantasías no usan clazoncillos? -le pregunto a la forma que se ha materializado entre mis piernas.

- Las tuyas no.

- Pues tienes suerte de ser una fantasía estival -le digo contemplándole con indiferencia mientras él me quita las bragas.

- Me alegraré por eso.

- Hace demasiado calor para follar -protesto cuando me abre las piernas.

- Cállate -me ordena. Y me callo. También hace demasiado calor para discutir.

Más allá de las ventanas, el mundo ha comenzado a derretirse. Los edificios caen sobre sí mismos. Las aceras se desdibujan y se convierten en un montón de colores discordantes gracias a los coches y los árboles que forman charcos en ellas. Sobre el sofá, que poco a poco va desapareciendo bajo mi cuerpo, yo misma me voy deshaciendo, transformándome en una mancha parda y mi fantasía, desnuda, otra mancha más clara sobre la mía.

Hace demasiado calor para morir una muerte que no sea ésta.

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Sympathy for the devil. Capítulo 2. Dominación.

2011-07-21T20:15:00.004+02:00

Martha abre su regalo y me contempla horrorizada. Del brillante y ridículo envoltorio de papel asoma una bufanda multicolor.

- ¿No te gusta? - le pregunto con la más inocente de mis sonrisas- La he hecho yo mismo.

Pero Martha no contesta. Presa de un ataque de histeria, comienza a llorar y balbucear con la bufanda a medio desenvolver todavía entre las manos.

- ¿Qué le pasa? -pregunta alguien señalando a Martha con el mentón.

- No os preocupéis. Ya sabés cómo son estas fechas. La Navidad nos pone a todos sensibles -digo desde detrás de mis absolutamente innecesarias gafas. No sabéis el bien que le hacen a mi imagen de buen chico.

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- Entra -le digo.

- Es tarde. Tengo que marcharme a casa -se excusa sin tener idea todavía de lo que va a pasar.

- Lo sé. Entra -repito señalando la oscura puerta.

Ella se resiste un poco, pero aún así me obedece. Nunca he pegado a una mujer. Al menos no de esa forma. No para someterlas ni obligarlas a obedecer. Sólo pego a las mujeres por placer. Es curioso cómo funciona la dominación. Cómo puedes conseguir que los demás hagan lo que quieres. Es una cuestión de actitud. Y, en mi caso, el factor sorpresa. Están todas tan acostumbradas a verme como un buen tipo que nunca terminan de creer que sea yo quien les hace eso. Yo tampoco. Es todo demasiado bueno. No sé si me lo merezco.

Sam me espera detrás de la puerta, como de costumbre. Es un negro alto y metalmente desequilibrado al que le gusta participar en mi pequeños juegos. No se puede decir de él que se trate de un tipo sofisticado, pero al menos sabe apreciar lo que hago.

- No me gusta esta tía -me recrimina con un mohín no bien hemos cruzado el umbral.

- ¿Por qué?

- Es demasiado vieja.

- No te dejes engañar por las apariencias, Sam -le digo señalándome a mí mismo, aunque él sigue reticente y contempla a Martha sin ningún entusiasmo.

Ya he dicho que no aprecio a Sam por su intelecto, sino por su compañía. El no sabe nada de las mujeres. Ni del placer que se obtiene de una mujer como Martha, una de esas mujeres que lo controlan todo, que reducen su vida a la más básica subsistencia. Como una pequeña garrapata en hibernación. Un parásito reseco en espera de su momento. Posiblemente alguien lavara el cerebro de Martha en su juventud. Ya sabéis; unos padres estúpidos y bienintencionados o un pastor también estúpido pero no tan bienintencionado que le hablara del Paraíso oteando sus pequeñas tetas de preadolescente a través de la camiseta... O quizá no. Quizá, simplemente, sea estúpida. Qué más da. En cualquier caso, la diversión será la misma.

Desnudo a Martha en el recibidor sin que ella oponga ningún tipo de resistencia. Su cuerpo magro de cuarentona momificada se sonroja bajo la pálida luz. Sam le pone el collar que utilizamos con todas y la hace avanzar a lo largo del pasillo. Yo cierro la comitiva contemplando el pequeño culo de Martha y deleitándome ante la expectativa de las cosas que le pasarán a él y su propietaria.

Al otro lado de la cortina, el grupo de esta noche espera impaciente. Yo les traigo sus presas y ellos las aceptan agradecidos. La cosa es sencilla; ellos se sientan a mirar, yo ordeno, y Sam y la mujer obedecen. En realidad, no se trata más que de un espectáculo como otro cualquiera. Ni más ni menos humillante que la vida misma.

Sam tumba a Martha sobre la mesa y sigue mis instrucciones al pie de la letra. Cada noche son distintas. Cada mujer necesita cosas diferentes, y yo lo sé con sólo mirarlas. Sé lo que desean, lo que temen, lo que nunca harán por vergüenza, lo que sueñan. Lo sé todo. Sé cuándo llorarán y cuándo, en su fuero interno, más allá de las conveniencias, sentirán el placer de ver cumplidos sus deseos.

No es diferente con Martha. Supe lo que le haría desde el primer momento. Supe lo que su cuerpo marchito quería. Supe que necesitaba arrancar de sí todas las estúpidas creencias que le habían inculcado. Ser otra Martha. Y esta noche, yo se lo daría.

Sam tumba a Martha a cuatro patas sobre un reclinatorio y la ata. Entrego un crucifijo a uno de los asistentes (el que más ha pagado, claro) y le explico lo que ha de hacer. El hombre no duda. La toma del pelo y, obligándola a arquear la espalda, la penetra violentamente con el crucifijo.

- ¿Es eso lo que esperabas de Dios, Martha? -le pregunto desde mi rincón mientras ella llora desconsolada.

- No está bien esconderse -la reprendo- No deberías haber usado a Dios como excusa. Hay que ser valiente -le digo, y uno a uno, todos los asistentes se la follan sin ningún miramiento.

Es tarde cuando todos han terminado. El semen resbala en abundantes cascadas por los muslos descoloridos de Martha. Por si alguien se lo pregunta; no, yo nunca tomo parte en mis propios juegos. No es que no me gusten las mujeres. Es que me aburren. Y aún así, tampoco busco maltratar a nadie. Intento darles lo que desean. Lo que ellas mismas no se atreven a pedir. Lo que ni siquiera se atreven a reconocerse a sí mismas. No soy un mosntruo...

Lavo a Martha con cuidado y le vuelvo a poner la ropa. Le dejo que llore en mi hombro durante un rato y después la llevo a casa en mi coche. La acompaño hasta la puerta y la despido con un beso en la mejilla y le digo las últimas palabras "piensa si de verdad quieres que alguien lo sepa""Si eres buena, tejeré para ti una bufanda. ¿Sabías que me encanta tejer?" le explico con una sonrisa.

Cualquiera que nos viera pensaría que somos una pareja de enamorados diciéndose adiós.

Sympathy for the devil. Capítulo 1. Introducción

2011-06-28T13:10:00.005+02:00

Lo descubrí a los doce años. Leslie, la pequeña, dulce y perfecta Leslie Wilson lloraba desconsolada en el despacho de la señora Brown señalándome acusadora con el dedo.

- Venga, cariño -la exhortaba la señora Brown- díme quién ha sido.

- ¡Peter! -insitía Leslie sin dejar de señalarme con su delicioso dedo.

Cuántas cosas le hubiera hecho a ese dedo de no haber sido tan joven. De haber sabido más cosas sobre el sexo. Claro que la América de los cincuenta no dejaba de ser un reducto de mojigatos y, en aquel entonces, yo aún no sabía prácticamente nada de la vida.

- No seas absurda, cariño -la reñía amablemente la directora- Díme quién ha sido DE VERDAD.

- ¡Ha sido Peter! -gritaba histérica Leslie.

A pesar de su insitencia y de su dedo. A pesar de sus lágrimas y de que tanto sus padres como los profesores del colegio la escucharon contar una y mil veces lo que le había hecho, nadie creyó a Leslie, y fue el tonto de Harold quien acabó recibiendo el castigo.

Tengo que decir en favor de Leslie que decía la verdad y de Harold, que difícilmente podría haber hecho aquello de lo que le acusaban. Mucho me temo que el interés de Harold estaba más cerca del baño de los chicos que de aquel mundo de niñas.

Los profesores nunca se fijan en esas cosas. Claro. Están demasiado ocupados etiquetándonos y mirándonos por encima, o por fuera, o como quiera que te guste llamarlo. Mirándonos sin ver, en cualquier caso, por lo que nadie se dio cuenta de que Harold se la meneaba pensando en el profesor de gimnasia hasta que, años después, un vecino del pueblo se lo encontró sirviendo copas en un bar de ambiente. Nadie preguntó cómo había ido a parar ese honrado padre de familia a semejante lugar, claro. Y por fin se supo lo que yo había sabido siempre; a Harold le gustaban las pollas.

La cuestión es que gracias a aquel lejano incidente yo me di cuenta de algo que cambió mi vida para siempre. Mi cara, esa cara que nadie miraba y que yo odiaba profundamente, era mi pasaporte a un nuevo mundo. Un mundo en el que el Peter real, y no ese imbécil que me miraba cada noche desde el espejo, podría hacer cualquier cosa que le viniera en gana porque, ¿quién iba a culpar de nada a ese buen chico?

_____________________________________________________________________________________

- Tú sueñas -se reía Leslie mirándome con desprecio.

- Es posible -admití.

- Chúpamela -volví a pedirle.

- Yo pensaba que tú ni siquiera tenías polla, Peter -contestó jactanciosa. Por cierto, un apunte para todas aquellas madres que aún crean en la inocencia de sus hijas; no seáis estúpidas, por Dios. Posiblemente ellas puedan enseñaros un par de cosas sobre las mamadas.

Leslie me contemplaba con los brazos cruzados sobre el pecho riéndose de su propia ocurrencia. Peter, el buen chico. Peter, el sin polla. Así que me la saqué. No es que posea un polla excepcional. Yo la calificaría de normal. Un polla del montón. Pero una polla, a fin de cuentas, tal y como pudo comprobar Leslie.

- Yo diría que esto es una polla, ¿no crees? Aunque en este caso, tú eres la experta. Estoy seguro de que has visto unas cuantas más que yo.

Se me ha olvidado decir que Leslie era conocida en todo el colegio por prodigar sus fantásticas mamadas en el baño de las chicas durante los recreos. Sí, incluso en aquella época, los niños éramos menos estúpidos de lo que nuestros padres creían. Nadie sabía en aquel entonces por qué Leslie era tan buena con las felaciones. Lo aceptamos como se aceptan las cosas buenas; sin preguntar.

El problema con Leslie ese día no era lo bien o mal que la chupara o lo que supiera o dejara de saber sobre pollas, sino que se negaba rotundamente a chupar una en concreto; la mía. Así que allí estaba yo, con mi miembro en la mano y con Leslie contemplándome indiferente apoyada contra el lavabo.

- ¿Sabes, Leslie? No me parece justo.

- A mí sí, Peter. Márchate, anda. Va a venir Jhonny.

Pero no me marché. La cogí de las trenza y la puse de rodillas. Que tenga cara de buen chico no significa que sea un enclenque.

- Chúpamela -le ordené esta vez mientras le tiraba del pelo con fuerza, pero aún así, Leslie se resistía.

- Como quieras - le dije, y empujando su cabeza por detrás, introduje mi polla en su boca y la obligué a chupármela.

_____________________________________________________________________________________

Aquella mañana, en el despacho de la directora, Leslie dijo la verdad o, al menos; una verdad a medias. Sí; le había obligado a hacerme una mamada. Nadie supo (por lo menos no los profesores, ni los padres, ni ningún adulto) que la mía no era la primera polla que chupaba y que, definitivamente, no sería la última.

Es curioso cómo el destino nos pone en nuestro sitio. Apenas ingresada en la facultad, Leslie acabó ejerciendo de puta.

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Red song

2011-06-05T19:46:00.002+02:00

Me siento al borde del camino y dejo que mis pies descalzos se consuelen en el suave terciopelo del polvo rojizo.

Al fin he llegado. Estoy aquí.

Me acerco a la superficie del agua y contemplo mi rostro en ella, pero nada de lo que veo reflejado tiene nada que ver conmigo. Nada, en realidad, tiene ya que ver conmigo.

A lo lejos, el sol muere sin aspavientos sobre el horizonte. Las aguas, quietas y oscuras, meciéndose al son de una canción secreta con mi cara en ellas.

Respiro. He venido hasta aquí para esto.

El cuchillo no tiembla en mi mano cuando de un movimiento rápido corto mi lengua y la arrojo a lo más profundo del lago. Nada en la quietud de este rojo languidecer del mundo parece darse cuenta de lo que sucede.

Conjuro en silencio una magia que haga desaparecer el hechizo; que deshaga la farsa y me deje ser yo. Que no tergiverse mis palabras. Que no ensucie mis actos. Que me permita dejar de ser este burdo muñeco; esta farsa de la yo que se esconde y grita desde lo más hondo de mis entrañas. Pero todo lo que obtengo es la caricia indiferente de un atardecer exangüe y mi rostro, que sigue sin ser mío, contemplándome desde el dúctil espejo de agua. Y mis lágrimas, derramadas en esta tarde quieta, diciendo que tendré que seguir siendo esta yo que no tiene nada que ver conmigo...Y es que nada tiene ya que ver conmigo. Ni siquiera yo. Ni mis palabras. Ni lo que sueño. Ni lo que pido.

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Fado portugués

2011-06-03T22:29:00.003+02:00

Llorar. Es todo lo que hago. Dejar que el sabor salado de las lágrimas me llene la boca y los recuerdos. Dejar que la pena me embriague sin preguntarle nada. Sin pararme a pensar si te echo de menos. O si acaso te recuerdo. Si fuiste, al menos.

Llorar. Es todo lo que necesito. Que la sal desdibuje mis ojos y el recuerdo. Que todas las lunas del mundo desaparezcan para siempre. Que no existan las noches ni el verano. Que no haya palabras ni adioses ni fantasmas vagando junto a mi puerta. Que no hayas vivido para no haber muerto. Que no hayas naufragado en mi acera ni arrancado de su puerto a mi cama.

Llorar. Es todo lo que queda cuando no queda el pasado. Cuando el vacío es quedo y todas las palabras ya se han usado.

Llorar. Que las lágrimas te arranquen de mis brazos. Que tu voz se olvide y tu cara desparezca y que nunca hayas estado. Que yo no te recuerde. Ni vivo. Ni muerto. Cerrarte todas las puertas. Arrancarte la voz. Quitarte las manos. Matarte. Matarte aún más de lo que tú te has matado.

Y llorar porque, a pesar de todo, te extraño.

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Romeo & Juliet

2011-05-22T16:52:00.004+02:00

- ¿Por qué lo hiciste? -le pregunto.
- Sólo yo podía salvarles.
- ¿Y a mí, quién me salvará a mí?

Su fantasma, argentino a la luz de la luna, me mira lleno de vergüenza.

- Márchate -le pido.
- Sólo yo podía salvarles... -repite en un débil eco, pero yo ya no le escucho.

¿Quién me salvará a mí?¿Quién llenará el vacío? ¿Qué manos me tomarán? ¿Qué brazos me consolarán?

El susurro de las hojas me habla de tristeza.

- Si pudieras perdonarme- dice.
- Abrázame -le exijo, y su cara se contrae en una mueca de dolor, sus brazos inmateriales cerrándose entorno a mí sin poder asirme.
- No puedo.
- Entonces, tampoco puedo perdonarte yo.

Las palabras brotan heladas de mi garganta, tanto, que siento mi corazón convertirse en hielo. Un grito sordo se escapa de su garganta muerta antes de desaparecer. Estoy sola. Para siempre.

Me siento a la orilla del lago a llorar mi pena. ¿Quién habrá de salvarme a mí, si ya estoy muerta? La sangre brota lenta de mis muñecas. ¿Quién habrá de salvarme a mí, si me mataste para salvarlos a ellos, si te fuiste y me dejaste sola? Camino hacia el interior del lago, mis ropas ondeando plácidamente a mi alrededor, las aguas teñidas de rojo.

- ¿Quién me salvará a mí? -le pregunto, mirándole por última vez a los ojos.

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Laugh, I nearly died

2011-05-16T23:30:00.003+02:00

Abro la puerta y me dejo caer con desgana en el sofá. Las luces apagadas. La vida iluminada con luces televisivas al otro lado de mi ventana. Voces enlatadas a través de las paredes.

Es verano. Hace calor.

Me desnudo.

Mi piel sudada resbalando contra la piel muerta del sofá. La superficie húmeda de la botella contra la humedad de mis caderas. En la calle, música.

Es una noche pegajosa y triste. Lenta. Una noche en la que no pasa nada. En la que los grillos se quedan callados en sus árboles y la luna se recoge la falda para pisar con sigilo el cielo. Una noche de vacío y cansancio, y palabras gastadas, y adioses a la luz de una farola, y expectativas que no van a ninguna parte. De gente que no tiene nada que decirse. De mundos que no tienen dónde ir.

Es una noche absurda, en la que las risas no ríen ni las lágrimas lloran. Una farsa. Una noche en la que la soledad se resbala con desgana entre mis pechos desnudos y las estrellas se marchan a sus casas sin nada que decir. Una noche en que las cosas no son nada. Ni siquiera tú, que te dejas ir con la brisa que se arremolina en tu espalda.

Mañana será otro día. Las cosas volverán a nacer. Todo volverá a girar y las palabras volverán a ser algo. Pero hoy, hoy, has estado a punto de no ser nada.

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I should have known

2011-05-15T00:33:00.002+02:00

- El problema es que nos queríamos demasiado. Todo hubiera sido mucho más fácil si no nos hubiéramos querido, pero no era así- me dice mientras su dedo dibuja círculos distraídamente sobre mi espalda desnuda.

- ¿Qué pasó?

- Que se marchó, claro. Nadie puede sobrevivir a tanto amor. Además, los dos teníamos sueños, y los sueños son cosa de uno.

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Lo primero que advierto al abrir la puerta es su ausencia. No puede hacer mucho que se ha marchado, pero aún así, el vacío me asalta nada más abrir la puerta como una fuerza atemporal y omnipresente. Aún antes de leer su nota, antes de encontrarme con la falta de su ropa en el armario. Antes de todo eso, sé que se ha ido. Para siempre.

Me siento en la cocina y me sirvo un vaso de whisky, su nota entre mis manos. Sólo hay dos palabras en ella "te quiero" dice. Debería haberlo sabido, al fin y al cabo. Quererse no resulta nada práctico en los tiempos que corren. No es divertido. "Te quiero" no es algo bonito. Es una acusación. Una prueba. Un argumento en tu contra,y ella lo ha escupido en mi cara. "Te quiero". Sólo hay una respuesta a semejante agravio. "Yo también"

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- ¿La echas de menos? -pregunto.

- No, claro que no -responde con un bufido.

- ¿Por qué?

- Ya te lo he dicho; porque la quería.

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Por Dios!!

2011-05-13T22:21:00.003+02:00

Ya sé que maese Tom, preocupado ante la posibiidad de que me estallase una vena en una de mis cirivicundias mentales, me aconsejó no protestar por las incongruencias del mundo y/o la religión, pero no puedo evitarlo... o sí, pero no me da la gana, que para el caso es lo mismo, así que paso a relatar mi maravillosa experiencia músico-religiosa de esta tarde desoyendo las sabias palabras del amigo.

La cosa comienza cuando salimos del conservatorio y nos encontramos a un grupo de monjas, hábito remangado y guitarra en ristre, dándolo todo a la puerta de una iglesia cual concierto heavy. "¿A cuento de qué?" diréis vosotros. Según ellas, por la beatificación del Juanpa. Según yo, porque se les ha puesto a ellas en sus santas y castas setas. Pero bueno, oye, las mujeres son felices, y obviando el terreno musical y visual, no hacen daño a nadie, así que prosigo mi camino hasta una terraza cercana tomando nota mental de regalarles un curso CCC de cómo cantarle a dios sin dar por culo a los viandantes.

Así que ahí estoy yo, poniéndole punto y final a una larga semana, cuando las campanas de la iglesia en cuestión se ponen a tañer, no sabemos si anunciando el fin del mundo, o arropando a las monjas, o qué, pero tañendo, qué cojones, a todo trapo, para que san dios las oiga bien, lo que corta toda posibilidad de conversación y nos obliga a mi saxa y a mí a emprender la retirada.

Aunque no os lo creáis, hasta ahí, todo bien. Normal. Hasta que, ¡oh, sorpresa! ¿Qué ven mis ojos? A un señor disfrazado de Pápa, una multitud de zombies preadolescentes brincando tras un coche con la música a todo trapo y la juerga en pasta, a lo que me digo "Vaya, he retrocedido en el tiempo y es carnaval". Pero no, sigo en el día de hoy, y esto no es el carnaval, aunque las niñas hayan traído a Granada el sambódromo y un señor se disfrace de mamarracho por la calle y las monjas emulen a las estrellas del heavy...

Así que mira, después de hoy, al próximo católico, testigo de su puta madre o religioso de la especie que sea, que se me acerque a cantarme alabanzas a la religión, mi contestación va a estar clara "tronco, o te disfrazas y me lo cantas a ritmo de rock, o yo esto no me lo creo"

Ablalia

2011-05-06T21:35:00.003+02:00

Atravesamos la tierra yerma cubriéndonos con nuestras capuchas. A nuestro alrededor, los cadáveres se descomponen en la llanura mientras los cuervos picotean sus ojos. No queda nada. No queda nadie. Sólo nosotros.

Una lluvia suave comienza a caer sobre nosotros mientras atravesamos las llanuras polvorientas, borrando nuestras huellas. Cuando nos hayamos ido, no seremos nada. No quedará nada de nuestro recuerdo en esta tierra. Los árboles crecerán de nuestra sangre y los animales comerán de nuestra carne. Nacerá vida de nuestra muerte, y aún así, habremos desaparecido. Nuestras voces habrán muerto. Nuestros cantos se habrán desvanecido en el viento.

Cuando alzo la mirada buscando el cielo, me sorprende una silueta recortándose contra el horizonte. Una anciana ha subido a lo alto de una pequeña colina al borde del camino y canta nuestra historia con la lluvia resblándole por el pelo, nuestra desgracia vibrando en su melodía, sus sarmentosas manos golpeándose el pecho. La caravana avanza lenta hacia ella, que se alza sobre nuestras cabezas como un ídolo. Todas las voces de nuestro pueblo están en su voz. Todas las muertes de nuestro pueblo están en su voz. Toda la vida está en su voz. Cuando la caravana la sobrepasa, ella continúa erguida en la colina y su melodía nos acompaña durante mucho tiempo. Ella será nuestra voz. Ella contará nuestra historia, y su canto quedará en los árboles y en las nubes, y empapará la tierra, y perseguirá a nuestros asesinos durante el día, y les hostigará en las noches tejiendo pesadillas,y les robará la cordura, y mecerá el tiempo con sus palabras y será el testigo de que una vez estuvimos vivos. Su voz. Sólo ella.

Goyas´s nightmare

2011-05-03T21:22:00.003+02:00

Puedo verles a través de mi ventana; ver sus ojos y sus caras oscuras bajo las capuchas. Puedo oler sus cuerpos muertos bajo la lluvia y el humo de sus hogueras de la misma forma que ellos me ven y me huelen y me sienten a mí. Es una extraña guerra, una guerra en la que todos esperamos, cada uno en nuestro lado del camino, tranquilos, sin miedo. El día de la batalla llegará cuando tenga que llegar, y todos estaremos preparados. Sus tambores hacen vibrar la noche.

Cuando me acuesto, sus ojos se clavan en mí. Podría bajar las persianas y ocultarme a sus miradas, pero eso sería como decir que les tengo miedo, y no es así. Mis armas están preparadas. Mi alma también. No nos odiamos. Simplemente, esperamos.

Nadie sabe cómo empezó todo, tan sólo que cada uno se encuentra a un lado del camino; ellos, todo un ejército y yo, sola. Y que algún día moriremos. Que nos lanzaremos calle abajo y sus espadas amenazarán mi carne, y que yo gritaré infinitas rabias cuando horade sus gargantas. Lo que nadie sabe es quién vencerá. Cómo acabará todo. Si una vez hayamos muerto todos nos volveremos a encontrar en el mismo lugar, cada uno en su lado del camino, esperando de nuevo para librar la batalla.

Sus ojos me acompañan cuando mi cabeza se hunde en la almohada. ¿Qué ocurrirá si nunca se acaba el tiempo?

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Más placebos. Más mierda.

2011-04-30T16:06:00.003+02:00

¡Cómo se nota que estamos en crisis, zagales! Resulta que pone uno el telediario y se encuentra, ¿con qué? La boda del principito de Inglaterra, la canonización del ex- páapa, más noticias sobre fútbol y la feria de abril. ¡Con dos cojones! Eso sí que son temas que deberían preocuparnos y estar en el candelero. Como que yo estoy por irme ver lo del páapa vestida de gitana y pasarme por un partido de fútbol a la vuelta y, ya que estoy, hacerle una visita a la iglesia donde el mañaco dio el sí quiero.

Y digo yo, ¿tan imbéciles se creen que somos para pensar que esas cosas sirven para distraernos para las preocupaciones de verdad? Porque a mí estas mierdas me suenan a placebo, a "toma, nene; dos euros, tira al kiosko y entretente un rato, que los mayores tenemos que hablar" Pero, lo que es aún peor; ¿de verdad somos tan increíblemente imbéciles, tan supinamente subnormales que, de hecho, semejantes memeces nos distraen de la realidad? Religión, fútbol y fanfarria. A eso se reduce todo. Lo que sea, con tal de no pensar ¡Manda huevos!

Pan y circo

2011-04-26T14:46:00.002+02:00

¿Queréis unir todas las drogas morales del pueblo? Fácil; poned una procesión el mismo día de un partido de fútbol y mirad qué pasa. Aunque si os queréis ahorrar el esfuerzo, ya os lo cuento yo. Lo que pasaría si hicérais eso sería que podrías asistir al curioso espectáculo de ver un monigote con peluca desfilar al son de los tambores y arropados por gritos de "goool" y "árbitrohijoputa"

A mí es que el fútbol me la suda, y las cosas de la iglesia me la ponen gorda, por lo que no me importa demasiado la irreverencia de semejante estallido de fervor futbolístico en presencia de un Cristo de mentirijillas.

Lo que sí que no puedo obviar es esa característica tan propia de las cosas de la religión, esa dualidad de "digo una cosa y me la paso por el forro de los huevos". Porque, vamos a ver, señores; seamos un poquito consecuentes. ¿Que creen ustedes en dios y demás? Perfecto. ¿Qué te gusta el fútbol? Allá tú. Pero yo que he leído la biblia antes de decidir que el catolicismo no va conmigo, no recuerdo que mencione en ningún sitio que Jesusito se parase antes de llegar al monte de los olivos a echarse una pachanga con los apóstoles, ni que los guardias romanos le dijeran "oye, tío, ¿sabes cómo ha quedado el partido?" Que lo mismo hasta le hubiera ido mejor al hombre y se habría ahorrado el coñazo de la crucifixión y el posterior engorro de andar resucitando, si se hubiera jugado su destino con Pilatos a una de penalties, pero no. Si nos tenemos que creer lo que dice la biblia, y parece que sí por lo que dicen los curas, de eso no hubo nada de nada. Ni un mal partidillo. Cero. Así que todavía me estoy pensando si eso de que los fieles jaleen imágenes de Cristo con ovaciones futbolísticas me da risa, o pena o las dos cosas. "Viva la Virgen de los Dolores!" Ah, no, perdón; "Gooooool!!!!"

A doodlin´song

2011-04-08T21:40:00.003+02:00

- No finjas que tú no opinas igual, querido. Los pobres son tan molestos... Con sus casas de pobres, sus vidas de pobres y, lo peor de todo, sus actitudes de pobres. A veces pienso que no serían nada sin nosotros, ¿sabes? y eso me molesta tanto... Servilleta, María -ordena displicentemente.

- Claro, señora -contesta María diligentemente secando con cuidado la boca de la señora.

- Preguntémosle a María. María, ¿cuánto dinero estarías dispuesta en gastar en salir a cenar con tu marido?

- No tengo marido, señora.

- Da igual; imaginémoslo, ¿cuánto?

- No lo sé, señora.

- ¿Irías al Ritz?

- No, claro que no.

- ¿Ni siquiera en una ocasión especial?

- No, señora.

- ¿Lo ves, querido? Son tan tristes que no saben disfrutar de los placeres de la vida. ¡Hay tantas cosas que no existirían de no ser por nosotros! Periódico, María.

- ¿No crees que deberías aprender a hacerlo por ti misma, Victoria? -le recrimina suavemente su marido.

- ¿El qué, cariño? ¿Leer? ¿Cocinar? No seas ridículo. ¿Pretendes que aprenda a hacer cosas de pobre? ¿Qué hará entonces María?¿Sentarse a desayunar contigo? Qué estupidez.

- Yo sé leer. Sé hacer muchas cosas por mí mismo.

- Lo sé, cariño, pero no deja de ser una excentricidad. Tus amigos lo consienten porque te quieren, igual que yo, pero tú no te das cuenta de lo incómodos que nos hace sentir a todos verte hacer esas cosas. Magdalena -ordena Victoria dirigiéndose a otra de las criadas- ordena que tiren todo esto -dice señalando a la repleta mesa.

Magdalena no puede evitar una breve mirada de horror.

- ¿Lo ves? -se ríe Victoria al darse cuenta- a eso me refería. La actitud de pobre. ¿Qué harías tú, Magdalena?

- Guardarlo, señora. Es una buena comida y está intacta.

- Nosotros no somos pobres, Magdalena. Tíralo todo, por favor. ¿Qué harás hoy, querido?

- Tengo una reunión de negocios.

- Eso significa que me dejarás sola toda la mañana, ¿verdad? -pregunta con un mohín.

- No puedo evitarlo. Es lo que paga todo esto, ya lo sabes.

- Lo sé, cariño. No pasa nada. María me acompañará a la playa. Hemos descubierto una magnífica a la que no va nadie. Creo que es una especie de playa privada, pero será nuestro secreto -sonríe Victoria con autoindulgencia -¿Nos vamos, María?

- Claro, señora.

Una hora después, Victoria se tumba en la arena desierta con una sonrisa en los labios.

-¿Estás segura de que nadie vendrá a echarnos? -le pregunta a María- ¿Qué decía el cartel?

- Era sólo el nombre de la playa, señora.

- ¿Y cómo se llama?

- Playa paraíso.

- Perfecto; simplemente perfecto -dice Victoria- Voy a darme un baño. ¿Me acompañas?

- No me gusta nadar, señora. La esperaré aquí.

- Como quieras -contesta Victoria antes de levantarse y caminar hacia la orilla. A la entrada de la playa, el cartel se mece suavemente al compás de la brisa "Peligro, tiburones"

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Lunch with the king

2011-04-08T00:46:00.004+02:00

Podría escucharos. Pero no quiero. A través de la ventana abierta, el sol acaricia mis brazos y la brisa se enreda en mi pelo. Mis oídos se vacían y mi mente vuela.

Podría fingir que me importa. Pero no quiero. No os necesito. Aquí. Ahora. Sólo necesito mi cuerpo.

Si escuchara vuestras palabras, la luz huiría del mundo y todas las ventanas quedarían muertas y ciegas. Si me importara lo que no me importa, me volvería gris y cenicienta. Un payaso. Otra marioneta. Mis resortes se moverían al son de una música extraña y horrísona. Dejaría de ser yo. Estar viva sería peor que estar muerta.

Aquí. Ahora. Sólo me necesito a mí y al viento. El lascivo torbellino de la sangre galopando imparable a través de mis venas, y la ceguera, y la sordera, y el eco lejano de lo que no soy en lo que sois vosotros.

Aquí. Ahora. Podría escucharos. Pero no quiero.

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Paris

2011-04-06T00:31:00.005+02:00

Me siento delante del espejo y voy arrancando el disfraz. Los tacones. El corsé. Las pestañas postizas. Los ojos. Las mejilla. A mi alrededor, sólo oscuridad, y los antiguos muñecos que se contonean movidos por sus centenarios resortes.

Me siento delante del espejo y bebo a solas contemplándome desnuda.

"Miradme" digo, y un pequeño mono se mueve haciedo sonar sus platillos al compás de su sonrisa histérica. "Mirad" digo, y un nutrido ballet de bailarinas sin brazos ni piernas gira suavemente para contemplarme.

- Todo es mentira -te digo.
- ¿Todo?
- Todo. Tú, yo. Esto -te explico señalando con mi mano alrededor.
- Ya lo sé.
- ¿No te importa?
- Hagamos de la tragedia algo divertido -contestas resuelto.

Me arrastras de la mano fuera de la ventana y saltamos de tejado en tejado como dos fantasmas, derramando nuestro vino sobre las calles y los coches, sobre los niños, sobre los perros. Porque todo es mentira, y tú y yo nos hemos despojado de nosotros frente al espejo, y ahora recorremos salvajes la tierra en una indomable alegría guerrera. Y nos reímos de la noche con bramidos que hacen a los demás encerrarse en su casa y llorar de miedo. Porque ellos no saben que todo es mentira. Porque ellos llevan puestos sus disfraces y tú y yo somos dos sombras que paralizan la vida con su aliento.

Cuando amanece, el sol nos despierta sobre la cúpula de una iglesia. El rojo extendiéndose sobre los prados. Conquistando las calles. Despertando inmisericorde a la vida.

Qué pena que todo sea mentira.

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First rendez-vous

2011-04-05T00:51:00.003+02:00

"¿Se puede saber en qué idioma hablas? No te entiendo" Ya sé que no; me he comido casi todas las letras.

Hoy tenía un hambre insaciable. Nada podía calmarla. Sólo las letras.

Antes de saberlo, probé a comerme la luna, pero estaba tan triste que vomité cuatro mares callados que se me llenaron de callados muertos. Y se aburrían tanto que me comí cientos de ojos, y les lloré ballenas rojas a las que cabalgar, y fui feliz porque había vomitado cuatro mares de muertos felices... pero seguía teniendo hambre.

Me comí entonces un río de recuerdos que hizo brotar en mi cabeza una larga melena de flores blancas, pero tuve que cortarlas porque se me enredaban en las piernas cuando intentaba correr tras de ti por las horas.

Me comí también una mano y un pie y una oreja, y nació de mi ombligo un tú pequeñito que me pidió una barca para navegar entre mis piernas. Así que me comí una nube y te sentí deslizarte río arriba, entre mis muslos.

Y entonces, mordí una "o" sin darme cuenta, y me resbaló por el cuello su jugo dulce y se me llenó la boca de una luz pálida y caliente, y me gustó tanto, que hundí las manos en una montaña de letras y las devoré para poder sentirlas explotarme en la boca con todos los colores y sabores y pensamientos del mundo. Y ya no tengo hambre, porque se me ha llenado el cuerpo de ideas.

Lo siento. Ya sé que no me entiendes. Sólo puedo hablar palabras rotas; me he comido casi todas las letras. Mañana tendré más, todas nuevas.

10.octubre.2003 (cuentos finlandeses)

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Fin de l´affaire

2011-04-03T00:17:00.004+02:00

Hace calor y estoy solo en mi cama. En la mesilla, el whisky se agua perezoso mientras yo busco su olor en las sábanas. "¿Qué esperabas, muñeco?" es lo único que obtengo como despedida. "Que te quedaras" es todo lo que se me ocurre contestar. "No tienes suficiente dinero para eso"

Afuera, el mar se ríe de mí sin aspereza, mezclando su voz con el ronroneante trasegar de los coches. Todavía desnudo, maldigo el momento en que decidí pagar lo que pedía. No era suficiente. Tuve sus piernas entre mis piernas. Y después su ausencia. Nada más.

¿Qué esperaba? ¿Acaso me he vuelto un idiota más? Que una prostituta me entregara para siempre sus gloriosas caderas... Es este maldito calor, que me ha debido derretir el cerebro.

Contemplo la noche desde el balcón de mi habitación lanzando al cielo volutas de humo. Es este calor, que me vuelve loco. Es su olor. Su largo pelo negro. Esas piernas que se mueven como en un sueño. Su risa ronca. Esos ojos sin compasión. Sus gemidos en mi oído. Mi lengua en su cuello. El sabor de su sexo.

Me meto en la ducha para borrarla de mi cuerpo, pero la huella de sus uñas aún permanece en mi espalda.

"Te daré todo lo que tengo" le digo desesperadamente antes de que cierre la puerta. "Lo que tienes no vale nada" me contesta impasible. Y me quedo solo, con una infinita noche de verano por delante. Con el fantasma de su cuerpo en la boca y el eco de su voz bailando como una serpiente en mi retina.

Una noche eterna. Y vacía.

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Fiesta

2011-03-30T00:37:00.003+02:00

La gente pasa a mi alrededor apresurada e indiferente. Por megafonía, unas voces perfectamente deshumanizadas anuncian salidas y llegadas de cajones con alas mientras yo espero el mío. No es tan malo, en realidad. Los aeropuertos, después de todo, se parecen bastante a la vida; siempre esperas llegar a algún sitio y pagas un precio desorbitado por el camino, así que me resigno a la prisa circundante sentándome sobre mis maletas con un café.

Deslizo mi mano dentro de la mochila sin darme cuenta y me pongo los auriculares en una suerte de extraño trance, por que la magia comienza a suceder sin que yo me dé cuenta del motivo. De repente, una absurda canción de los ochenta comienza a repiquetear en mis oídos con su festivo estribillo y transforma el mundo a mi alrededor. De repente, los ejecutivos no corren para alcanzar su vuelo, sino que dan breves saltitos al compás de Raffaella, y los niños no berrean consentidos de la mano de sus padres, sino que se transforman en coristas de la aspirante a majoret que maulla en mis oídos. Y todo se vuelve mucho más divertido. Fiesta, canta la Carrá, y en el aeropuerto todos mueven los pies a su compás, como si el mundo fuera, efectivamente, una trasnochada fiesta de carnaval. Y cuando un grupo de azafatas atraviesa la puerta, me quedo mirándolas embobado con la esperanza de que comiencen a bailar en un improvisado ballet de discoteca.

Luego la música acaba y la gente comienza a caminar y los niños a gritar y las azafatas a correr a casa y yo me quedo en mi rincón pensando en esa fiesta. Qué fantástica fantástica esta fiesta, decía la Carrá.

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Cosas de la educación

2011-03-28T21:48:00.003+02:00

Mi padre es un señor de esos de la vieja escuela, de los que piensan que si no estás haciendo nada eres un vago, o un desgraciao o las dos cosas al mismo tiempo. Yo, por desgracia, he podido borrar muchas de sus enseñanzas a lo largo de los años.. pero esa no. No señor. Así que aquí estoy, sintiéndome mal por partida doble; por tener fiebre y por no estudiar. Y es que si me estuviera cagando por las patillas, o vomitando cual niña del exhorcista, o echando mocos como en las pelis de los cazafantasmas, no me importaría lo más mínimo. Oye, mira, qué le vamos a hacer; cuando el cuerpo está ocupado en el desalojo de fluidos no se le puede molestar... Pero una fiebre de mierda, así, a pelo, sin nada más que unas lucecitas de colores que se me aparecen cada vez que quiero tocar, es una mariconada en mi casa. Y una jodienda. Que si me hubiera tocado un padre normal y vago como es de ley en este nuestro país que nos ha tocado en el reparto, yo llevaría tres días tocándome alegremente el conejo y no analizando todo lo analizable, haciendo trabajos y redactando protestas.

En fin, que espero que esto se me pase, o se me va a terminar de ir la pinza. Y si no... niños, alguien necesita que le acaben un trabajo, que le sustituyan en un examen, que le compongan un algo...?

Hartastoi!!!

Flood

2011-03-27T23:37:00.003+02:00

Si quisiera darle voz al vacío, tendría que arrancarme el alma y dejar que resbalara lenta por las paredes, y que el negro de su sombra se extendiera por el suelo hasta encontrar vuestros pies y se enredarse en vuestros tobillos y atenazase vuestras gargantas.

Si quisiera enseñaros los horizontes que se alejan o se acercan en cada paso y los mundos que bajo ellos se esconden, tendría que arrancarme los ojos y dejaros beber de ellos. Que os bañárais con mis lágrimas. Que soñárais con lo que yo he visto. Que huyérais de mis miedos.

Si quisiera enseñaros todo lo que no os enseño, tendría que abrir mi cuerpo a vuestras manos y hacer un festín de mis entrañas. Y aún así, seguiríamos estando todos ciegos, y mi cuerpo flotaría sobre el agua en un sacrificio absurdo, y vosotros seríais mis asesinos y yo estaría muerta. Y sería una muerta estúpida, porque ningunos ojos pueden ver las cosas que yo veo, ni ningún oído puede escuchar la música que me da alas y mis entrañas son para vosotros carne. Sólo eso. Como para mí las vuestras. Y por eso el mundo a veces se muere de vacío y nadie se encuentra.

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Running through the night

2011-03-22T22:55:00.004+01:00

Los cascos de mi caballo horadan salvajes la tierra. Sobre mi cara, la sangre reseca. En el cielo, los pájaros danzan nerviosos y se dejan caer en picado tras mi estela.

Ha llegado el final.

La tierra se agrieta y de ella nacen volcanes. En el cielo, un grito ronco. Lejos, en el horizonte, el sol tiñe el mundo de rojo. Amanece la guerra. Amanece la rabia. De mi garganta brotan sonidos que hostigan el galopar incansable de mi caballo.

No hay ejército tras de mí. El mundo ya está muerto. Sólo quedamos nosotros. Tú, yo, y la montura que me lleva hasta tu lado. Seremos tú o yo. Será el final en cualquier caso. Ya no habrá nada. Sólo muerte.

Cuando te alcanzo, el sol ha conseguido arrancar la oscuridad del mundo y la niebla se eleva sobre el suelo fría y con olor a sangre. Convertidos en oro, solos al final del mundo, nos contemplamos antes de que todo acabe. Tu hierro se hunde en mi carne justo a tiempo para permitime arrancar el corazón de tu pecho.

Y amanece.

Amanece la paz sobre un mundo desierto, rojo de muerte y sangre.

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Rite of passage

2011-03-22T22:27:00.003+01:00

Es una noche infinita. Una noche extraña y decadente. Una noche en que la luna, tan próxima a nosotros que la podríamos tocar, nos desafía con una mirada acerva. Es la noche de las brujas. El mundo susurra hechizos. Las horas cabalgan sus escobas y yo me siento como un Sísifo que no consigue escapar del maleficio.

- ¿Cuánto tiempo llevamos andando? -me pregunta Ana.
- Horas... Años... ¿Quién sabe? -respondo sin dejar de andar cuesta arriba. Cada vez más cerca de la luna. Cada vez más lejos.
- ¿Y si no llegamos nunca?
- No seas tonta, claro que llegaremos -contesto, aunque un sudor frío comienza a recorrer mi nuca. ¿Y si no llegamos nunca? ¿Y si estamos atrapados en una pesadilla? ¿Y si esta noche resulta ser eterna?

El temor comienza a ser tan real que puedo sentir sus uñas en mi espalda. Y corro. Corro todo lo rápido que me lo permiten mis agotadas piernas. Corro desgarrando la noche con un grito salvaje. Corro hacia arriba, siempre hacia arriba. Hacia la luna.

Cuando llegamos, sólo quedan los rescoldos de una hoguera y un extraño flautista que toca de espaldas a nosotros. Solo. En lo alto de la colina que resultó ser una montaña. Junto a la luna. Es un extraño espectáculo. El hombre, completamente ajeno a nuestra presencia, toca de cara a la luna. Enorme. Infinita. Y tan cercana, que parece haberse inclinado sobre él para escucharle.

- Bienvenidos -dice cuando termina de tocar sin girarse hacia nosotros.
- Creo que llegamos tarde -me excuso tontamente.
- Te equivocas -contesta- Habéis llegado cuando tenías que llegar. Ahora. Sentaos -nos pide- os estaba esperando.

Efectivamente, junto a los restos exangües del fuego, dos copas repletas reposan junto a una casi vacía.

- ¿Cómo...
- ¿Lo sabía? Fácil -se ríe. Y cuando se gira, me encuentro contemplándome a mí mismo. Sólo que aquí, bajo la luna, su cara no es la mía. Bañada por el argentino resplandor de la luna, mi cara (su cara) no es otra que la del diablo.

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El otro lado de la cama (o en qué mundo me he levantado)

2011-03-21T15:22:00.003+01:00

Imaginaos la situación: lunes, nueve y media de la mañana. Has saltado de la cama hace un rato y llevas una hora ofreciéndole tu alma al diablo a cambio de un café cuando el profesor, asustado por las caras de zombies de sus cinco alumnos, decide poner una peli para amenizar. La peli, por si alguien siente curiosidad, es un tostoncillo titulado "Todas las mañanas del mundo" que lejos de quitarte el sueño te dan ganas de saltar por la ventana.

Total, que ahí ando yo, preguntándome qué he hecho de malo y por qué Satanás no se presenta con un puñetero café de esos guarros de la máquina, que ni siquiera pido nada especial, cuando los protagonistas de la peli, a la sazón dos adolescentes en plenas efervescencias de la edad, deciden dejarse de músicas y florituras y echar un polvo. Guay. Quedan 5 minutos de clase y tú sigues sin café y encima viendo a los mozos intentando echar un casquete. Definitivamente, el mundo tiene algo en tu contra... Pero ¡ay! alma cándida, si crees que eso es lo peor que te puede pasar un lunes por la mañana, la llevas clara. Lo peor que te puede pasar es mirar a tu alrededor y encontrarte a cuatro criaturicas (cuatro criaturicas con los respectivos genitales ya listos para una poda) tapándose las caras con una carpeta y susurrando cosas del estilo de "marranos" "ay, lo que hay que ver" y otras lindezas que ni mi abuela en tiempos de Franco. Y tú, que estás mosqueada con el mundo porque acabas de pasar la hora y media más larga de tu vida y que estás tan acostumbrada a verte las domingas por las mañanas que verle las pechugas a otra no te emociona lo más mínimo, te quedas ahí con cara de gilipollas preguntándote por qué lado de la cama te has levantado esa mañana y en qué universo paralelo has aparecido.

En fin, que sí, lo que hay que ver, pero no son precisamente unas tetas...

Tabarly

2011-03-15T23:33:00.003+01:00

Es una tarde perfecta. Los niños corren alrededor y los barcos se mecen perezosos al son de la brisa. Los peces nadan confiados y el sol acaricia los árboles con lascivia. El viento susurra canciones entre las briznas de hierba y el mundo avanza quedo y feliz hacia el fin de mí misma.

La roja superficie del lago refleja el cielo en fantasías carmesí, y las nubes bailan danzas exóticas en las pequeñas ondulaciones de las olas dejándose seducir.

A lo lejos, hay otros mundos con otros colores, pero aquí todos se visten de rojo con mi sangre.

Aquí no hay prisa. Aquí la paz se viste de rojo y mi cuerpo inerte sirve a los niños de campo de juegos y nacen ríos de mi sangre. Y lagos. Y los barcos se ríen del tiempo con sus vientres redondos. Y la vida pasa de puntillas para no espantar las risas que se mecen al viento. Y hay cometas en el cielo con colas hechas de sueños, y un carrusel, y un cuentacuentos.

... Y la vida discurre sin prisa, junto a mi cuerpo. Y de mi sangre nacen ríos, y un lago, y el final del tiempo.

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Hell, fire and damnation

2011-03-14T15:07:00.003+01:00

Subido al alminar, negro y doliente, pegajoso en el calor de la tarde desierta y abrasadora, mi corazón emprende su canto de sangre desesperada.

Doliente.

Ciego.

Devastador sobre la tierra reseca.

Hiriente.

Desnuda y febril, le oigo gritar y grito con él, revolcándome en la nada, sin más compañía que las moscas sobre la carne lacerada.

Gritamos.

Negro.

Sangre coagulada.

Vacío.

Lo gritamos todo...

El sol quemándome los pechos. El quemándose en su torre. Y nadie que escuche nuestro canto. Lento.

No nos pasa nada. Sólo gritamos al viento una canción sudario.

Para los que duermen.

Para nosotros, que soñamos.

El sol quemándome la espalda. El quemándose en su torre.

Solo.

Sola mi llamada.

6.Noviembre.2001
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Don´t get around much anymore

2011-03-12T21:31:00.005+01:00

Es raro ver una prenda así en un lugar como este,donde si el termómetro alcanza los 20 grados significa que hace frío. Es un jersey de mujer que pasa las vacaciones en Aspen, esquiando. Una rubia grácil que desciende las pistas sin despeinarse y te dedica una sonrisa cuando la alcanzas con tus torpes esfuerzos de esquiador novato. Porque ella pasa todas las navidades en Aspen, es su segunda casa, y lo único que puedes hacer tú es dejarte caer sobre tus eskís en pos de ella y sus piernas, y esperar que te siga mirando más tarde, en el bar, al amparo de la chimenea y un whisky, y desear que te invite a su habitación para hacerte cosquillas con su pelo y su sonrisa.

Ella no es una mujer como las de aquí. Es una mujer como las de las películas, que te mira con sorna antes de derretirte y que podría pedirte la luna, porque tú se la traerías en bandeja.

Ella es diferente. Se toma a risa las cosas serias y en serio las cosas de risa, y tú te quedas mirándola como un payaso sin poder evitarlo.

- Perdona, ¿me devuelves el jersey? -me dice una chica apenas entrada en la adolescencia. Una chica anodina. Otra adolescente más.
- Creo que te equivocas -le contesto- Este jersey no estuyo. Es de una mujer que pasa las vacaciones en Aspen.

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Are you havin´any fun?

2011-03-10T23:59:00.002+01:00

Me acerco a la caja y pago mi compra. Nada especial. Sólo un poco de sexo estándar. Dicen que es mucho mejor así. No sé si será verdad.

Ahora lo único que hay que hacer es pagar por lo que quieres recibir. Sea lo que sea. Nadie se esconde ya. Se han eliminado los tabúes. Si puedes pagar por ello; está permitido. Si eso cambia en algo el funcionamiento del mundo, no lo puedo afirmar. ¿Y qué, si no es así, en cualquier caso? El sexo gratuito está terminantemente prohibido. No ganaría nada negándome a pagar por follar. Y es todo tan cómodo... los tríos al lado de la leche. Las penetraciones anales al lado de los guisantes. Todo al alcance de la mano. Lo único que importa es que seas rápido. Que vayas del trabajo a casa y de casa al trabajo. Que compres la cena junto a un revolcón para que no desperdicies tu tiempo en los bares.

- ¿Algo más, señor? -me pregunta la cajera contemplando mi triste paquete de sexo sin aditivos, sus tetas llamándome por debajo del uniforme. ¿Qué comprará ella?

- Nada más -contesto lúgubre.

Ahora es todo mucho más fácil. Somos todos más productivos y, según los expertos, más felices, pero yo me voy a casa pensando que me encantaría arrancarle la falda a la cajera y hacer con ella todas esas cosas por las que es imposible pagar.

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Exit (versión iaputa)

2011-03-08T18:40:00.003+01:00

- ¡Vittu, perkele, satana! -grita encolerizado.
- ¿Amigo, sabes que te entiendo?
- Me alegro.
- No me gustaría molestarte, pero los finlaldeses no dais miedo. Miedo da mi padre matando moscas con el Marca. Miedo da el calor del verano a mediodía. Pero los finlandeses no dáis miedo, así que grita lo que quieras.
- ¡Vittu! -insiste él.
- Perkele, satana. Sí, ya sé.
- ¿Te estás burlando de mí?
- Nada más lejos de mi intención. Simplemente hago un apunte. Si pretendes insultarme y que te tome en serio, tendrás que ser más original.
- No quiero que me tomes en serio. Quiero que me des mi dinero.
- Yo también. Pero, ¿sabes? no tengo ni un céntimo. Nada de nada de nada -le explico con mi voz enronquecida a causa del whisky.
- ¡¿Y quién me va a pagar la carrera?! -se indigna el taxista.
- Yo no, eso está claro -me encojo de hombros.
- ¡Vittu!
- Perkele...
- ¡Satana!
- Qué bonito. Si seguimos practicando, podríamos formar un dúo cómico.
- Deja de reírte de mí.
- ¿Acaso me ves reir? Tengo frío, y sueño y estoy borracha, y tú no paras de gritar esa retahíla absurda de insultos que no dan miedo.
- Quiero mi dinero -repite.
- Y yo dormir, así que me largo -digo levantándome del bordillo en el que estaba sentada.

El taxista se resigna y vuelve a entrar en el coche con un portazo.

- ¡Espero no volver a verte! -me amenaza a través de la ventanilla.
- Tranquilo, amigo. Mañana vuelvo a casa.
- Eso espero -dice.
- Ya, yo no -contesto, pero él ya no me escucha.

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Exit (versión petarda)

2011-03-08T18:23:00.004+01:00

Está gritando y piensa que no le entiendo, pero se equivoca. Las únicas palabras que sé de finlandés son los insultos. También sabía decir "felicidad", que es una palabra más bonita, pero se me perdió. Así que ahora sólo sé palabras de enfado. Y le entiendo. Sé lo que me está llamando y no me importa, porque es mi culpa, por no acordarme de que no tenía dinero, o no querer acordarme, porque estaba triste y sólo podía pensar en llegar a mi cama a morirme un poco. Lo justo para olvidar.

Al taxixta no se lo explico. El también está cansado y querría irse a su cama. Me gustaría preguntárselo, pero me está insultando, y lo está haciendo muy bien, y no quiero que por mi culpa crea que se le ha olvidado cómo insultar a las chicas extranjeras. Si tuviera que ponerle nota, le daría un 9, porque el 10 es la perfección y todos sabemos que la perfección, igual que otras cosas absolutas, como el color azul cuando es tan intenso que se te vacían los ojos, no existe.

El taxista debería saber que una chica que llora nunca piensa en dinero. Piensa que todas las palomas están durmiendo y que los muertos pasean tranquilos y callados al borde de la playa, y que "pena" es una palabra triste pero bonita. No. Definitivamente, una chica que llora no piensa en dinero.

Al taxista no le importa. En realidad, ni siquiera le importa el dinero. Le importa que una chica llorona le ha puesto la noche triste y que él no puede irse a su casa, y que si sigue recogiendo chicas lloronas se le va a llenar el taxi de pensamientos tristes,y se le va a olvidar que tiene que pensar en cosas serias, y si no piensa cosas serias se le van a olvidar los insultos, y eso no es justo, porque los insultos también son palabras y tiene sentimientos y necesitan que alguien los grite a las chicas lloronas que no tienen dinero.

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Carmen, habanera (A life less ordinary)

2011-03-08T14:54:00.003+01:00

Es tan sencillo que ocurre sin que te des cuenta. Una mañana te levantas y te encuentras a su lado. Has dejado que las cosas sucedan. Te has acomodado. Y ahora es ella la que dirige tu vida. La que ha planificado tu vida; los hijos (dos, claro), las vacaciones en casa de sus padres, las peleas, el sexo desapasionado una vez a la semana... y tú te limitas a sentarte a su lado en el sofá y dejarla que tome las riendas. Te han comprado una vida adosada en el extrarradio. Un aburrimiento adosado y uniforme, acorde con el aburrimiento de todos los que te rodean.

- ¿No te parece precioso, cariño? -te pregunta ella, aunque en realidad, tú opinión no importa para nada.
- Precioso -concedes.
- ¿Crees que podríamos comprarlo?

Al final, todo se reduce a eso; a lo que puedes y no puedes comprar. Y a todas las cosas a las que no dijiste no. No quiero casarme. No quiero vivir como un imbécil. No quiero ser una marioneta. Y, por supuesto, el no más importante de todos. No te quiero. Si hubieras empezado por ahí, te lo habrías ahorrado todo.

Es fácil acomodarse. Es fácil quedarse ciego. Dejas que alguien entre en tu vida, y cuando menos te lo esperas, tienes que pedir permiso para ser tú en tu propia casa. Tienes que apartar una estúpida funda rosa para poder mear y ver el fútbol a través de un montón de fruslerías que han ido colonizando tu salón. Tu cocina es un escaparate almibarado del sueño americano y tus revistas han acabado en el cubo de la basura. Ya no queda nada tuyo. Ni siquiera tú.

- Voy a comprar tabaco -anuncio.
- No tardes, he preparado tu cena preferida -me dice, como si eso fuera posible. Ella no sabe nada de mí. Absolutamente nada.

El chico me mira sin mostrar un ápice de sorpresa por mi falta de equipaje.

- Entonces, ¿a dónde, señor?
- Sorpréndeme -le digo. Creo que he dejado de estar acostumbrado a la costumbre.

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I´m not worried at all

2011-03-07T00:18:00.002+01:00

- ¿Qué has decidido? -me pregunta.
- Aún no lo tengo claro.
- Está bien. Medítalo y dame una contestación. ¿De acuerdo?

Pero no puedo contestar. En vez de eso, un gemido escapa de mi garganta. No sé por qué, pero de repente he sentido cómo unas manos se deslizaban por debajo de mis bragas.

- ¿Qué te pasa? -dice Elena divertida- ¿No te habré pillado echando un polvo?
- Me debo estar volviendo loca -explico entre gemidos.
- ¡Yo también quiero estar loca así! -se ríe.
- En serio, Elena -protesto- Me estoy volviendo loca. Siento unas manos... en el coño. ¡Alguien me está masturbando!
- A eso no se le llama volverse loca. A no ser que lo estén haciendo muy bien, claro.
- Estoy sola.
- En ese caso, tienes unos fantasmas de lo más interesante. ¿Podrías prestarme uno?
- A mí no me hace gracia.
- ¿Por qué? ¿No te gusta?
- Sí me gusta, pero esa no es la cuestión. La cuestión es que estoy sola y hay unas manos en mi coño que no puedo ver.
- Vaya, así que es verdad. Qué curioso.
- ¿Por qué?
- No te enfades pero yo me estaba masturbando y no era capaz de sentir nada. Creo que lo estás sintiendo tú.
- No me tomes el pelo -me enfado.
- No lo hago. Verás -dice, y acto seguido siento un pequeño pellizco en el pubis.
- ¡Ay! -protesto.
- Lo sabía -es todo lo que contesta ella- Oye, no me importa acabar lo que he empezado, pero me parece completamente injusto.
- ¿Qué quieres decir?
- Que tú podrías hacer lo mismo.
- Está bien -accedo.

Al otro lado del teléfono, Elena me pide las cosas que quiere que haga y yo se las pido a ella. Es extraño, pero experimento uno de los mejores orgasmos de mi vida.

- No ha estado mal, ¿verdad? -pregunta ella jovial después de correrse.
- No, la verdad es que no -tengo que admitir.
- ¿Crees que seguirá funcionando otras veces?
- No lo sé. ¿Quieres que te llame mañana?
- Claro.
- Lo suponía.
- No seas hipócrita. ¿Acaso tú no quieres?
- Claro que quiero.
- Hasta mañana, entonces.
- Hasta mañana.

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Am zauberberg

2011-03-03T22:40:00.004+01:00

Mientras cae la nieve alrededor de mis pies, me digo que sólo queda esto. Una taza vacía. Una silla muerta. Y los niños jugando en la calle mientras mis ojos se llenan de desidia.

El mundo discurre lento y en silencio y yo intento volver a mí misma. A las cosas que fui. A los copos danzando apaciblemente entre las copas de los árboles. Al rojo de las ramas bebiendo de la orilla. A los muertos paseando al borde de la playa, cogidos de la mano, sin prisa. Pero mis recuerdos se escapan, resbalan entre mis dedos, y me dejan vacía.

Hubo una noche. Hubo cientos, pero pasaron en otra vida.

Hubo calor. Hubo otra yo. Hubo un universo que no se detenía.

Ahora sólo queda la nieve. Huellas que se borran bajo el peso de los copos y un mundo diferente al que le han extirpado la locura, al que le han extirpado la alegría.

Y, por un momento, vuelvo a aquel lugar. A las palabras escondidas. A lo que lloramos en secreto mientras las horas se detenían. A las noches infinitas bajo un árbol de mentira. A mis piernas desnudas esperando en la calle los restos del naufragio para lavarle las heridas. Al ron. A la locura. Al reloj girando en una danza frenética. A las calles lejanas. A las estrellas que me mecían.

Hubo otro mundo. Hubo otra yo, pero ya no los conozco. Se escapan entre mis dedos y me dejan aquí, triste y sola y vacía, caminando en la nieve. Perdida.

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la blanche traversée

2011-03-03T22:22:00.003+01:00

Son noches blancas y frías las que me recorren la cara. Noches desiertas con sabor a malta. Noches turbias con lobos bailando valses en la espalda.

Son noches las que me dan la vida.

Son noches las que me matan.

Son sones secretos bebidos junto a la playa.

Porque sí.

Porque la vida pasa a nuestro lado cabizbaja.

Porque estamos locos y no nos quedan balas.

Porque hoy es hoy y mañana llegará tarde y sin falda... son noches las que mecen mi cama.

9. Noviembre. 2007

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I find it hard to say

2011-03-03T14:59:00.002+01:00

- No puede ser -protesta.
- Puede. Es.
- No te creo.
- No tienes que hacerlo.
- Todo el mundo siente algo -argumenta.
- Supongo. Todos, menos yo.
- No puedo creer que te guste.
- No he dicho que me guste; es así. Punto. No es algo que yo pueda cambiar. Quizá hace algún tiempo sí, pero ya no.
- ¿Eso significa que algún día tuviste sentimientos?
- Claro, como todos los demás. Hasta que descubrí que no servían de nada y aprendí a obviarlos.
- Entonces puedes recuperarlos.
- ¿Acaso crees que a mí me divierte esto? No sentir nada, significa no sentir nada. Ni ilusión, ni alegría, ni tristeza; nada en absoluto. A veces ni siquiera sé si sigo siendo una persona. ¿No crees que lo cambiaría si pudiera?
- No lo sé. ¿Lo harías?
- Sí.
- Aún así... sigo sin creerte.
- Haz lo que quieras.
- ¿Ni si quiera sientes algo por mí?
- No.
- ¿Nada?
- Eres cómodo. Práctico. Nada más.
- ¿Cómo puedes hablar de mí como si fuera un vestido?
- Porque es así para mí.
- Demuéstramelo -me pide.
- ¿Que te demuetsre qué?
- Que no soy nada.
- Como quieras -contesto y, tomando uno de los cuchillos que hay sobre la mesa, lo clavo en su abdomen. Será una muerte lenta.
- ¿Te parece suficiente? -le pregunto.
- ¿Por qué lo has hecho?
- Porque querías una demostración.

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Masked ball

2011-03-02T23:20:00.004+01:00

Ya sé cómo es que no te importe. Lo he sabido mientras arrancaba recuerdos del último rincón de mi cama.

Ya sé cómo es que la mañana te sepa sólo a mañana y que cerrar la puerta no sea diós sino un poco más de nada.

Ya sé cómo es que no te duela, y me ha dolido saberlo porque sé que no me sueñas.

Ya sé cómo es que los coches suenen igual aquí que en todas partes, que no haya colores nuevos y que cada noche se te olvide lo mismo.

Ya sé cómo es irse sin que se te vaya nada. Cómo suenan las palabras vacías y cómo se ve el techo en la distancia.

Ya sé tantas cosas que me pesa el alma, y se me hunde, en lo más profundo de una profunda charca.

Ya sé tantas cosas... y no sé cómo olvidarlas...

17 octubre 2003

http://open.spotify.com/track/2P9g8PWaeRkyAzvjfIEEKU

Memories of a summer

2011-03-02T22:55:00.002+01:00

NUEVE CERVEZAS Y MEDIA BOTELLA DE VODKA después, no me acuerdo de nada. No me acuerdo de que había sexo en tus ojos. No me acuerdo de que intentaba explicar cosas sin explicación. No me cuerdo de cómo corrían por tu oído mis palabras.

MEDIA BOTELLA DE VODKA después de nueve cervezas y media botella de vodka, no me acuerdo de haberte lamido el deseo como si fueras un caramelo. No me acuerdo de tus manos atadas ni de haberme follado en tu cuerpo a toda Finlandia. No me acuerdo de haber buscado la nieve en tu boca. No me acuerdo de haber arañado milones de árboles rojos en tu espalda. No me acuerdo de mis piernas cabalgándote despacio para poder admirar el paisaje, que es lo que hay que hacer si se folla uno a Finlandia.

UNA BOTELLA DE VINO después de media botella de vodka, y nueve cervezas y media botella de vodka, no me acuerdo de haber utilizado tu pecho para beber mis desparramados recuerdos. No me acuerdo de haberte gemido que me tomaras. No recuerdo haber mordido tu cuello, hambrienta de lluvia, ni haber rendido mi cuerpo a tu lengua, que es el hielo de Finlandia.

OCHO HORAS espués de una botella de vino, media botella de vodka y nueve cervezas y media botella de vodka, no me acuerdo de que utilicé tu cuerpo para decirle adiós a Finlandia.

UN DIA después de ocho horas, y una botella de vino, y media botella de vodka y nueve cervezas y media botella de vodka, me olvido de que estuve en Finlandia.

13 octubre 2003

http://open.spotify.com/track/4NFyf3LmuHiqr7xaWcAhow

The beginning of the end

2011-03-02T22:23:00.003+01:00

Miró a su alrededor y se preguntó si la vida era aquello aplastando una mosca con la mano. El ventilador bailaba solo en el techo y en la calle el sol brillaba implacable, haciendo parecer el bar aún más oscuro. Ella estiró las piernas, relucientes de sudor, y dejó que la cerveza resbalara por su cuello preguntándose qué hacía allí. Qué hacía en aquella ciudad. Qué hacía en aquel bar y, sobre todo, qué hacía tan sola.

No era capaz de recordar cómo había llegado allí. Sólo recordaba las mesas y las sillas de madera gastada. Sólo recordaba el olor a penumbra y el zumbido de las moscas y sus patitas pegajosas recorriéndole los brazos. No recordaba la calle, pero sabía que estaba allí; blanca y vacía y amenazante. Intentó de nuevo,sin esperanza, recordar cómo había llegado allí o, en su defecto, encontrar un motivo para marcharse, pero no halló ninguna razón que le impulsara a abandonar la comodidad pegajosa de la penumbra. "¿Y qué?" se dijo "¿Y qué si la vida es esto?". Y, de repente, las moscas y el calor y el vacío no le parecieron tan malos. Allí se estaba bien. Tenía cerveza y una vieja máquina de discos, como en las películas,mientras fuera reinaba una abrasadora muerte blanca. No le pareció un mal plan para la eternidad. Quedarse allí, sentada, contemplando el techo y el baile desacompasado de un ventilador solitario. "Se parece a mí" pensó. "Los dos giramos inútilmente en un bar desierto para poder pensar que servimos de algo" y gritó ¡para! sabiendo que el ventilador no iba a parar y que ella seguiría allí contemplándolo. Entonces se vio a sí misma allí, muerta, devorada por las moscas y los gusanos; una calavera sonriente aferrada a su cerveza, y supo que aún entonces seguiría hipnotizada por el girar aletargado del ventilador. Le guió un ojo y alzó hacia él su cerveza. "Buena suerte, compañero. Nos vemos en el infierno", susurró dando un largo trago a la botella, y añadió en voz aún más baja "si es que esto no es el infierno" Entonces, irónicamente, el ventilador se detuvo y ella le escupió un "desgraciado" que le salió de entre los dientes y fue a estrellarse contra una mosca que volaba cerca. "Hay que joderse con el infierno" pensó divertida.

La verdad es que no le importaba si el ventilador decidía funcionar o no. Tampoco es que pudiera decirse que hiciera nada útil con sus viejas aspas, y en el fondo le hacía gracia pensar en un diablo tan aburrido como ella que, a falta de nada mejor que hacer, se dedicaba a matar viejos ventiladores inútiles en espera de que ocurriera algo. "Lo siento, amigo, pero no me voy a ir" le dijo al polvo. Ya se había acostumbrado a aquello y a la idea de no volver a salir, con ventilador o sin él. No le encontraba sentido alguno a atravesar aquella puerta para correr como una idiota bajo el sol. ¿Para qué? Ni siquiera le animaba el pensamiento de encontrar más gente. Tan sólo, se decía, le hubiera gustado conocer al diablo. Estaba segura de que hubieran tenido muchas cosas que decirse. Pero probablemente él tenía su propio bar y su propia cerveza y no encontraba ningún motivo para cruzar la puerta y venir a buscarla.

Entonces se abrió la puerta y el sol devoró las moscas y las mesas y una siueta, sin rabo ni cuernos, se recortó sobre el blanco fondo y a ella le latió más deprisa el corazón pensando que el diablo se había dignado a conocerla, y suspiró hondo y se aclaró la voz y se espantó la diadema de moscas que adornaban su pelo, y entonces él habló:

- Cariño, ya han arreglado el coche, ¿nos vamos?

28. Julio.2007

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Le musée des horreurs

2011-02-27T11:42:00.004+01:00

"Ellos son asi", me dice, y suena como si "así" fuera capaz de definir algo por sí mismo y yo tuviera que conocer su significado, sólo que si me paro a pensar en ellos, "así" se transforma en un monstruo de soledad y mentiras que me agarra por el cuello impidiéndome respirar y me vuelve a llenar los ojos de sus risas falsas y los oídos de sus gestos huecos. Porque, efectivamente, ellos son "así" y "así" suena en mi cerebro a marionetas tontas bebiendo cerveza y fumando porros en su algodonado mundo de mierda.

No se lo digo. Está claro que "así" significa para él algo que yo nunca llegaré a entender.

Enfadada conmigo misma por no saber apreciar las virtudes de la gente, cierro los ojos y hago luchar mi "así" con su "así", intentando por todos los medios que sea el suyo el que salga victorioso. Mi "así" sin embargo, es más fuerte y basta su sola presencia; su vacío, su apatía, su silueta grande y amorfa, para vencer a su "así" de mentirijillas.

Está claro que ellos son "así", y que "así" es como yo les veo.

Quiero olvidarles, pero las calles se arrastran gtises y vacías bajo nuestros pies haciéndome pensar en un gran y anodino decorado, de tal forma que mi mente vuelve a ellos, los actores, una y otra vez, sin control ni remedio. Porque ellos son esto; actores. Malos actores interpretando malos papeles.

"Es-pec-ta-cu-lar" resuena en mis oídos la voz aguda de Ana, y vuelvo a escuchar, aún ahora, cómo mastica las sílabas con minuciosidad histérica una y otra vez, hasta cubrirlo todo de palabras desmigajadas y a medio tragar, lastimosamente heridas y humilladas por su diabólica boca de falsa muñeca.

"Es-pec-ta-cu-lar" dice, y puedes ver las letras intentando escapar de entre sus dientes. Claro que a ellos, ocupados y perdidos en sus propias farsas, no les importa lo que ese monstruo pelirrojo haga a las palabras.

De hecho, nadie escucha a nadie, inmersos como están en las falacias de sus pequeños mundos mientras yo, olvidada, asisto petrificada al horrísono espectáculo.

Vuelvo atrás, a la noche, al recuerdo de mi rincón callado y vuelvo a verles; vuelvo a sentir el asco y la angustia y vuelvo a desear no ser testigo de la farsa. Pero estoy ahí, irremediablemente prisionera del humo clandestino y ligada por invisibles lazos a mi rincón. Como ellos, atados por quién sabe qué cadenas a sus mentiras.

Y mientras Ana sigue masticando el diccionario con rigor científico, Lucía odia al mundo con fingida indiferencia, sólo que su farsa es tan evidente que parece transformarse ante mis ojos en un disfraz de payaso; viejo, manchado y triste, con sus zapatones rotos y los pompones caídos. "Hoy mi madre se ha emborrachado" dice, y la flor del ojal le tiembla de risa amarga, y yo siento unas ganas horribles de levantarme y abofetearla y gritarle que si su madre se emborracha es de pena, como ella.

Pero no es mi mundo, y ellos son "así", y a nadie parece importarle lo que diga Lucía o si se muere lentamente, encogiendo, apenas unos gramos de piel sobre los huesos y una montaña de odio alrededor. Porque Lucía se muere, de rencor, y se deja ir en nubes de hachís y ríos turbios de cerveza sin que nadie la mire a los ojos y le diga ya está bien de portarte como una cría, que es lo que pasa, que prefiere morirse a tomar las riendas, y entonces ellos irán a su entierro y dirán pobre Lucía con aire de sorpresa y continuarán sus vidas sin enterarse de nada... Porque nadan todos dando vueltas en sus peceras, saludándose a lo lejos, sin saber qué pasa más allá de sus globos de cristal con tele y calentador y todos sus lujos de peces mimados y ciegos.

Como Bea; pobre y triste y gastada muñeca con su risa hueca y su cohorte de enanos danzarines y empalmados que no saben que ella ya está muerta porque en el fondo da igual, siempre y cuando se abra de piernas.

Aunque a lo mejor todo se reduce a eso; a que están todos muertos, y sus cuencas vacías, y sus corazones yertos, y sus oídos saturados de nada, y por eso no pueden sentirse y yo me quedo a mirarles igual que se mira a los monos en su jaula mientras ellos juegan una pantomima absurda, y la noche discurre azul y cabizbaja, mientras en el techo chocan unas con otras sus risas lloradas y se miran los unos a los otros y balbucean como niños por no encontrar las palabras, y están tan solos que yo bebo para no oir y ser como ellos, sólo que mis oídos lo oyen todo y mi noche se vuelve triste y se me enredan pegajosas en el pelo sus conversaciones sin alma...

Porque ellos son "así", y "así", cuando los miras, es sólo pena disfrazada.

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Also spracht Zaratustra

2011-02-25T22:21:00.003+01:00

- ¿Realmente crees que a alguien ahí abajo le importa lo que hacemos? -le pregunto.
- ¿A qué te refieres?
- Hace un tiempo que vengo pensando que lo que hacemos aquí no sirve para nada.
- ¿Cómo has llegado a esa conclusión?
- Piensa en ello. ¿Cuánto hace que no hablas con nadie real? Recibimos órdenes de una máquina, pero ni siquiera sabemos si hay alguien detrás. El mundo podría haber terminado allí abajo y nosotros no lo sabríamos. Y, en ese caso ¿qué hacemos aquí? Díme.
- Investigamos.
- Cierto, investigamos. Pero ¿qué? ¿Acaso tú sabes qué estás investigando? No, claro que no -continúo sin darle tiempo a contestar- Tú eres como yo. Te levantas cada mañana, o lo que crees que es una mañana, y te sientas ante la pantalla anotando datos cuyo significado o alcance desconoces. Somos como esas pequeñas ratas de laboratorio que se limitan a repetir los trucos que le han enseñado.
- Vaya -sonríe ella divertida- para ser una rata de laboratorio eres bastante listo.
- Y tú bastante tonta.
- No creas. Hace tiempo que había llegado a esa misma conclusión. Quizá te menosprecié. Lo cierto es que pensé que no merecía la pena compartirlo contigo. Siempre me pareciste bastante estúpido.
- Gracias -protesto.
- De nada. Tú te lo has ganado.

Me quedo sin saber qué decir durante un momento, contemplando a la mujer que me mira burlona. No sólo me enfrento a la posibilidad de que la vida en la tierra haya acabado o, lo que es peor, que todo lo que he estado haciendo durante los últimos años encerrado aquí no haya servido de nada, sino que además me doy cuenta de que no sé nada de la persona que ha estado a mi lado todo este tiempo. Puede que sí sea estúpido, después de todo.

- ¿Alguna vez has follado delante de Júpiter? -me pregunta ella abruptamente.
- ¿Perdona?
- Que si alguna vez has follado delante de Júpiter -repite con aplomo.
- No, claro que no.
- Yo tampoco. ¿Quieres que te cuente un secreto? -dice encendiendo un cigarro.
- ¡Eso está prohibido! -exclamo. No hay nadie aquí para comprobar lo que hacemos, pero tenemos tan arraigadas las prohibiciones que ni se nos pasa por la mente romperlas, incluso estando solos. Al menos a mí.
- Lo sé -sonríe ella aspirando una nueva calada de su cigarro- ¿Quieres que te cuente mi secreto o vas a regañarme? No pretenderás azotarme.
- Cuéntame tu secreto -contesto preguntándome en qué momento dejé de llevar las riendas.
- Yo sí sé qué estamos estudiando. No sólo es una tontería, sino que hace meses que introduzco datos completamente absurdos en el ordenador sin que pase nada. No sé si el mundo habrá acabado, pero sí sé que lo que estamos haciendo aquí no sirve de nada.
- ¿Y no te importa?
- No. Me temo que yo no me he estado tomando las normas tan en serio como tú. En el fondo, a mí esto me parece bastante divertido. Entonces... ¿Qué me dices?
- Sobre qué.
- ¿Te apetece hacer un viaje a Júpiter?
-¿A...
- ¿Follar? sí, siempre y cuando te parezca bien.
- No eres exactamente mi tipo -digo- pero podemos considerarlo como un experimento.
- Considéralo lo que quieras. A mí me da igual.
- Rumbo a Júpiter, entonces.
- Rumbo a Júpiter -sonríe.

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Thriller

2011-02-24T23:04:00.003+01:00

- ¿Entonces, señor? ¿Quiere devolverlo?
- Así es.
- ¿Desea que le enviemos un repartidor para que lo recoja?
- No, gracias -declino la oferta- lo haré yo mismo.

Envuelvo mi pequeño tostador de diseño en su caja y me preparo para salir a la calle. Siempre llevo una pistola, para los momentos en los que no puedo pararme a disfrutar, pero después de tanto tiempo, el bate ha acabado siendo mi método preferido. Sangriento, lento y poco eficaz; lo que lo hace especialmente divertido. Así que salgo a la calle con el tostador debajo del brazo, el bate en la otra mano y la pistola en el cinturón. Desgraciadamente, hoy es un día inusitadamente tranquilo. Apenas encuentro un par de carroñeros en mi camino a la tienda. Voy andando, claro. También probé el atropellamiento, pero no es ni la mitad de divertido que contemplar sus estúpidas caras mientras les deshaces el cráneo a golpes.

Cuando llego a la tienda siento un enorme vacío. No es por el tostador, claro. Tengo la casa repleta de cientos de artículos que iré devolviendo a medida que se acerque el final de su plazo de prueba. Ninguno de ellos me importa lo más mínimo. Me siento vacío porque me encanta matar zombies y hoy apenas me he podido dar el gusto de machacar unos pocos. Los demás ven esto como una plaga, pero lo cierto es que desde que los primeros engendros comenzaron a pisar las calles mi vida se volvió mucho más divertida.

- Dicen que el gobierno ha encontrado una forma de poner fin a la plaga -dice el dependiente al tiempo que me entrega un nuevo tostador que devolveré en unos días.
- Qué bien -refunfuño mientras deseo con todas mis fuerzas que no sea cierto.

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Sur le fil

2011-02-22T00:20:00.003+01:00

Me tumbo boca arriba, las palmas mirando al cielo. La postura del muerto. "Dejad que las cosas sucedan" dice la voz, sólo que nada puede suceder, porque el tiempo ha muerto. Estamos todos muertos. Las palmas hacia arriba. Esperando algo. O no esperando nada.

"Dejad que las cosas sucedan" repite la voz a lo lejos. Pero yo ya no estoy. Mi cuerpo se ha hundido. Un millón de pequeñas manos lo arrastran hacia abajo. Hacia el infinito. Donde estoy, nada puede suceder. Donde estoy, no existe el tiempo. Es un lugar más allá de la nada.

Más allá, en otro mundo, los coches trotan con prisa por la carretera, el mundo gira cada vez más rápido, cae la noche, llega el día, los pasos horadan la acera. Hay gritos. Hay vida.

Es la postura del muerto, la que te lleva a donde no pasa nada. Donde el tiempo se detiene y las imágenes pasan más allá de tus ojos con la inconsistencia de una alegoría.

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You´ve got a friend

2011-02-21T00:21:00.003+01:00

- Todavía no sé si esto es un encuentro o una despedida.
- Eso depende.
- ¿De qué?
- De lo que pase al final.
- ¿Cuándo será eso?
- Cuando salga el sol.

Sólo quedamos nosotros. Entre las columnas vacías aún resuena el eco de la música. Mis zapatos contemplan el mar desde la tapa del piano.

- ¿Bailas?
- Claro.

Bailamos en silencio. Al otro lado de las cortinas, el amanecer camina sigiloso sobre el horizonte.

- ¿Y bien?
- Supongo que, después de todo es un adiós.
- No podía ser de otra manera.
- Cierra la ventana. Mientras no haya luz, no será de día.

Obedezco. Nunca sabremos el final... hasta que se haga de día.

- ¿Bailas?
- Claro.

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Departure

2011-02-20T18:33:00.003+01:00

No hay ninguna barrera y, sin embargo, es imposible llegar hasta él. El otro universo. Un universo que corre paralelo al nuestro. Tan cerca. No es que sea necesariamente mejor. Sólo diferente. Pero inalcanzable.

Me siento en la acera a tirar con desgana piedrecitas a un charco de sol mientras contemplo lo que sucede al otro lado de la calle.

- ¿Cómo se llega allí? -le pregunto a Dani.
- Cruzando la calle, supongo.
- Ya lo he intentado. Es imposible.
- ¿Por qué?
- Esa es la cuestión. ¿Por qué? Parece fácil, ¿verdad? Aparentemente, no hay nada que lo impida y, sin embargo, nunca lo consigo. Llegar hasta allí -le explico señalando con la cabeza a la otra acera.
- Tonterías ¿Quieres que lo intente yo?
- Claro, ¿por qué no?

Dani se levanta y avanza hacia con paso decidido. Sin embargo, sus pasos no parecen llevarle a ninguna parte. Por más que camine, no llega a ningún sitio. Por lo menos, no hasta "allí". Dani lo intenta con todas sus fuerzas, caminando cada vez con más energía, hasta que sus pasos se convierten en una carrera. Finalmente, desiste y vuelve a mi lado empapado en sudor.

- ¿Qué ha pasado? -le pregunto.
- No lo sé -contesta jadeante- ¿Qué más da? ¿Para qué quieres ir allí, en cualquier caso?
- Para saber qué hay.
- ¿A quién le importa? -se encoge de hombros.
- A mí.

Está al otro lado de la calle. No necesariamente mejor, pero sí diferente. Tan cerca. Inalcanzable.

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Evenin´

2011-02-18T22:58:00.003+01:00

Bajo la luz mortecina, están todos desnudos. Dos hombres y una mujer.

- Si dejaras de mirarme las tetas, jugarías mejor, Freddy -dice la mujer.
- Si tú dejaras de moverlas yo no las miraría, preciosa.
- ¿No crees que ya eres un poco mayor? -se burla ella.
- Eso pregúntaselo a mi polla. No creo que ella opine lo mismo.
- Aunque la mayoría penséis lo contrario, una polla no es un ser inteligente, Freddy. ¿Vas a seguir jugando o prefieres seguir mirándome las tetas?
- Haré las dos cosas, si nadie tiene inconveniente.
- Haz lo que quieras. Si eso hace que sigas jugando así de mal, por mí ningún problema. Esta noche me llevaré a casa tu dinero.
- Y yo una bonita imagen. Me parece un trato justo.
- ¿Tú que dices, bebé? -le pregunta la mujer al segundo hombre- ¿Vas a seguir jugando? Tú no pareces interesado en mis tetas, así que no te preocupes; aún tienes una oportunidad de recuperar tu dinero.
- Jugaré -responde el interpelado hoscamente.

Las cartas van cayendo blandamente sobre el tapete.

- Ya sé que te gustan mis pezones, Freddy, pero ¿podrías poner la calefacción?
- Depende. ¿Qué me darás a cambio? Ten en cuenta que me voy a perder todo un espectáculo.
- Te dejaré jugar con ellos, pero sé bueno y pon la puñetera calefacción.

El chico carraspea nervioso y se mueve incómodo en su silla.

- Pensaba que habíamos venido a jugar -protesta débilmente.
- Y eso hacemos -le explica la mujer- No te asustes, niño. Freddy y yo somos viejos amigos. ¿Verdad, Freddy?
- Verdad -corrobora éste acompañándose de un sonoro eructo.
- ¿Lo ves? Ningún problema -tranquiliza la mujer a su compañero de juego.
- Déjame jugar con ellos ahora -pide Freddy, que está visiblemente borracho.
- Sólo un poco. Después pondrás la calefacción y seguiremos la partida. No queremos que el bebé llore, ¿de acuerdo?
- Claro, muñeca -contesta Freddy antes de lanzarse a lamer golosamente los pezones de la mujer.
- ¡Ya está bien! -dice el chico.
- No te enfades. Ya te he dicho que Freddy y yo somos viejos amigos.
- No me enfado -contesta el chico levantándose de la silla.

Tumba a la mujer sobre la mesa de juego de forma tan imprevisible que durante unos segundo Freddy continúa lamiendo el aire tontamente. La mujer, divertida, se acoda sobre la mesa mientras el chico la penetra violentamente de espaldas.

- ¿Lo ves, niño? Habíamos venido a jugar, y eso es lo que hacemos.

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Upon this rock

2011-02-18T22:14:00.003+01:00

No lo hago por ningún motivo aparente. Lo hago, simplemente, porque estoy harta de que todo tenga que tener un porqué. Lo hago porque hacer algo sin una razón es lo más cercano a ser libre. Lo hago porque sí. Aunque supongo que, después de todo, esa no deja de ser una razón. En cualquier caso, es sólo mi razón. Son sólo mis motivos.

En algún lugar suena el tic-tac de los relojes, devorando el tiempo con afectación impersonal. Los guardianes marcan el paso. Se abren las compuertas. Fluyen las razones. Excepto la mía. Yo sólo fluyo conmigo misma. Y corro calle abajo, descalza. Corro hasta la luna. Corro hasta que no consigo atraparme. Corro hasta que mi cuerpo es sólo un destello. Y vuelo. Vuelo a otros mundos. Vuelo sobre el agua. Vuelo sobre los porqués y sobre la desidia.

- ¿Por qué sonríes? -pregunta.
- Porque estoy volando.
- No digas tonterías. Es la fiebre.

Pero se equivoca. Vuelo. Vuelo lejos de todo. Y soy libre.

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Ganja Babe (Side B)

2011-02-18T00:29:00.003+01:00

La cosa funciona así; no importa lo que seas siempre que tengas unas buenas tetas. Da igual si eres estúpida. Da igual si no eres nada. O si eres todo. Siempre que tengas unas buenas tetas. Es lo único que importa. Que seas dócil y decorativa.

- ¿En qué piensas? -me pregunta Sissi. Siempre pensé que ese era un nombre de perro. A veces, incluso me divierto dándole galletitas.
- En que esto es una mierda -le respondo.
- Tú y tus manías -me contesta con su voz hueca- Esto es maravilloso.
- Sí, claro -digo- ¿Quieres una galleta salada?
- Oh, gracias. ¡Me encantan! -palmotea.
- Lo sé.

Después de todo, Sissi es una de ellas. Perfecta, claro. Con su culo de diseño y su maravilloso cuerpo esculpido por una cohorte de cirujanos, dietistas y sádicos con las pelotas echadas a perder por los esteriodes que se hacen llamar entrenadores. Un perrito que dará la pata y hará volteretas siempre que se lo pidan con una sonrisa y una promesa de matrimonio.

Al otro lado de la piscina, un imbécil nos contempla fascinado. No puedo evitar quedarme mirando su reloj. ¿Quién lleva un reloj así a la piscina? Las cosas son así. Ellos salen a cazarnos y nosotras jugamos su juego. Me siento como en un documental de naturaleza. "¿Quién de todos vosotros,patéticos montones de mierda, exhibirá el mejor plumaje? ¿Quién construirá el mejor nido?" me pregunto asqueada. El amigo del imbécil, sin embargo, parece diferente. Me acerco a ellos.

- Hola -digo.
- Cuak -contesta.

Después de todo, me equivocaba. Sólo otro idiota a la caza en este paraíso artificial.

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Ganja Babe

2011-02-16T23:29:00.003+01:00

- Mira todas esas pequeñas putas. Son como patos en un atracción de feria. Muñecos absurdos esperando que alguien las convierta en su objetivo.
- A mí me parece un bonito espectáculo -sonríe Tom- No me importaría hacerme con una de ellas -se relame.
- ¿Para qué quieres un montón de carne?
- ¿Para comérmelo? -contesta acompañándose de un gesto obsceno.
- En el fondo eres como ellas -le reprocho.
- No creo. Yo no estaría tan bien en bikini.

Tom nunca me ha comprendido. Está tan vacío como todos esos conatos de mujeres que pasean sus cuerpos semidesnudos junto a la piscina. Todo se reduce a eso. Ellas se contonean y nosotros jugamos a cazarlas, cuando en realidad son ellas las que nos cazan. Con sus culos de mentira. Con sus tetas de mentira. A veces creo que empezarán todas a derretirse bajo este sol, que las veré deshacerse como muñecas de cera, y la imagen me llena de felicidad. El mundo sería mucho mejor. Yo podría beber whisky a solas, sin escuchar el repiqueteo de sus tacones en el húmedo enlosado. ¿A quién engañan? ¿Quién va a la piscina encaramado a semejantes artefactos? Creemos que las cazamos, pero son ellas quienes nos cazan.

- Creo que esa se ha fijado en mí -me dice Tom orgulloso.
- No te engañes. Se ha fijado en tu rolex. Te miraría igual aunque fueras un mono... siempre y cuando llevaras reloj. Ese reloj, claro.
- No me jodas. Le gusto -protesta, aunque lo cierto es que la mirada golosa de la rubia que suda con estudiada moderación bajo una sombrilla no se dirige a Tom, sino a su reloj. A todas las cosas que dicen que él es un hombre que podría pagar sus caprichos y cuidar de sus crías a cambio de sexo.
- Mira -le digo al tiempo que deposito sobre la mesa mi cartera, las llaves de mi deportivo y mi ordenador. La rubia no tarda en cambiar el foco de su atención itentando calibrar quién de nosotros se ajusta mejor a sus estándares. Yo parezco ser el ganador, porque no tarda en acercarse a nuestra mesa y decirme hola con voz de serpiente.

- Cuak -le contesto.
- ¿Perdona? -me mira desconcertada.
- Oh, nada -bromeo- sólo intentaba facilitarte las cosas hablando en tu idioma.

La farsa continúa a nuestro alrededor. Mujeres esculturales paseando sobres sus tacones. Glúteos arcoiris y tetas de diseño. Pequeños y apetecibles patitos de plástico buscando un dueño. Y nosotros jugando su juego. Creyendo que las cazamos. Sólo creyendo.

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Brighton beach

2011-02-15T18:07:00.004+01:00

Es un día normal. Uno de esos días perfecta y asquerosamente normales. Uno de esos soleados y asquerosos días en los que la gente sale a pasear su mentira peinada con gomina. Y yo estoy borracha. Mientras todo el mundo engulle tostadas untadas de felicidad artificial y mermelada, yo me ahogo en otro vaso de whisky y me dedico a odiar al sol y al mundo.

- Ponme otro -le pido al camarero entornando los ojos para poder pefilar su contorno.
- ¿No crees que ya es suficiente?
- Vaya, qué típico -le digo con sorna- Depende. Supongo que te refieres a si no estoy ya borracha. Y la respuesta es sí; sí que lo estoy. Pero tranquilo, soy una borracha muy tranquila, no insultaré a los clientes, ni gritaré, ni diré nada impropio. Me sentaré aquí tranquilamente a beber y odiar al mundo en silencio, como una dama.
- Está bien, pero si haces algo impropio... -me amenaza.
- Estoy viva, cariño. ¿Acaso hay algo más impropio que eso?Ponme un puñetero whisky y olvídate de mí.

El alcohol no me hace más feliz, claro. Desdibuja las cosas. Alarga las horas. Vuelve real la pesadilla. Pero yo estoy aquí, rodeada de sonrisas perfectamente dibujadas y perfumes y palabras suaves en un día perfecto y vacío como la gente que me rodea. O como yo misma.

- Buenas -me dice una voz masculina cuando hace ya rato que dejé de ver nada a mi alrededor.
- Adiós -le contesto.
- ¿Puedo sentarme? -pregunta la voz, indiferente.
- Puedes, aunque no debes. Es un motivo igualmente válido,¿no crees? Además, por si no te has dado cuenta, estoy borracha. No vas a sacar nada de mí, así que puedes ahorrarte la saliva.
- Pensaba que era al revés.
- Pues no funciona así en mi caso.
- ¿Puedo sentarme igualmente?
- Haz lo que quieras. En cualquier caso, yo hace rato que colgué el cartel de cerrado, así que no seré una compañía de ningún tipo. Sencillamente, no estoy. No es nada personal, es que no me gusta la gente.
- A mí tampoco.
- Genial. Así no tendré que darte conversación.

Adivino por el ruido que el dueño de la voz se ha sentado a mi lado. Adivino también que ya es por la tarde. Los sonidos llegan a mí amortiguados, decrecientes. Son los sonidos típicos de un domingo que muere.

- ¿Acaso nadie más lo siente? -pregunto en voz alta olvidando al desconocido que se sienta junto a mí.
- ¿A qué te refieres? -contesta él tranquilamente.
- Al vacío. Un vacío como de encontrarse al borde de un acantilado. Sin ningún camino que seguir. Un vacío absoluto. Un vacío sin dirección.
- Supongo que no -me dice.
- ¿Tú tampoco?
- Yo sí. A veces. Pero es que yo soy especial.
- Claro. Me río. Eso dicen todos.
- En mi caso es verdad.
- Me alegro por ti -le felicito antes de volver a sumirme en el silencio.

El día continúa avanzando. El frío de la noche se cuela bajo las mesas y se lleva a la gente. Los cubitos siguen tintineando en mi copa y la del desconocido hasta que el camarero anuncia que es la hora de cerrar.

- Gracias por la no conversación -me dice el dueño de la voz.
- De nada.
- ¿Qué harás con tu vacío?
- Olvidarlo hasta el próximo domingo. Ser como toda esa gente. Ser otra aburrida y anodina persona normal que no se da cuenta de nada y hace lo que tiene que hacer. ¿Y tú?
- Volver a no compartirlo contigo.
- Yo no te he dado permiso.
- Ni yo te lo he pedido.
- No te recordaré. Mañana no recordaré nada. Habré eliminado un día de mi vida y no lo sabré. Aunque volviera a escucharte, no sabría que eres tú.
- No importa. Hablará el vacío -se despide.

Por la mañana suena el despertador y sólo queda la nada. Soy uno de esos pequeños y eficientes robots que cumplen con su trabajo y vuelven a casa sin plantearse el sentido de su vida y, sin embargo, algo resuena en mi cabeza, como el estribillo de una canción "hablará el vacío" "¿Qué sabes tú del vacío?" le pregunto a mi reflejo en el espejo, pero la máscara que es mi cara no sabe nada. No sabrá nada hasta que vuelva a ser domingo.

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Extreme ways

2011-02-12T18:35:00.003+01:00

- ¡Para! -me pide -¡Para, para, para! - continú agritando hasta que su voz se convierte en un aullido.
- No puedo parar -le explico.

Ajena a mis palabras, ella se abalanza sobre mí e intenta arrancarme el cuchillo de la mano. Es imposible. Una voluntad que no es la mía mantiene mis dedos firmemente cerrados alrededor de su empuñadura.

- ¡Detente! -me ordena absurdamente.
- ¿Acaso crees que a mí me gusta? Márchate, por favor.
- No puedo.
- Claro que sí. Yo soy la que no puede decidir. Tú eres libre. Márchate.
- No quiero dejarte así.
- No me ayuda nada que estés aquí. Todo seguirá igual, a pesar de ti. Además, ya no siento nada.
- Eso es imposible -me dice con lágrimas en los ojos.
- Te aseguro que no. Ya no siento nada. O sí. En cualquier caso, ya ni siquiera es tan terrible.
- ¿Cómo puedes decir eso? -me reprende escandalizada.

Yo no le contesto. La voluntad que me mueve me obliga a seguir cortando finísimas capas de mi carne. Una a una, en un ritual que se me entoja ha de ser infinito. Y es cierto; ya ni siquiera siento el dolor. Mi carne ya no me pertenece. Por algún motivo, sé lo que vendrá después. Me arrancaré los dientes uno a uno. Y también los cabellos. Arrancaré mis ojos y cortaré mi lengua con la misma meticulosa precisión que el resto de mi cuerpo. Y no podré de tenerme. Sentiré el metal hundiéndose en mi carne y el dolor será tan intenso que ya ni siquiera será mío. Y no podré detenerme... Hasta que haya expirado el último aliento.

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Showdown

2011-02-07T21:43:00.006+01:00

- Ríndete -masculla. El sol centelleando a su espalda.
- ¿Por qué?
- Porque yo soy la ley.
- No me parece suficiente.
- Puedo matarte -me amenaza.
- Yo a ti también -respondo tranquilamente.
- Yo tengo un arma.
- Y yo estoy harta.
- ¿Qué puede eso contra las balas? -se ríe.
- Todo. Lo puede todo -digo al tiempo que me siento crecer.

Crezco hasta el infinito. Crezco hasta que mi sombra oscurece la calle y mis puños adquieren proporciones gigantescas. No necesito mucho. Sólo tengo que dejar caer mi mano sobre su pequeño cuerpo y siento bajo mis dedos cómo su sangre y sus vísceras se mezclan con el polvo del suelo. Y vuelvo a ser yo. La yo de siempre. La yo que iba a ser atravesada por las balas.

- Nunca subestimes el poder de la rabia -digo escupiendo sobre la mancha viscosa de lo que debería haber sido su cadáver.

Degenerates

2011-02-07T01:14:00.004+01:00

- Lo he hecho -digo a través del teléfono.
- ¿Cómo ha sido?
- Decepcionante. Sin gritos. Sin súplicas. El muy imbécil estaba tan borracho que ni se dio cuenta de lo que estaba pasando.
- ¿Qué has hecho con el cuerpo?
- Abandonarlo.
- ¿Dónde?
- En un banco del parque.
- ¿Estás loca? -me reprende.
- ¿Por qué? Esto no es una puta película. Con un poco de suerte, comprobarán su identidad y se olvidarán de él.
- ¿Y su familia? ¿Y sus amigos?
- La gente tiene una memoria muy frágil. Dentro de poco será sólo un motivo de conversación en las cenas de navidad. Una excusa por la que llorar cuando estén borrachos. Pero después seguirán con sus vidas. No será nada. Ni siquiera un vacío.
- ¿Qué pasa si es un niño quien encuentra el cadáver?
- Que aprenderá algo sobre la vida. Y que tendrá algo que contar cuando sea mayor. Tal vez un par de visitas al psiquiatra, aunque lo dudo. Los niños están demasiado acostumbrados a la muerte.
- ¿Vas a repetirlo?
- ¿Por qué? ¿Vas a ayudarme?
- Puede.
- No merece la pena -le explico frotando los restos de sangre de debajo de mis uñas- ¿Sabes? Creo que el mundo funcionaría mucho mejor si todos matasen al menos una vez en la vida. Si todos se dieran cuenta de lo terriblemente aburrido que resulta, habría muchas menos muertes.
- ¿Qué vas a hacer ahora?
- Dormir. Matar es muy fácil, pero limpiar la sangre resulta agotador.

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Eyes wide shut

2011-02-05T12:47:00.005+01:00

- ¿Quién eres? -le pregunto.
- ¿No crees que precisamente tú deberías saberlo? -me responde socarrona.
- Es la primera vez que te veo.
- ¡Qué curioso!
- ¿Por qué? El mundo está lleno de gente. ¿Por qué, de entre todos los demás, debería haberte visto a ti?
- Porque yo soy tú.
- Eso es imposible -protesto- Yo soy... yo.
- O lo que es lo mismo; yo -me dice la desconocida.
- O sea, que estoy loca. ¿Es eso lo que me estás diciendo?
- No seas melodramática -se ríe burlona- ¿Acaso hace falta estar loco para verse a uno mismo? ¿No crees que debería ser alcontrario? ¿Que los locos son aquellos que no se ven?
- Supongo; siempre y cuando no hables contigo mismo.
- ¿Te crees capaz de encontrar a alguien que te comprenda mejor?
- No, supongo que no -contesto.
- ¿Qué problema tienes entonces en hablar conmigo?
- Ninguno, si no fuera porque no existes.
- Negarme a mí es negarte a ti. Vuelve a pensarlo. ¿Estás segura de que no existo? ¿Qué eres tú? ¿Un sueño? ¿Una entelequia? ¿Qué son las cosas que sientes? ¿Mentiras? ¿Fantasías? ¿Nada? ¿Cómo puedes sentir cosas que no existen?
- Pero es que yo sí exito -grito- Yo soy yo.
- Yo también soy tú -me susurra al oído. Su mano en mi pecho. Su lengua en mi garganta.

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Twisted (Everyday hurts)

2011-02-02T23:31:00.003+01:00

- Ha sido tan intenso...
- El dolor es así -le explico con su carne aún latiendo entre mis dedos, su sangre resbalando lenta y voluptuosa por mis antebrazos.
- ¿Cuándo lo repetiremos?
- Dentro de poco.
- ¿Será igual?
- ¿Quién sabe? Puede que mejor. También puede que peor.
- ¿Peor? No puede ser peor. Es tan... hermoso.
- Entonces mejor -contesto tirando el palpitante trozo de su ser a la basura.
- ¿Por qué lo has hecho? -protesta.
- Porque no era importante. Lo importante es esto -le digo señalando a su torso mutilado -Lo importante es el dolor.
- ¿Qué será lo siguiente?
- No lo sé. Pero sí sé qué será lo último. Lo último será tu corazón.

Su cara se ilumina con una sonrisa.

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The last trick

2011-01-30T10:45:00.002+01:00

- ¿No lo recuerdas?
- ¿Debería?
- Es tu vida.
- Ya, bueno, supongo que no fue un periodo especialmente feliz. Si no, sentiría algo, algún vacío.
- ¿Y no es así?
- No, no siento nada. Por lo que a mí respecta, podría no haber existido nunca. ¿Qué pasó?
- Le mataste.
- Vaya. No me creía capaz de matar.
- Casi nadie lo hace. Te soprenderías.
- Entonces... ¿no debería estar en la cárcel?
- Estás muerta. Te ejecutaron. ¿Cómo te sientes?
- Normal, supongo. Para estar muerta, claro. Es bastante agradable, en realidad.
- Me alegro. No soporto a los que lloran.
- ¿Por qué habría de llorar?
- Porque estás muerta.
- No recuerdo nada anterior a esto así que, por lo que a mí me concierne, esto es estar viva.¿Qué hacemos ahora?
- Nada.
- ¿Nada?
- Nada especial, al menos.
- ¿Te apetece charlar?
- ¿Por qué no? ¿De qué quieres hablar?
- De nada.
- ¿De nada?
- De nada en especial.
- ¿No sientes curiosidad por saber qué es esto?
- No, lo cierto es que no. Se está bien aquí, qué importa cómo se llame.
- ¿Te apetece una cerveza?
- Claro.

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All the good in this life.

2011-01-30T00:39:00.006+01:00

- ¿Por qué lo haces? -me pregunta.
- Porque no eres ella.
- ¿Quién?
- Qué importa. En cualquier caso, no eres tú.

***********

- ¿Por qué lo haces? -me preguntas.
- Porque no puedes ser mía.
- Podrías engañarte -me dices ocultando tu sonrisa tras el humo.
- No funcionaría. Me conozco demasiado.
- Al resto de la gente parece irle bastante bien.
- Yo no soy el resto de la gente.
- ¿Entonces?
- Todo seguirá igual -te digo.
- Serás infeliz.
- Lo sería igualmente -contesto encogiéndome de hombros.
- ¿Y si te engañara yo?
- Tampoco funcionaría. Bésame -te pido.
- Sin mentiras.
- Sin mentiras.

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Lead me to your door

2011-01-25T15:04:00.002+01:00

- ¿Ya lo has vuelto a hacer? - me dice con una mirada reprobadora.
- Estaba perdido -le explico.
- Como todos -bufa- No puedes seguir haciéndolo.
- ¿Por qué no?
- Porque no. Seguro que hay alguien buscándolo en alguna parte. Además, siempre se mueren. Todos. No te ocupas de ellos.
- Esta vez será diferente -le prometo.

El chico nos mira desde un rincón con expresión asustada.

- ¿Lo ves? Está asustado. Necesitaba una casa.
- Haz lo que quieras -claudica mi madre- pero yo no le cuidaré. Ya estoy harta.
- No te preocupes. Éste no se morirá. Ya verás. Me dio tanta pena...

Unas semanas después, cuando llego a casa, encuentro a mi madre esperándome en la puerta. Ya puedo ver que está enfadada desde la acera.

- Te lo dije -me reprende cuando llego junto a ella.
-¿Qué me dijiste, mamá?
- Te dije que se moriría.
- Oh! ¿Se ha muerto? No puede ser. Era tan gracioso...
- ¿Cuándo fue la última vez que le diste de comer?
- No lo sé -digo en voz baja.
- Ayúdame -es todo lo que contesta- ya he cavado la tumba. Le enterraremos junto a los otros, pero espero que sea la última vez.
- Lo prometo, de verdad -contesto, aunque las dos sabemos que es mentira.

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All over again

2011-01-23T16:03:00.002+01:00

En el suelo los globos, ajados, se mueven en un hipnótico y silencioso vals. A su alrededor, vasos vacíos, manchas de vino, paredes sucias y deslucidas, confeti desperdigado bajo las mesas.

Es un extraño baile. Un baile sin música en el que todos nos movemos los unos alrededor de los otros sin vernos. Estamos todos ciegos. Ciegos y hambrientos y sedientos.

Sobre las mesas, la comida empieza a pudrirse y la bebida a agriarse. Estamos todos hambrientos. Y sedientos. Y ciegos. Todo lo que necesitamos está aquí, pero no podemos verlo.

Es un extraño baile. Un baile sin música, que no acabará hasta que estemos muertos. Todo lo que necesitamos está aquí, pero no podemos verlo...

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Requiem aeternam

2011-01-19T01:54:00.003+01:00

- ¿Un mal día?

- Aburrido. Las mismas súpicas. Las mismas mentiras... Lo mismo, en definitiva, de siempre. Dos mil años, y aún no se han dado cuenta de que no somos nosotros quienes les juzgamos.

- Por lo menos a ti no te temen. No sabes lo que es vivir rodeado de miedo. Al principio era divertido, pero ahora...

- No te engañes. A mí me temen de la misma forma que a ti. Temen tanto que no les lleve conmigo como que tú les lleves contigo. Al final, todo se reduce al miedo. Pobre y patética raza de estúpidos.

- Vistos desde aquí dan tanta pena.

- ¿Pena? Ellos viven sus vidas y mueren. Nosotros, sin embargo, tenemos que pasar la eternidad contemplándoles. La eternidad es demasiado tiempo hasta para nosotros. Una eternidad de lloros. Una eternidad de mentiras. De mezquindades. De miedo. ¡Siempre, y por encima de todo, el miedo! Una eternidad de vacío. De ser para no ser nada.

- ¿Crees que realmente la eternidad es... para siempre?

- Espero que no. No creo que pueda soportarlo.

- ¿Y qué pasa si el final nunca llega?

- Entonces tú y yo estamos muertos y ESTO es el infierno.

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The devil

2011-01-17T15:52:00.002+01:00

- Llegas tarde -le reprocho.

- Estaba ocupado -contesta con desgana- ¿Y bien? ¿Para qué me querías?

- Para que me lleves contigo. Para qué si no.

- No es tan fácil -se ríe con desgana- Hay unos trámites...

- Supongo. ¿Tengo que venderte mi alma?

- Jajajaja. Si fuera así de fácil -protesta- Para empezar, deberías estar muerta.
Llevo tiempo en el negocio y, créeme; tú no lo estás.

- Lo sé. Pensé que podríamos acortar el proceso. Yo me voy contigo y ya me moriré cuando tenga que hacerlo. Tú ganas un alma y yo desaparezco.

- Lo siento -se excusa- pero no puede ser.

- Vaya. ¿No tienes que cumplir unos objetivos mensuales, pisarle el terreno a dios o algo así? -intento provocarle.

- No, no hay nada de eso. Lo siento. Tendrás que esperar a morirte y, en cualquier caso, ¿qué te hace pensar que mereces venir conmigo?

- No lo hago -le explico- pensé que, a fin de cuentas, lo mismo daba. Cielo, infierno. Ambos son un lugar en el que expiar tus excesos, ya sean de maldad o de bondad. Yo me he excedido en ambos sentidos así que, ¿qué más da? No puede sar tanta la diferencia.

- No, supongo que no -admite.

- ¿Entonces?

- Tendrás que esperar. Tal vez nos veamos, y tal vez no. Ya se decidirá.

Un breve sonido zumbante sale de debajo de su chaqueta. Un busca. Alguien reclama al demonio en otra parte.

- Lo siento. Tengo que marcharme -se excusa- Un placer, en cualquier caso. Ya descubrirás que no es tan fácil. Es todo tan relativo -protesta antes de desaparecer.

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Lazarus

2011-01-16T01:31:00.003+01:00

A veces sucede así. A veces recuerdo las cosas de manera súbita.

Como ahora. Con el mar lamiendo las rocas bajo mis pies.

Debería estar acostumbrada y, sin embargo, no deja de producirme un vértigo ineludible descubrir las cosas así. Como si mi cuerpo hubiera estado viviendo la vida sin mí.

Como ahora.

No deja de ser divertido descubrir que no eres quien creías. Que nada de lo que era importante para ti tiene importancia en realidad. Que nada de lo que has hecho ha significado nada. De repente, eres algo más que tú mismo. De repente, las cosas a tu alrededor se convierten en algo trivial, y el mar te acaricia los pies y tú estás vivo porque acabas de recordar que tú no eres tú, sino algo más...

- ¿Por qué sonríes? -pregunta una voz a mis espaldas.

- Me preguntaba que será lo próximo que recuerde -le contesto al mar.

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Ballade (short film soundtrack recording)

2011-01-13T20:28:00.002+01:00

Las puertas batientes del bar apenas se estremecen a mi paso, como si mi presencia no fuera más corpórea que la de una sombra, cosa que no dista demasiado de mi estado de ánimo. El calor agobiante del mediodía aún trepa por mi espalda cuando me encaramo a un viejo taburete al amparo de la vieja barra. Al fondo del desvencijado local, una mujer grita y gesticula ante la indiferencia de un hombre que se deja caer contra la mesa de billar; lo único nuevo, aparte de mí, que albergan estas sucias paredes.

- ¿Qué va a a ser, amigo? -me pregunta el camarero, indolente.
- Whisky. Solo.
- ¿Alguna marca en especial? -dice con cierto desprecio. Éste no parece ser uno de esos lugares en los que los recién llegados son bienvenidos.
- Cualquiera -contesto con indiferencia.
- ¿Qué le pasa a esos? -pregunto en un intento de romper el hielo.
- Quién sabe. ¿Alguien entiende a las mujeres? -pregunta al aire.

Supongo que no. Yo, por lo menos, no. Al menos, eso es lo que dicen mis tres ex-mujeres. Sin embargo, aún alcanzo a ver que hay algo de triste y roto en esa mujer que golpea inútilmente el pecho del hombre que la contempla en silencio.

- Señora- digo acercándome a ella- Soy nuevo en este lugar. ¿Le importaría bailar conmigo?

Ahora que su cara está tan próxima a la mía, puedo ver las marcas de moratones en su mejilla.

Un saxofón agostado suena en alguna parte en un intento vano por darle cierta clase a este local de mala muerte.

- ¿Quiere bailar conmigo? -insisto. No puedo evitarlo; soy uno de esos tipos de la vieja escuela. Me gustan los trajes, los sombreros, las buenas maneras y, cómo no; las mujeres. No creo que nunca pudiera pegarle a una.

- Piérdete, mamarracho -me escupe ella con odio, y su acompañante esboza una media sonrisa torcida antes de abofetearla sin ningún decoro.

No puedo, ni quiero, escuchar las palabras que le dice antes de tomarla del brazo y arrastrarla hasta la calle.

- Parece que hay unos pocos que sí las entienden, eh? -dice socarrón el camarero señalando hacia la puerta por la que acaba de salir la pareja.

- Supongo -contesto abatido.

Soy uno de esos hombres de la vieja escuela. Todavía sueño con ser un Bogart. Todavía sueño con esas mujeres que te odian como si te quisieran y te quieren como si te odiaran.

- Póngame otro whisky -le pido al camarero.

No queda sitio en este mundo para mí.

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Je t´aime encore

2011-01-13T01:15:00.003+01:00

En una noche infinita y silenciosa, no queda otra cosa que le perfección finita de la muerte enlazando nuestros cuerpos.

Podría fingir que todas las noches son ésta. O podría olvidar. Podría,tan sólo, despertar del sueño y volver a las aceras tristes y las copas tibias. Pero éste es mi sueño y, atrapado entre mis brazos, bailas eternamente la canción que canto.

****************************

- ¿Entonces? - preguntas ofreciéndome el antídoto con una sonrisa- ¿elegirás salvarte?

- No -contesto- la única salvación es el olvido.

- Piénsalo bien -me dices.

- Ya lo he hecho. Seguir viva no sería más que una muerte lenta.

- Como desees -sonríes.

- Me gusta que recuerdes las viejas películas -es lo último que digo antes de expirar mi último suspiro entre tus brazos. Creo que, en el fondo, siempre quise ser una princesa.

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The unthinking majority

2010-12-30T20:05:00.002+01:00

- ¿Estás bien? -me pregunta preocupado, John.

- No, no estoy bien.

- ¿Qué te ocurre?

- Creo que me estoy volviendo loca -contesto tras hacer un gran esfuerzo por alzar la voz por encima del tumulto que bulle en mi cabeza.

- No puedes estar volviéndote loca -protesta John.

- Créeme -le digo- sí que puedo.

No sé cuánto tiempo ha pasado desde entonces, pero aún recuerdo con nitidez aquella sensación. El no soportar a la gente a mi alrededor. No poder soportar sus caras, ni sus olores, ni su presencia. No poder soportar el eco de sus estupideces en mi cabeza ni el torbellino incesante de mis pensamientos alrededor de sus voces vacuas. La náusea.

- Es una paciente bastante pacífica -escucho al celador a través de la puerta abierta.

Después de tanto tiempo, han llegado a creer que no les escucho, pero sí lo hago. Simplemente, he decidido ignorarles.

- ¿Por qué está aquí? -pregunta el nuevo médico.

- Ella lo pidió así.

- ¿Y su anterior médico lo consintió? -se extraña el voluntarioso recién llegado.

- La verdad es que no. Al poco de su internamiento, intentaron darle el alta. Fue la única vez en que realmente nos hizo pensar que estaba loca. Atacó al doctor con un abrecartas. Amenazó con arrancarle los ojos si la obligaban a irse, y estoy seguro de que lo hubiera hecho. Por lo demás, es una buena paciente. Se limita a pasar los días sentada en su habitación. Sola. No habla con nadie. No se relaciona con nadie. Si no hubiera que traerle la comida, es posible que nos olvidáramos de su existencia.

El médico, incrédulo, cruza el umbral de la puerta y penetra en mi habitación. Aunque él no me ve, sonrío. Puede que, después de todo, sea divertido.

- ¿Señora Smith? -me dice al tiempo que se arrodilla para situar su cara frente a la mía -¿Puede oírme, señora Smith?

- Por supuesto que puedo escucharle -le respondo- Estoy loca, no sorda.

- ¿Le importaría charlar conmigo durante un rato? -pregunta educadamente.

- No me gusta el público -le digo señalando con la cabeza al bedel que nos contempla sin salir de su asombro y al que mi acompañante despide con un gesto de la mano.

- ¿Le importaría que habláramos un poco, señora Smith? -vuelve a preguntar el médico una vez que el celador se ha marchado- Siento una gran curiosidad por su caso.

- No me gusta que me consideren un "caso".

- Está bien, lo comprendo -se disculpa- ¿Podemos, simplemente, hablar?

- De acuerdo -acepto- supongo que "simplemente hablar" puede estar bien para variar.

- ¿Por qué está aquí, señora Smith?

- Es un sitio como otro cualquiera en el que estar -contesto encendiendo un cigarrillo; una de mis pequeñas recompensas por portarme bien.

- ¿No preferiría hacer vida normal? ¿Estar con otra gente?

- Voy a obviar su burdo intento por hacerme abandonar esta confortable institución -digo a través de una cortina de humo- y voy a responder a su pregunta. No; no estaría mejor con otra gente. Sinceramente, creo que la "gente" está sobrevalorada. No necesito a nadie más. De hecho, me molesta profundamente la idea de tener que convivir con nadie más. Soy muy feliz aquí.

- Parece usted una mujer fuerte. ¿No cree que estar aquí encerrada es una demostración de cobardía?

No puedo evitar que una risa despiadada brote de mi garganta mezclada con las volutas grises de mi cigarro.

- Sinceramente; no sé con qué imbéciles lobotomizados está usted acostumbrado a tratar, pero debería pensar en mejorar sus tácticas disuasorias, pequeño doctor -le digo con el más frío de mis tonos- Para empezar; no necesito demostrar nada a nadie. Siento tan poco respeto por los demás que me importa un bledo lo que pueda o no considerarse cobardía y, en cualquier caso, ¿quién es valiente hoy en día, doctorcito? ¿Los que viven su vida como tristes borregos? ¿Los que no tienen nada que decir? ¿Todos esos que llenan las calles con sus vacuidades de muerto? Si a eso se le llama ser valiente, prefiero quedarme donde estoy.

- Pero... -intenta objetar.

- ¿Pero qué?

- Las personas necesitamos de otras personas -argumenta débilmente.

- Esa es una generalidad demasiado vaga, ¿no le parece? Yo no necesito de nadie más. Tengo todo lo que me hace falta aquí dentro -digo señalando mi cabeza- Siento una profunda e incurable repulsión por el género humano. Podría suicidarme, claro, pero se da el caso de que también me tengo un gran aprecio, así que ésta es una solución perfecta. No tengo que comprar. No tengo que soportar a los vecinos ni saludar a nadie en la peluquería. Mi contacto con otras personas aquí es el estrictamente necesario y, sinceramente, ¿no le parece que lo que hay aquí apenas puede considerarse humano? Soy muy feliz aquí, doctor. Y ahora, si me disculpa, me gustaría volver a estar sola. No es que le considere mucho más persona que a los demás, pero empieza a molestarme su presencia.

El médico se marcha sin añadir nada más y yo me quedo sentada en mi cama. Al otro lado de la ventana, un despreocupado sol de primavera acaricia los árboles y se cuela descarado en mi habitación, trepando lentamente por mis piernas. No sé por qué les cuesta tanto trabajo entenderlo, pero soy feliz.

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Is this desire? (Last wild woman III)

2010-12-21T00:39:00.003+01:00

- ¿Está seguro de que quiere hacerlo? -pregunta el médico señalando a la mujer que yace sedada sobre la mesa de operaciones.

- Seguro -contesta Charles, que le contempla con su único ojo.

- ¿Quiere hacerlo todo? -vuelve a preguntar, inseguro, el médico.

- Todo -contesta Charles gélido.

El pensaba que una mujer salvaje sería una a la que podría enseñarle trucos. Una a la que podría sacar a pasear y preguntarle por su sabor favorito de helado. Una que asombraría a las visitas cocinando y, tal vez, recitando pasajes sencillos de libros.

Charles no imaginaba que una mujer salvaje sería una que intentaría asesinarle mientras dormía. Una que acabaría sistemáticamente con todas y cada una de sus otras mujeres. Una que le arrancaría un ojo y le desfiguraría para siempre.

- La cirugía para enmudecerla es sencilla -dice el médico interrumpiendo la protesta interna de Charles contra las mujeres salvajes- pero la lobotomía... he oído hablar de ella, pero nunca he visto practicar ninguna y, por supuesto, jamás se me habría ocurrido que llegaría a realizar una.

- No importa -contesta Charles- Ella no importa. Tan sólo hágalo.

- ¿No sería más humano sacrificarla? -pregunta el médico.

El enjuto cuerpo desnudo de la mujer salvaje se recorta burlón sobre la mesa de operaciones cubierto de cardenales y cicatrices, testimonio de castigos que no sirvieron sino para acrecentar su rabia.

- No -es la respuesta. "De una forma u otra" piensa Charles, ella será mía.

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Dark eyes (The last wild woman II)

2010-12-21T00:05:00.003+01:00

Charles aparca su coche en la puerta de la tienda y se acerca a ella como tantas otras veces, sin dedicar ni una mirada a las mujeres que se exhiben tras el cristal. En el fondo, son todas iguales, piensa. El no puede esperar a contemplar a una mujer salvaje. Una mujer de verdad.

El propietario le hace atravesar la sala de exposición y le conduce hasta la trastienda, donde un desconocido le espera fumando despreocupadamente.

- ¿Eres tú? -le pregunta, sin interesarse por su nombre.

- ¿Dónde está? -es todo lo que responde Charles.

- Todo a su tiempo -dice el desconocido- antes tengo que explicarte unas cuantas cosas. Por tu seguridad.

- ¿Por mi seguridad?

- Esta mujer no es como ninguna de las que hayas poseído -explica el hombre pacientemente- Es una mujer salvaje. Eso significa que puede hablar y, lo más importante; puede pensar. Tiene ideas propias. No creo que te des cuenta de lo que eso implica, amigo.

- Enséñamela -le urge Charles, ajeno a sus explicaciones.

- Como quieras. Tan sólo una última advertencia. He tenido que viajar durante días para encontrar el nido de esta mujer. He tenido que acecharla y pelear con ella para traerla hasta aquí. No puedes devolverla. Espero que lo entiendas. Esta no es como otra de esas... cosas, que venden ahí afuera. Desde el momento en que la pagues, será tuya. Para siempre.

- Enséñamela -vuelve a decir Charles.

- Como quieras.

La mujer que el hombre arrastra tras de sí atada por una cadena (una cadena real, no como esos frágiles accesorios que suelen llevar las mujeres) decepciona a Charles profundamente. Acostumbrado a las delicadas pieles de las mujeres criadas en cautividad, a sus delicados perfúmenes y sus proporciones etéreas, este mujer le parece una broma.

Tosca. Menuda. Musculosa y de piel curtida. Esto ni siquiera parece una mujer.

- ¿Esta es?

- Esta es, amigo, y es toda tuya. Ya te lo dije -advierte el hombrecillo cediéndole la cadena de la mujer. Ésta contempla a Charle con odio y él se sorprende. No sabía que las mujeres pudieran odiar.

- Escoria -murmura la mujer entre dientes.

- ¿Me atacará? - pregunta Charles asustado.

- Es posible -responde el cazador antes de desaparecer.

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Arriving somewhere (but not here)

2010-12-20T15:42:00.003+01:00

- ¿A dónde, señor? -me pregunta la chica con educada indiferencia.
- A donde sea -respondo.
- ¿Perdón?
- A donde sea -repito y ella, ajena a mi efervescente felicidad, me vende un billete a donde sea en clase turista.

Si alguien me preguntara sobre mí mismo, tendría que definirme como alguien anodino. Podría desaparecer de la faz de la tierra y nadie lo advertitía. Ni mi mujer. Ni mis hijos. Nis mis vecinos. Ni siquiera mi perro. Podría desaparecer y el mundo continuaría su marcha sin echarme de menos. Supongo que por eso he decidido marcharme.

Ni siquiera es un pensamiento original. Ya sabéis. ¿Cuántas veces habéis visto una de esas películas en las que el protagonista llega a una estación y hace exactamente lo mismo que yo?¿Cuántas veces habéis escuchado a un fugitivo pidiendo un bllete a donde sea? Sólo que esto no es una película. Ésta es mi vida. Claro que yo bien podría considerarme un fugitivo. Pero esto no es una película, es mi vida. O lo que queda de ella porque, en el fondo, no soy sino un fugitivo de mi vida.

Estas cosas pasan. Uno se levanta una mañana y cuando contempla su imagen en el espejo, se da cuenta de que no ve nada.

Estas cosas pasan. Uno hace lo que tiene que hacer; se casa, tiene hijos, una hipoteca, un perro que le ladra cuando llega a casa y fines de semana llenos de películas y tedio familiar, y cree es feliz. Porque la vida es así. Poruqe las cosas son así. Hasta que una mañana te miras en el espejo y te das cuenta de que ése no eres tú. De que vives una vida que no es tuya, y te subes a un tren. Y desapareces. Y aunque nadie te echará de menos, aunque el mundo continuará su marcha, eres feliz.

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Yesterdays (Last wild woman)

2010-12-19T02:00:00.002+01:00

- No te creo -protesta un tipo orondo.
- Es cierto. Lo he leído -se reafirma el interpelado.
- Venga, Charles, ¿quién dormiría con una mascota? -dice otro, divertido.

Alrededor de la mesa y los ceniceros humeantes, cuatro caras se contraen en una mueca de repugnancia.

- No estoy diciendo que sea algo que yo haría. Simplemente digo que en aquella época era normal. En aquella época, nada era como ahora.

- Todavía no puedo creer lo que dices. ¿Quién diablos querría que una mujer hablara? -pregunta alguien- ¿No son perfectas así?

Cuatro pares de manos aplauden la afirmación mientras en los divanes cercanos, cuatro mujeres de diferentes procedencias, perfectas y exquisitamente vestidas, dormitan lánguidamente sin prestar atención a lo que se dice junto a ellas.

- Cuéntanos más, Charles -pide uno de los comensales.
- No quiero hablar más del tema -rehúsa Charles al tiempo que se levanta con disgusto.

Un mayordomo le trae su chaqueta y una de las mujeres, sujeta del cuello por una fina cadena.

- Su mujer, señor -le dice.
- Gracias.

El hombre al que todos llaman Charles toma la cadena entre los dedos y camina hacia el coche seguido dócilmente por su mujer. Una de ellas. "¿Qué pasaría si la soltara?" se pregunta mirando al delicado especimen que le sigue. Pero ya sabe la respuesta. En realidad, hace ya tiempo que se dio cuenta de que el propósito de las cadenas de las mujeres no es evitar que se escapen, sino evitar que se pierdan.

Al llegar a casa, levanta el teléfono y marca un número protegido.

- ¿Todavía lo puedes hacer?
- Todavía -contesta alguien.
- ¿Me conseguirás una mujer salvaje?
- No será barato -es toda la contestación.
- No me importa el dinero.

Ocho mujeres perfectas y estúpidas duermen en su cálida habitación mientras las últimas luces se apagan. Ocho mujeres vacías.

Cuando Charles se duerme, una sonrisa permanece en sus labios. Por fin poseerá una mujer salvaje.

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I won´t hurt you

2010-12-19T01:33:00.002+01:00

Es una petición tan absurda que no puedo sino hacerla realidad.

- ¿De verdad? -parpadean las letras en mi ordenador -¿Lo harás?

- De verdad -prometo.

- ¿Cómo sé que no me engañas? -me pregunta desconfiada la pantalla.

- Yo siempre cumplo mis promesas.

Silencio.

Y ahora, estoy aquí, cruzando el país para cumplir una promesa absurda. Una promesa a un desconocido que se coló por accidente en mi ordenador y me pidió la cosa más extraña que jamás nadie me haya pedido. Por lo menos, tendré algo divertido que recordar.

- ¿Cómo te reconoceré? -pregunto.

- Lo harás -dice un extraño sin voz. Y lo hago. Parado en mitad del aeropuerto, es la viva imagen de la felicidad, como uno de esos budas que sonríen con el descaro de saber algo que los demás no saben.

Me acerco a él sin prisas y le obsequio una sonora bofetada que hace que el mundo alrededor se detenga.

Yo no me entretengo en comprobar el efecto de mi acto. Me giro sobre mis tacones y me vuelvo a marchar. Satisfecha por haber sido fiel a mi palabra.

De vuelta en casa, él, de nuevo, en mi pantalla.

- Gracias -me dice.

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Is that all there is?

2010-12-11T20:36:00.000+01:00

Todo a mi alrededor está cubierto por mi caligrafía. He escrito sobre cualquier superficie con cualquier cosa que se prestara a ello. He dejado de comer. He dejado de dormir. Durante días, lo único que he podido hacer ha sido escribir. Y ahora; esto.

Cuando me siento en el centro de la habitación a contemplar mi obra, tengo la extraña sensación de hallarme dentro de mi cerebro. Esto es lo que soy.

Esto es lo que soy. Estas líneas desordenadas. Me hallo dentro de mí misma y todo lo que hay es esto. Se me antoja tan poca cosa. Tan trivial. Tan absurdo. Tan vacío, que siento desprecio por mí misma. Si esto es todo lo que soy, entonces no soy nada.

Cuando miro a mi alrededor, las palabras no son para mí palabras. Son imágenes. Son olores. Son escenas en movimiento. Son tantas cosas... y en el fondo, no son nada.

La sangre gotea por mis muñecas. Mojo el pincel en ella y continúo mi tarea con resignación. Cuanto más escribo, más cuenta me doy de que no soy nada.

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